tag:blogger.com,1999:blog-152603342012-02-14T08:05:01.305-08:00Eugenio Dávalos Pomaredahttp://www.blogger.com/profile/18220839773049398151noreply@blogger.comBlogger1821100tag:blogger.com,1999:blog-15260334.post-26980906888645705882012-02-10T12:06:00.001-08:002012-02-14T08:05:01.311-08:00muros de adobe sobre la piel de la pampa<br />ululan las partículas dentro del color del tiempo<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/15260334-2698090688864570588?l=eugeniodavalosp.blogspot.com' alt='' /></div>Eugenio Dávalos Pomaredahttp://www.blogger.com/profile/18220839773049398151noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-15260334.post-2420931528781834822012-01-20T19:07:00.000-08:002012-01-20T19:36:12.502-08:00extraño un día entrando en el día<br />el horizonte terrestre infinito<br />la duración del instante permanente<br />los relojes sonando pero detenidos<br />la calma el arrobo la sensación<br />de la perdurabilidad siendo cada poro<br />los abanicos desplegándose en su repliegue<br />los dados lanzados y siempre girando<br />la quietud de la rutina que ilusiona<br />el ver pasar por la calle y no estar pasando<br />el árbol que ficciona la perpetuidad<br />la piedra que es la alegoría de lo divino<br />la brisa acariciando tatuada en el fósil<br />el sol de la tarde permaneciendo<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/15260334-242093152878183482?l=eugeniodavalosp.blogspot.com' alt='' /></div>Eugenio Dávalos Pomaredahttp://www.blogger.com/profile/18220839773049398151noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-15260334.post-71772532228551285402011-12-28T02:58:00.000-08:002012-01-09T08:58:54.008-08:00el archipiélago se ciega en la noche extraña<div>así mismo van los soles entrando en naufragio</div><div>el viento se revuelve dentro de los fósiles</div><div>todo se detiene cuando abrazo el signo</div><div>menos tu corazón que se rebela estallando</div><div><br /></div><div>es otro el cielo cuando amanece</div><div>distintos son los ríos y los océanos</div><div>algo ha cambiado aunque todo permanece</div><div>es otra la sombra de tu pie en la arena</div><div>otros son los ojos que miran al horizonte</div><div>distintos los desiertos y las selvas</div><div><br /></div><div>en un altar que sólo tú y yo perpetramos</div><div>permanecemos fuera del tiempo</div><div>somos la piedra negra que cayó del cielo</div><div><br /></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/15260334-7177253222855128540?l=eugeniodavalosp.blogspot.com' alt='' /></div>Eugenio Dávalos Pomaredahttp://www.blogger.com/profile/18220839773049398151noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-15260334.post-4605949202874066062011-12-15T11:13:00.000-08:002011-12-16T08:17:03.894-08:00cómo es la palabra correcta<div>la que tiene forma de ave</div><div>o la que como gelatina</div><div>navega dentro de tu garganta</div><div>o esa que se achicharra</div><div>en una hecatombe aquea</div><div>o la que parra dijo a cervantes</div><div>una mañana de primavera</div><div>o la que tiene forma de escorpión</div><div>y se oculta en tu ropa</div><div>o aquella con ojos y boca</div><div>escalando esférica el olimpo</div><div>o la que con traje de buzo</div><div>sondea el misterio</div><div>o la astronauta que aún gira</div><div>desde la primera explosión</div><div>o esa con forma de guijarro</div><div>que nos habló felipe el león</div><div>o esa cuya forma más parece</div><div>una aguja que un camello</div><div>atravesando las nubes</div><div>sobre el corazón de los ángeles</div><div>o la que simplemente se aforma</div><div>como tallarín o como viruta</div><div>en la boca de mi hija</div><div>cuál es esa forma de la palabra</div><div>que se enrosca y se extiende</div><div>como ola de río que ya no vuelve?</div><div><br /></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/15260334-460594920287406606?l=eugeniodavalosp.blogspot.com' alt='' /></div>Eugenio Dávalos Pomaredahttp://www.blogger.com/profile/18220839773049398151noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-15260334.post-48091527192813571312011-12-02T02:58:00.001-08:002011-12-02T03:16:28.752-08:00escribo en los bordes del tiempo<div>cuando ya no hay ayer ni mañana</div><div>deteniéndome por un segundo</div><div>pero iniciando la marcha instantáneamente</div><div>corriendo una y otra vez</div><div>levantándome y cayendo</div><div>respirando y dejando de respirar</div><div>sudando a raudales</div><div>saludando al sol y a la noche</div><div>con pienso para el mediodía</div><div>y un café negro por la mañana</div><div>escribo en los bordes del tiempo</div><div>huyendo rápido de mí