SUEÑOS

Cada pedazo de sueño madruga entre las sábanas
y como escorpiones se arrastran bajo los muebles
donde construyen hermosos edificios
y catedrales como conchas de caracolas
Allí para siempre procuran atacar
a quien los produjo y como mil alimañas
envenenadas lanzan sus dardos al pasar el tiempo
Luego, cuando ya han sido olvidados
procuran levemente y con la mayor humildad
acoger las nuevas generaciones
que crecen cono barbas de ballena
ateridas a las astilladas conchas de sus antecesores
Es así como estas "aves raras" se alimentan
del ingenio del otro y cómo para su placer
infernal degluten las memorias de las gentes
Pasado presente y futuro es una diáspora
cuando los vemos coger sus manos y arrastrarse
sobre el santo sepulcro de quien un día
los soñó e irónicamente agregan en la lápida
aquí yace uno que de soñar nunca se cansó

SEXO EN LAS AZOTEAS III

Todos se miran
nadie se toca
el otoño llegó a su fin
caen las últimas hojas
sobre la nieve
Nadie se mira
todos se tocan

La mirada es un túnel erecto
el pozo donde parlotean
dos ninfas: una azul y la otra blanca.

SEXO EN LAS AZOTEAS II

Todos se miran
nadie se toca
el otoño llegó a su fin
caen las últimas hojas
sobre la nieve
Nadie se mira
todos se tocan

SEXO EN LAS AZOTEAS

Todos miran.
Nadie se encuentra.

EFIMERA MAÑANA GRIS

Efímera mañana gris
un muro blanco se desintegra en el infinito
miles de hormigas marchan sostenidamente
con algún objetivo inexcrutable
sobre el borde albo del muro
Las cosas que amaron
fueron olvidadas en los hormigueros:
la lluvia, los sueños, el viento
sin embargo la esperanza permanece
como un estigma en sus huellas
aunque pareciera que las vence
la desilusión y el desengaño
Lentas e inexorablemente se esfuman
en el infinito
tal vez un quejido quedara
o una admonición para las que aún
el paso lento no las deja caer en lo inefable
o bien con un gigantesco gozo estallarán
a las puertas de lo eterno
o definitivamente descubrirán
el fondo verdadero de sus quimeras
(Quién lo sabe) La esperanza sangra
al rozar la sombra adusta del muro

EL SUEÑO DE LAS LARVAS

1

No sirve no sirve tanto ímpetu ido al infierno
Tanta perezosa entrega tanto fuego que no arde
Tanta fábula abortándose dentro de la fábula

Neurótico es el alba en la gris ciudad
Copia de una copia delirante cuyo modelo yace
Al fondo de océanos soñados

Y simple la geografía del aventurero que se derrumba
En los oxidados kárdex de oficinas oscuras

No hay más llanto que el aire metiéndose por rendijas
Y papeles quemándose en la soledad de un dios pagano


2

Se han ido en su desgano las musas vesánicas
El pragmático silencio se atora en su gula
El águila tiene los pies de plomo


3

La mano en la cabeza es la corrupción
Miles de llamaradas fatuas
-plana geografía de un tierra desolada-


4

Ya cuando alguien se mete en el silencio oscuro
De una ciudad que se ovilla en su propio simulacro
Comienzan las voces a levantar un aire que parece
Un invento de un hombre que se desvanece en su alcoba

Anoche vi cómo moría un pedazo de persona y era
Arrastrado hacia montañas de sílice yo leía un poema
Y era apollinaire el que me alteraba mi sueño

Alguien emite un grito desesperado llamando a su muerto
Tanta estrafalaria maraña de putrefactos encuentros
Tanto desaliño de una tarde gris en una ciudad repleta
De guiños hacia la cinematografía de la culpa

Atravesada ciudad y atravesado eslogan que pende de
Un florero uno mira y se da cuenta que nadie puso su pie
En un cuarto donde una cocinilla permanece encendida
Un ropero está abierto, un libro de poemas se quema
Sobre una cama cuyas sábanas están chorreadas de vino