mismo</div><div>(sin terminar)</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/15260334-4809152719281357131?l=eugeniodavalosp.blogspot.com' alt='' /></div>Eugenio Dávalos Pomaredahttp://www.blogger.com/profile/18220839773049398151noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-15260334.post-64786734584421652642011-11-29T02:52:00.000-08:002011-11-29T11:32:02.052-08:00singlábamos hacia el corazón de la tierra<div>y sin embargo estábamos ahí mismo</div><div>como un sueño del cual nunca te despiertas</div><div>y siempre te estás despertando</div><div>nuestras innúmeras naves iban cayendo</div><div>unas tras otras al abismo </div><div>que terminaba en tu ilusión</div><div>las palabras estallaban y había gran algarabía</div><div>pero estábamos cubiertos de silencio</div><div>nos aterraba la idea de la locura</div><div>nuestros grandes sabios sólo gesticulaban</div><div>teníamos una sobreconsciencia al fin de todo</div><div>y también el origen mismo de todas las cosas</div><div>sin embargo zozobrábamos cuando un beso</div><div>calzaba con la angustia propia del deprimido</div><div>que arrebujado entre las jarcias clamaba</div><div>por su madre en el hueco mismo del infierno</div><div>el ángel dorado a las puertas del paraíso</div><div>el beso hacia donde íbamos cayendo</div><div>el útero mismo de nuestro más grande amor y odio</div><div>el centro mismo de nuestro olvidado ser </div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/15260334-6478673458442165264?l=eugeniodavalosp.blogspot.com' alt='' /></div>Eugenio Dávalos Pomaredahttp://www.blogger.com/profile/18220839773049398151noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-15260334.post-74544684612277426232011-11-23T12:07:00.000-08:002011-11-23T12:19:11.171-08:00veo el mar otra vez pegado en la ventana<div>las olas y sus cintillos de azahar</div><div>la brisa griega levantando el cabello</div><div>los lobos marinos madurando al sol</div><div>el graznido de las gaviotas antes de hundirse</div><div>las piedras húmedas donde reinó el molusco</div><div>la estrella de mar en la mano de mi hija</div><div>tu mano y la mía contra el sol del atardecer</div><div>y el tiempo sonriendo mientras pasamos</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/15260334-7454468461227742623?l=eugeniodavalosp.blogspot.com' alt='' /></div>Eugenio Dávalos Pomaredahttp://www.blogger.com/profile/18220839773049398151noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-15260334.post-23751280586938566262011-11-07T16:06:00.000-08:002011-11-18T07:37:37.917-08:00<div>si bien ignoro la cifra exacta del número</div>las flores en el jardín dejan caer sus pétalos<div>sobre el espejo del mar las estrellas refulgen</div><div>siguen las hormigas una ruta hacia la muerte</div><div>por el cielo migran zarapitos y gaviotas de franklin</div><div>la arena del Cerro Dragón acorta su destino</div><div>en los cañaverales el viento entona a Berlioz </div><div>el quinto movimiento de su sinfonía fantástica</div><div>el nácar multiplica al sol cuando se retira la ola</div><div>como veloces acorazados futuristas los cangrejos</div><div>salen a la caza de su sombra sobre la ardiente arena<br />en Playa Brava mientras Iquique duerme</div><div>desde la Torre Entel entre San Martín y la Alameda </div><div>estalla Santiago en fuegos de artificios</div><div>en las profundidades del Océano Pacífico</div><div>la ballena azul se acopla en danza nupcial</div><div>los relámpagos no cesan sobre el Vesubio</div><div>las ciudades de Pamplona y Herculano</div><div>sobre bandejas de ceniza enseñan cadáveres</div><div>el humo de los crematorios de Auschwitz</div><div>no cesa en su actividad rutinaria racional</div><div>la ceniza de los cadáveres es esparcida </div><div>de manera planificada sobre el campo aledaño</div><div>las piedras caen del cielo como piqueros sobre los peces</div><div>una montaña de cráneos en Ruanda restalla el sol</div><div>los dólares del Banco Mundial y del Fondo Monetario Internacional</div><div>para ayuda humanitaria sirvieron para comprar machetes y fusiles</div><div>mientras en las iglesias católicas y los bosques se ocultan</div><div>los rostros de los niños asesinados y las ancianas y las mujeres</div><div>violadas los curas y las monjas hicieron sus listas también</div><div>en Bélgica un hombre normal oculta cadáveres de jóvenes violadas</div><div>sobre la piel del desierto de Atacama ALMA mira al universo</div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /><br /><div></div></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/15260334-2375128058693856626?l=eugeniodavalosp.blogspot.com' alt='' /></div>Eugenio Dávalos Pomaredahttp://www.blogger.com/profile/18220839773049398151noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-15260334.post-83853118545350139132011-11-03T16:59:00.000-07:002011-11-03T17:09:21.916-07:00sólo tú y yo miramos la misma noche<br />sin mirar en realidad a ninguna parte<br />porque no hay ninguna parte a donde mirar<br />lo que miramos un día y nos hizo eternos<br />porque mirábamos futuro destino cielo<br />y ahora que miramos no vemos nada<br />más que la vida inmanente fluyendo<br />las cosas que compramos y las cosas que vendemos<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/15260334-8385311854535013913?l=eugeniodavalosp.blogspot.com' alt='' /></div>Eugenio Dávalos Pomaredahttp://www.blogger.com/profile/18220839773049398151noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-15260334.post-14713460754413143702011-10-27T11:13:00.000-07:002011-10-27T11:23:27.578-07:00sentado sobre una piedra<div>miro los antiguos números</div><div>los egipcios y los babilonios</div><div>los números chinos que intrigan</div><div>y los mayas en su velocidad</div><div>los griegos y la cábala hebrea</div><div>los números que son los dedos</div><div>la alta mano de la abstracción</div><div>y el sueño la mano en el muro</div><div>frente al mar ceniza y el frío</div><div>del cosmos en el cero</div><div>Yo te miro </div><div>y las letras envidian</div><div>la escisión de la magia</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/15260334-1471346075441314370?l=eugeniodavalosp.blogspot.com' alt='' /></div>Eugenio Dávalos Pomaredahttp://www.blogger.com/profile/18220839773049398151noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-15260334.post-27859580175682724662011-10-25T10:14:00.000-07:002011-10-25T10:19:05.700-07:00en los muros escritos<div>las palabras se rompen</div><div>y caen como balas</div><div>sobre los adoquines</div><div>sangran como ríos</div><div>y se desplazan</div><div>hacia los resumideros</div><div>suben la escalinata</div><div>y entran al palacio</div><div>de gobierno y caen</div><div>otra vez al fondo</div><div>oscuro del olvido</div><div><br /></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/15260334-2785958017568272466?l=eugeniodavalosp.blogspot.com' alt='' /></div>Eugenio Dávalos Pomaredahttp://www.blogger.com/profile/18220839773049398151noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-15260334.post-36026499039178493602011-10-05T08:20:00.000-07:002011-10-24T06:32:31.242-07:00cinabrio la semilla del tiempo que arde en el alma<br />nos miramos al espejo y vemos la mano restallando en la caverna<br />mi energía vital atraviesa los templos que caen<br />estamos tan solos que las estrellas son el rumor de la muerte<br /><br />sin embargo la niña en ti inscribe en el hueso la eternidad<br />de su abrazo cuando te da las buenas noches y ocurre el sueño<br /><br />cinabrio es la palabra bermellón que escuece el aire<br />la garganta es un manuscrito esenio de Qumrán<br />(nos amamos en el mar muerto iluminados<br />las gotas de cielo asperjaban los poros de tu piel<br />comíamos piedras y las piedras nos hablaban:<br />intuimos la arena paradójica que nos constituía)<br />los intestinos son los géiser de la finitud que estallan<br />en las negras catedrales de la memoria y el olvido<br />así mismo el corazón y el resto de órganos vitales<br />son los vitrales de una orquestación magnífica<br />aunque un árbol frondoso cuyas raíces son ilusión<br />de las antípodas o el aroma del cinabrio en los huesos<br /><br />repasamos el pasado como lija mil veces gastada<br />y aún así insistimos pretendiendo mediante el desgaste<br />desaparecer lo que un día fue y siempre habrá sido<br />como si esta manera de desgaste tal como las olas en la roca<br />nos fortificara para fortalecer los huesos con cinabrio<br />y enfrentar un incierto futuro sin pasado que roa<br />cinabrio es la pena sumeria atravesando el corazón<br />de lado a lado como una cimitarra sangrante<br />que refleja una ciudad irreal ardiendo en tu pecho<br />es el amor que tuvimos y que se muere como todo lo real<br />sin embargo es la greda con que solemos construir batallas<br />que almidonan las tardes aburridas cuando envejecemos<br />o la forma que van tomando los ojos en la medida<br />que apagamos la luz y nos escondemos en un cuarto oscuro<br />donde un hombre o una mujer alguna vez nos amaron<br /><br />cinabrio es el retinte del desgaste con que los años<br />comienzan a cobrarse sus horas ofertadas especialmente<br />los domingos de feria y los viernes del insomnio<br />es la cazuela infinita del tiempo que ríe desdentado<br />y aún así