Es tarde muy tarde para tomar un bus que nos lleve a paisajes
Con arena o con árboles o siquiera con desierto es tarde
La gente sabe que debe apagar la televisión y dormir
La gente sabe que no hay que temer al sueño y dormir
Como si fuese el primer día de nuestras vidas


5

Le escuché alguna vez tengo miedo miedo de caer
Como una alquimia en latas de cerveza como un grito
Mantenido adentro de una redoma tengo miedo
Y más de la risa que se atora en su televisión
Como si fuese un sueño atorado el la punta de un nogal


6

íbamos alguna vez a imaginar que tu cuerpo se pudriese?
En las fotos te ves ágil muy joven en tus ojos azules
y la mar sirviendo de fondo con cielo añil y gaviotas

Íbamos siquiera a sospechar balanceándote como
un péndulo de carne herida chorreando sangre
por los muros?

Nadie nota el miedo pegado en las pupilas
Nadie indaga en un neumático ardiendo en la urbe
Nadie te ve jalonar paladas de salitre avivando un fuego
Nadie nunca te vio aterrorizado en medio de tus culpas
O tus simulacros de un ser que pavimentaba las emociones
Con la cal misma de las orgías

Nosotros escapamos del miedo y fue un buen refugio
El estudio y las protestas allí dejamos años de circo
Allí abandonamos culpas arrogancias juventud

En alguna calle vacía probablemente tu ausencia
Será el veredicto de un juego
Nadie notará que nunca más estarás aquí
Ni siquiera te recordarán como a Mozart o a Salvador Allende
Simplemente un gesto
El gesto del adiós ante la muerte que señala en la vida
“otra vuelta de tuerca”.

(Este es un viejo poema escrito hace varios años atrás, 1999 ó 2000)

LA CASA VACÍA

Entras a una casa vacía.
Sobre el piso hay una carta.
Piensas que al fin ella es.
Con temor te acercas.
Tomas el papel y es
una cuenta de teléfono.
¡Mierda! Exclamas.
¡Esto no tiene nombre!
Sentencias. Y te vas
como un perro enajenado
a la ducha. Un chorrón
de agua fría endurece
tu alma. ¡Así está mejor!
Te dices para ti mismo.
Tomas un café extra cargado.
Me siento bien. Muy bien.
Te arengas. ¡MUY BIEN!
Pero la casa está vacía.
La mujer que amaste
por tantos años. La de la U.
Esa izquierdista a toda prueba
te ha dejado junto con el gobierno.
Ahora hay un gobierno de derecha
y ella no está en ninguna parte.
Ya no quieres leer las noticias.
Temes ver su rostro por ahí.
Esa hermosa chiquilla rubia
que lanzaba piedras a los pacos
en los ochenta y vivía en Las Condes.
La misma que su padre te odió.
Aquella izquierdista que fumaba
y bebía vino navegado junto a ti.
La misma con la que luchaste
codo a codo somos mucho más que dos.
Con la que ibas a las peñas
al lado de una catedral.
La que un día apareció
más bella que nunca
y le ofreciste matrimonio
apenas tuvimos democracia.
¡Te acuerdas! Lloraron los dos
celebrando la vuelta a la democracia.
Creíamos muchos que esto iba a ser distinto,
pero igual los milicos hicieron el boinazo.
Te vuelves a servir otro té muy cargado.
Lees los poemas del ex poeta Cuevas.
Piensas en el momento en que te dijo:
¡Sartre ha muerto! ¡Que viva Sartre!
Y se te desmorona todo por dentro.
pero no es época de existencialistas.
Ya tienes casi cincuenta años.
Y ella no está contigo.
Te dejó. Nunca te dio un hijo.
Nunca quisiste un hijo. Era la lucha política
o formar una familia. Y preferiste la política.
Ahora no tienes gobierno ni un hijo
que te venga a visitar y beba contigo
vino navegado y coma sopaipillas pasadas.
Estás más solo que nunca. Y lo peor:
la política te importa una buena
¡MIERDA!