siempre es el mismo en el reflejo del espejo<br />de los siglos que cuelgan como apéndice burdo de lo que<br />un día fue un consistente estómago de Cronos<br />cinabrio es la palabra bermellón sobre tu cama<br /><br />es recorrer la calle negra sin nunca poder hallarte<br />caminar sin rumbo por la ciudad llorando<br />usar gafas negras para que nadie pregunte nada<br />sentir el hueso de la muerte tan cerca del corazón<br />y sentir que no hay nada nada más que una puerta<br />suspendida entre el desierto y la noche eterna<br />cinabrio la semilla del tiempo que arde en el alma<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/15260334-3602649903917849360?l=eugeniodavalosp.blogspot.com' alt='' /></div>Eugenio Dávalos Pomaredahttp://www.blogger.com/profile/18220839773049398151noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-15260334.post-76952652163506081432011-09-28T13:13:00.000-07:002011-09-29T06:36:19.403-07:00<a href="http://4.bp.blogspot.com/-KWwqcF87jTI/ToO5o62DPjI/AAAAAAAAAMU/lMycBUp187A/s1600/P1230059.JPG"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 240px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5657569669549342258" border="0" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/-KWwqcF87jTI/ToO5o62DPjI/AAAAAAAAAMU/lMycBUp187A/s320/P1230059.JPG" /></a><br /><br /><br /><div>no salgo de esta casa aunque el día esté bello<br />me escondo entre las sombras aguardando el fin<br />la ventana anuncia días y noches reales<br />pero yo prefiero la figuración del miedo<br />que ejerce su voluntad por sobre la razón<br />así se me ocurre funcionan todas las cosas<br />sobretodo el engranaje propio de la máquina del alma<br /><br />Más allá de todo esto no he descubierto nada<br /><div>siento que el animal incluso naufraga en mí</div><div>las histerias de la sangre aúllan en total desencanto</div><div>dentro de la cabeza los tótem y los menhires afloran</div><div>a partir del canto monorrítmico y gutural del instinto</div><div>millones de momentos perlados en las leyendas</div><div>agujas silábicas que matan peor que la maquinaria de la guerra<br /></div><br />no suframos ya más en la indagación de la causa de la incertidumbre</div><div>soy el búfalo que raya las murallas camino al matadero<br />tal vez esta certeza cotidiana que soy no es otra cosa que la máscara<br />con que la locura disfraza los ángeles y demonios<br />que hacen sus abominables nidos al interior de la delgada hebra<br />que separa la perpetuidad del instante<br /><br />déjenme solo rascar mi piel ulcerada y vaciar mis vértebras<br /><div>una a una sobre la mesa de un quirófano</div><div>déjenme ordenar racionalmente todos mis huesos</div><div>la casa está desocupada óseamente iluminada</div><div>nunca nadie podrá saber la matemática de su estructura</div><div>ni el sonido del silencio cuando se acerca la noche </div></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/15260334-7695265216350608143?l=eugeniodavalosp.blogspot.com' alt='' /></div>Eugenio Dávalos Pomaredahttp://www.blogger.com/profile/18220839773049398151noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-15260334.post-87706956505922015792011-09-23T07:14:00.000-07:002011-09-23T08:05:42.457-07:00empuja al silencio sobre las tablas inmateriales<div>de tu boca dentro de otra boca</div><div>y da aliento a los miles de peces</div><div>que se ocultan en los bordes de tu silueta</div><div>pendiendo como flores de azahar</div><div>contra el azul profundo del océano</div><div>clandestíname al fragor matutino</div><div>arrastrándome al hybris como </div><div>un marchito héroe griego </div><div>y suéltame una y otra vez</div><div>dejándome caer al abismo sin fondo</div><div>de tu alma imbricada a tu cuerpo</div><div>y luego de muchos años sopla</div><div>sobre la miseria de lo humano</div><div>riéndote de mí como una diosa -tiamat tal vez-</div><div>gigantesca e inmensa y groseramente feliz</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/15260334-8770695650592201579?l=eugeniodavalosp.blogspot.com' alt='' /></div>Eugenio Dávalos Pomaredahttp://www.blogger.com/profile/18220839773049398151noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-15260334.post-20303631038204425472011-09-15T09:51:00.000-07:002011-09-15T10:04:42.731-07:00del tiempo y sus manos alargadas tengo un capricho secreto<div>emergiendo como un árbol en el mar hacia tu memoria</div><div>que se pierde entre los pliegues de una sábana luego del amor</div><div>un instinto fugitivo que ahora monta presencia y se posa</div><div>como una copa de vino negro sobre tu piel erizada</div><div>ilusión del adolescente que esconde bajo su catre las revistas prohibidas</div><div>tiempo que se extiende como un mantel invisible sobre la ternura</div><div>y abre sus párpados como la explosión de una semilla</div><div>mientras besa insomne la muerte retratada en la luna</div><div>romántica admonición del esposo y la esposa retratados </div><div>para siempre en la idea de la fábula creciendo en el sueño</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/15260334-2030363103820442547?l=eugeniodavalosp.blogspot.com' alt='' /></div>Eugenio Dávalos Pomaredahttp://www.blogger.com/profile/18220839773049398151noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-15260334.post-18565645198073377192011-09-12T03:50:00.000-07:002011-09-12T03:57:39.703-07:00en el desierto hay un árbol remoto<div>diez hojas secas están tatuadas</div><div>por el viento y el rocío y la arena</div><div>se levanta como un tótem insensible</div><div>al transcurso y los rituales</div><div>tocando el cabello de la luna</div><div>como un amante solícito y perenne</div><div>su madera es la madera de todos los</div><div>otros árboles que permanecen y caen</div><div>en las selvas las ciudades las plazas</div><div>los aserraderos y la imaginación</div><div>su savia es el néctar con el que me alimento</div><div>sus raíces son la nervadura de la Tierra</div><div><br /></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/15260334-1856564519807337719?l=eugeniodavalosp.blogspot.com' alt='' /></div>Eugenio Dávalos Pomaredahttp://www.blogger.com/profile/18220839773049398151noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-15260334.post-83455912039111279712011-09-08T09:58:00.000-07:002011-09-08T10:08:37.498-07:00en un hilo del tiempo<div>saltan las flores azules</div><div>los acantilados se abren</div><div>los cuerpos gimotean en las orillas</div><div>yo me quedo bajo tu paraguas</div><div>nuestros pies están inundados</div><div>a veces solemos ser peces</div><div>arrojados por la resaca</div><div>tú y yo en nuestras soledades</div><div>desde arriba del acantilado</div><div>contemplando nuestros cuerpos</div><div>en el fondo abisal</div><div>envuelto en llamaradas</div><div>miles de cuerpos flotando</div><div>mientras la mar los lame</div><div>y relame como gatita</div><div>sobre la alfombra del tiempo</div><div>que se evapora y nos ilumina</div><div>con millones de flores azules</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/15260334-8345591203911127971?l=eugeniodavalosp.blogspot.com' alt='' /></div>Eugenio Dávalos Pomaredahttp://www.blogger.com/profile/18220839773049398151noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-15260334.post-43825362503296643922011-09-06T12:18:00.000-07:002011-09-06T12:26:35.656-07:00el segundo de mi vida<div>entre trenes y autobuses</div><div>siempre corriendo</div><div>de mañana y por la tarde</div><div>avistado el freno</div><div>en otro horizonte</div><div>el rostro acucioso perfilándose</div><div>dentro de la multitud</div><div>engreída y apática</div><div>llorando lágrimas de piedra</div><div>embutida en jarrones griegos</div><div>los pies ligeros y los brazos</div><div>como alerones violento</div><div>mitigando al sol tal vez</div><div>un rato más en la calle</div><div>lejos del cementerio</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/15260334-4382536250329664392?l=eugeniodavalosp.blogspot.com' alt='' /></div>Eugenio Dávalos Pomaredahttp://www.blogger.com/profile/18220839773049398151noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-15260334.post-35190869545660671152011-09-02T12:51:00.000-07:002011-09-05T13:46:05.921-07:00si yo me detuviera ahora<div>entonces lo que vivo es la imagen</div><div>del ritual reflejado en el rocío</div><div>de una hoja cayendo en otoño</div><div>mientras el cielo vibra</div><div>y su perturbación es la ola</div><div>del tiempo desvaneciéndose</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/15260334-3519086954566067115?l=eugeniodavalosp.blogspot.com' alt='' /></div>Eugenio Dávalos Pomaredahttp://www.blogger.com/profile/18220839773049398151noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-15260334.post-81129676677713938982011-08-30T18:46:00.000-07:002011-08-30T19:10:25.434-07:00<div><div>contagiado quizá por un número</div><div>que desconozco</div><div>y que se me viene como una imagen</div><div>de un tren rumbo a la muerte</div><div>los rostros de los niños comidos por las ratas</div><div>los satánicos gendarmes gritando alto</div><div>y sigan un torbellino</div><div>deshumanizado robando y muriendo </div><div>miserables rastrojos que se arrastran</div><div>prostitutas que lloran un tubérculo</div><div>con el corazón destruido</div><div>en