CICLO DE LA VIDA

Te levantas
vas al baño
te duchas
enciendes un cigarrillo
te preparas una taza de café
prendes el televisor
miras sin mirar nada
masticas un trozo de pan
te ríes de las líneas de tus manos
no tuviste tres hijos
y dos hijas
no te casaste tres veces
no te ganaste ningún premio
-es más, te apremiaron-
no hiciste ningún viaje fuera del país
no conociste a ninguna estrella de cine
perdiste la apuesta del nuevo presidente
nadie te calmó cuando te abandonaron
te quedaste más solo que tu sombra
hiciste el ridículo en el trabajo
nunca plantaste ningún árbol
ni escribiste ningún libro
tu sueño de jugador de fútbol
se fue por la borda a los seis años
nunca cogiste en un ascensor
nadie te vio desnudo sobre el tejado
nadie te vio ayudar a los pobres
se rieron de ti hasta los murciélagos
te vas pensando en puras tonteras
en el famoso transantiago
peleas con una vieja que lleva a una niña inválida
porque no puedes creer que la gente pobre
haya votado por la derecha
llegas a tu trabajo
enciendes otro cigarrillo
trabajas todo el día
almuerzas completo con una coca-cola
vuelves a la oficina pensando puras leseras
te quieres comer a la secretaria y a la administrativa
que te coquetea todo el tiempo
-a lo menos eso crees tú-
vas al baño
te lavas la cara
a las cuatro de la tarde
santiago es un aburrimiento perpetuo
con un sol oxidado y seco de otoño
vuelves a casa
compras en el quiosco de siempre el vespertino
llegas a casa molido y cansado
te fumas otro cigarrillo
piensas puras leseras mientras miras la tele
te bebes un café amargo
piensas en tu mujer y tus hijos
te dan ganas de pegarte un balazo
pero ya es muy tarde
te has bebido un ron con coca-cola
tienes treinta y siete años
y piensas que la vida es una mierda
lo único que te importa es ver la forma
de conseguirte a la secretaria
y no hay forma de conseguírtela
pones la cabeza en la almohada
te fumas el último cigarrillo
ardes como una pira
ya es muy tarde
te masturbas en silencio
te duermes solo y borracho
no alcanzaste a terminar tu propósito
despiertas por la mañana
gracias a los doors en el teléfono celular
te levantas
vas al baño
te duchas
enciendes el primer cigarrillo del día

MMM

Qué se puede hacer con la silla y la madera?
golpearme las manos
sacar al océano con las rodillas y ponerlo ante
un espejo
sumar dos veces los años de la muerte
MMM...llegué tarde
la vida envuelta en las mil mantas del capricho
sonríe como una niña enferma
estoy tirado en la cama
un dolor de cabeza del porte de un trasatlántico
me ha volcado y comencé a escuchar
cómo cantábamos para el carnaval en Tarapacá
La fiesta era de fantasmas: sólo nosotros
y los fantasmas que golpeaban puertas
de casas vacías llenas de fantasmas
sus ojos aún me siguen por las catedrales
y las iglesias donde se me ocurre descansar del sol
para encontrarme con el Sol
MMM...esa noche de carnaval subimos un cerro
íbamos todos borrachos cantando y tocando las puertas
los fantasmas viejos y viejas todos hilarantes
subían veloces
al amanecer con un lindo sol
quemamos coca y escupimos pucitunga
una llamarada viva remedo del sol quemaba por dentro
y por fuera
estábamos más alegre que nunca
con ricardo pepe domingo víctor
subíamos a la columma del sol
vi todo el valle hablando con un andariego
fantasma que había enterrado sus manos
en las tierras de Camiña y de Copiapó
bajamos más alegres aún y bailamos el carnaval
hablé con un fantasma aymara comunista
que había trabajado en las salitreras
y seguía luchando solo por los caminos
invisibles del desierto
una viejecita muy reviejecita gritaba ¡Challa!
lanzando harina a diestra y siniestra
esa amanecida fuimos muy felices
bailamos trote y cacharpalla no te vayas
fuimos uno solo con el pueblo
un sólo amasijo fantasma
MMM...un solo amasijo fantasma