sus mentes la desolación y sus hijos</div><div>desvaneciéndose en la nieve</div><div>las manos crispadas arrebatando piltrafas</div><div>a las enfermas que caen de las camas</div><div>como fruta vencida del árbol de durazno</div><div>hermosas calaveras que alguna vez fueron</div><div>hermosas mujeres vagando</div><div>ángeles monstruosos azotando desaforados</div><div>y comiendo sexo de la miseria</div><div>retahíla de demonios invitados al acicate</div><div>como si el infierno se hubiese vaciado</div><div>en ese carnaval grotesco insano brutal perverso</div><div>universo pervertido gobernado por satán</div><div>aquí mismo y en la Tierra</div><div>mientras el resto hace que ignora</div><div>la verdad de una raza enferma</div></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/15260334-8112967667771393898?l=eugeniodavalosp.blogspot.com' alt='' /></div>Eugenio Dávalos Pomaredahttp://www.blogger.com/profile/18220839773049398151noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-15260334.post-11520472517126080632011-08-25T06:44:00.000-07:002011-08-25T07:04:10.241-07:00hoy precisamente hay marchas en Chile<div>cuál es el sentimiento que recorre al país?</div><div>más allá de barricadas y saqueos y escaramuzas</div><div>qué sentimiento recorre la nervadura de este país?</div><div> <br /></div><div>pareciera ser el deseo de hacer de Chile un Chile</div><div>distinto, será posible el sueño hecho realidad?</div><div>un Chile más justo solidario equitativo emancipado</div><div>un Chile más bello inscrito entre la cordillera y el cielo</div><div> <br /></div><div>sorprende la alegría y colorido y creatividad de las marchas</div><div>la idea de marchas pacíficas...pero si no hay respuesta?</div><div>si ciegos sordos y peligrosamente necios no hay respuesta?</div><div> <br /></div><div>Chile, señor presidente señores políticos señores gobernantes</div><div>de este y del otro gobierno, está a punto de dar el gran salto</div><div>o hundirlo todos ustedes en la nación subdesarrollada que somos</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/15260334-1152047251712608063?l=eugeniodavalosp.blogspot.com' alt='' /></div>Eugenio Dávalos Pomaredahttp://www.blogger.com/profile/18220839773049398151noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-15260334.post-29006528336036750872011-08-16T10:34:00.000-07:002011-08-16T11:05:46.421-07:00desde un trozo de sueño emergió la Vesta<div>en su calor interno reflejaba mi ausencia</div><div>¿a qué te vi en el sueño naranja de mi perdición?</div><div>había un templo destruido y tú lo habitabas</div><div> <br /></div><div>el frío me invadía no sabía cómo manejar la tormenta</div><div>de mis emociones mi fidelidad huérfana de tu presencia</div><div>eras gorda como una madona santa de botero</div><div>yo ilusionaba un amor desbordante más allá de la muerte</div><div> <br /></div><div>giré en un círculo dibujado por tu pie arrastrando la vesta</div><div>el fuego ardía fuera de él y tú te congelabas aunque era tuya</div><div>la llama nacida de tu pecho repleto de miles de doncellas</div><div> <br /></div><div>como una llama pequeñita y naranja comenzó a salir de mí</div><div>la sangre fluida lentamente en dirección al abismo:</div><div>estaba solo y estaba feliz por un segundo en el fuego eterno</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/15260334-2900652833603675087?l=eugeniodavalosp.blogspot.com' alt='' /></div>Eugenio Dávalos Pomaredahttp://www.blogger.com/profile/18220839773049398151noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-15260334.post-483855058357397822011-07-29T14:23:00.000-07:002011-07-29T14:24:38.499-07:00<span class="Apple-style-span" style="font-family: arial; font-size: small; "><div>aún debajo de los sueños</div><div>arden las flores rojas</div><div>e inmensas construcciones</div><div>nos ocultan fuera del mundo</div><div>como si fuésemos aves raras</div><div>o lo que es peor asesinos sin muertes</div><div>encontrémonos al atardecer</div><div>de una palabra</div><div>y en el día del acento</div><div>más allá del líquido de las venas</div><div>y los ojos dentro de otros ojos</div><div>encontrémonos en la lluvia</div><div>del papel en blanco</div><div>en la ternura de un punto sobre la i solitaria</div><div>y veamos al mundo nuestro</div><div>escrito dentro de la palabra</div><div>encontrémonos en el azogue del viento</div><div>de la letra y en las minúsculas emanaciones</div><div>del gas que fluye de las comas</div><div>abramos las puertas lentamente</div><div>y agotemos nuestros cuellos</div><div>hacia el abismo que asoma</div><div>fuera de este poema</div></span><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/15260334-48385505835739782?l=eugeniodavalosp.blogspot.com' alt='' /></div>Eugenio Dávalos Pomaredahttp://www.blogger.com/profile/18220839773049398151noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-15260334.post-38229621013602384442011-07-29T05:09:00.000-07:002011-07-29T05:29:58.138-07:00Lamento tu partida enormemente<div>no era necesario irse tan pronto</div><div>pero ya tu paraíso infinito extendía sus brazos</div><div>está bien, te has marchado tan pronto,</div><div>nos dejaste tu isla infernal como un lunar de fuego</div><div>ardiendo en nuestra memoria,</div><div>pero también tu inequívoca risa</div><div>y las palabras fluyendo de los ventisqueros,</div><div>querido amigo,</div><div>para siempre en mí queda aquella romería</div><div>a tu departamento: poetas furiosos y alegres,</div><div>ebrios de noche y pasión</div><div>compartimos un vaso de vino</div><div>y una palabra,</div><div>la común palabra de la existencia</div><div>que nos impelía a continuar perpetrando</div><div>La Poesía.</div><div><br /></div><div>Lamento tu partida</div><div>y estar tan lejos</div><div>para abrazarte</div><div>y beber la última copa de vino</div><div>leyendo un poema de </div><div>Georg Trakl rodeados</div><div>por Esenin y Mayakovsky</div><div>Rimbaud y la Mistral</div><div>y Neruda sobretodo Lihn</div><div>y Kavafis querido amigo</div><div>junto a Pessoa, el Fernando</div><div>y naturalmente Borges</div><div>por qué no Teófilo Cid</div><div>y Teillier tan lluvioso</div><div>y mi amigo Horacio</div><div>y Cernuda con el poeta turco</div><div>Nazim Hikmet y Mahfud Massis</div><div>y Gonzalo Rojas tan cerca</div><div>y mi amiga Pizarnik tan atrevida</div><div>y los sueños de Bretón</div><div>con Artaud de fondo</div><div>más alegre que nunca Paul Eluard</div><div>que tendrá uno de los suyos </div><div>abierto el corazón para Ezra Pound</div><div>estrechando a Octavio Paz</div><div>y Vallejo, César Vallejo</div><div>aindiado y todo</div><div>en su soneto Piedra Blanca sobre Piedra Negra</div><div>y tantos otros</div><div>querido amigo</div><div>adiós, hasta siempre, hasta muy pronto.</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/15260334-3822962101360238444?l=eugeniodavalosp.blogspot.com' alt='' /></div>Eugenio Dávalos Pomaredahttp://www.blogger.com/profile/18220839773049398151noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-15260334.post-91607706930244752662011-07-27T14:19:00.000-07:002011-07-27T19:03:29.248-07:00Brillarán otros ojos sobre la mesa<div>y cuando el sol cruce la ventana</div><div>zarpará un buque rumbo </div><div>a tu mente</div><div>que </div><div>silenciosa se hunde</div><div>en la gelatina</div><div>de la infamia</div><div><br /></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/15260334-9160770693024475266?l=eugeniodavalosp.blogspot.com' alt='' /></div>Eugenio Dávalos Pomaredahttp://www.blogger.com/profile/18220839773049398151noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-15260334.post-74801574442587618402011-07-20T16:11:00.000-07:002011-07-20T16:38:19.757-07:002<div><br /></div><div>Por qué haces esto: han vaciado</div><div>miles de ánforas y los oleoductos</div><div>son el reloj que marca un tiempo pasado</div><div>Fuma un cigarrillo viendo T.V.</div><div>Una idea ha hecho cambiar al mundo:</div><div>Todo es negocio. Quédate en casa.</div><div>Iremos a comprar al Mall.</div><div>Deja los sueños a los tipos de mayo del 68,</div><div>esos viejos soñadores que cuando sueñan</div><div>suena la caja registradora: Money, get away...</div><div>Yo te consumo Tú me consumes:</div><div>esto no es otro juego ni otra vuelta de tuerca:</div><div>ES LO QUE ES Y ESO ES TODO</div><div>Racionalidad Pura: No estamos hablando de Poesía.</div><div>DÉJATE DE QUERERNOS HACERNOS SOLIDARIOS CON EL OTRO:</div><div>EL OTRO ES UN EMPRENDIMIENTO O</div><div>LA GALLINA CIEGA DE LOS HUEVOS DE ORO</div><div><br /></div><div><u><br /></u></div><div><u><br /></u></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/15260334-7480157444258761840?l=eugeniodavalosp.blogspot.com' alt='' /></div>Eugenio Dávalos Pomaredahttp://www.blogger.com/profile/18220839773049398151noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-15260334.post-52602104602329477602011-07-14T18:08:00.000-07:002011-07-14T19:11:22.755-07:001<br />así es como la gente que come<br />ve su brazo abierto al cielo<br />y se abalanza sobre la fe<br />metida dentro de una piedra<br />sin embargo crece en el viento<br />la furia que moldea al volcán<br /><br />Y rostros de muerte bailan<br />Y cantan zombis furibundos<br />Y ríen abejorros sin piel<br />Y gritan labios besándose<br />Y chistean soldados de cartón<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/15260334-5260210460232947760?l=eugeniodavalosp.blogspot.com' alt='' /></div>Eugenio Dávalos Pomaredahttp://www.blogger.com/profile/18220839773049398151noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-15260334.post-11447514788232762122011-07-10T18:57:00.000-07:002011-07-10T19:42:07.466-07:00Y tú escribes a mi lado<br />tu primer cuento<br />hija mía<br />aún no cumples tus ocho años<br />y ya navegas mar adentro por la imaginación<br />me dices más adelante viene<br />la fantasía<br />(digo este segundo no se debe ir)<br />me descubres el mundo<br />-que es tu mundo-<br />el adulto que dice a la niña:<br />ve a ver tele<br />pero la niña<br />va a la biblioteca<br />y descubre allí<br />poderes:<br />¿cuáles?<br />espero a mañana<br />cuado lo termines<br />mientras yo bebo<br />un café para no dormir<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/15260334-1144751478823276212?l=eugeniodavalosp.blogspot.com' alt='' /></div>Eugenio Dávalos Pomaredahttp://www.blogger.com/profile/18220839773049398151noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-15260334.post-62229174997441456992011-06-29T11:00:00.000-07:002011-06-29T11:22:31.583-07:00Siembra en tus párpados la ternura<br />porque la fría piedra en tu ojo negra<br />es el mar que viene como un búfalo<br />arrasando todo aquello que tanto tuviste<br /><br />has que desarrolle la ternura en ti<br />mientras boca abajo escuchas los sonidos<br />que acallaron los deformes momentos<br />como el azogue envenenando tu vena<br /><br />ves que se encienden las habitaciones<br />las huellas están allí muy señaladas<br />más allá observas un desierto amarillo<br /><br />en las fronteras sonríes luchando aún:<br />un muro al parecer infinito alto y blanco<br />untas tu mano con tu corazón palpitando<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/15260334-6222917499744145699?l=eugeniodavalosp.blogspot.com' alt='' /></div>Eugenio Dávalos Pomaredahttp://www.blogger.com/profile/18220839773049398151noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-15260334.post-81581492942951054712011-06-21T07:23:00.000-07:002011-06-21T13:31:15.898-07:00visito cada enero con una rosa roja<div>el número uno cementerio de Iquique</div><div>y subo la enclenque que arriendan</div><div>en la entrada escalera hacia tu nombre</div><div><br /></div><div>asciendo sin ángeles ni demonios único</div><div>movido por la conmoción y contra el olvido</div><div>abandonando detrás la sombra de mi ira</div><div>y el enojo contra la muerte sorpresiva</div><div><br /></div><div>alcanzo al fin en las alturas el jarrón de cristal</div><div>donde pongo la roja rosa al centro de tu ideal</div><div>corazón y como una fiera me estorbo entre</div><div><br /></div><div>la razón y los días que me quedan por vivir</div><div>entonces miro hacia abajo y la sombra roja</div><div>de la rosa cubre la mía acunada en tu abraso</div><div><br /></div><div>(abraso es intencional, de abrasar: quemar, reducir a brasas)</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/15260334-8158149294295105471?l=eugeniodavalosp.blogspot.com' alt='' /></div>Eugenio Dávalos Pomaredahttp://www.blogger.com/profile/18220839773049398151noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-15260334.post-9049498573318614192011-06-17T14:08:00.000-07:002011-06-17T14:19:34.962-07:00abstracto como las letras y el álgebra<div>blancura del hueco abisal o la lumbre</div><div>la niña dulce en el abismo de la vesanía</div><div>los ojos del imperio de la razón fraccionado</div><div><br /></div><div>etéreo tal vez como el afán monstruoso</div><div>del homicida o como la lenta caída oscura</div><div>en el regazo inmisericorde del cáncer</div><div>o el céfiro raudal que indica relámpago</div><div><br /></div><div>pero tierra al fin que emana junto al ser</div><div>ardiendo en la misma oscuridad de la noche</div><div>como una antorcha hecha de tiempo</div><div><br /></div><div>guitarra que ya no vibra la cuerda</div><div>la blanca nota unificadora y universal</div><div>el uno del todo masificado en el punto</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/15260334-904949857331861419?l=eugeniodavalosp.blogspot.com' alt='' /></div>Eugenio Dávalos Pomaredahttp://www.blogger.com/profile/18220839773049398151noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-15260334.post-35909730238162345152011-06-15T09:53:00.000-07:002011-06-15T10:07:43.657-07:00hay pedazos de otoño flotando en tu cara<div>los ríos se alejan de ti hacia otro abismo</div><div>no sé si dentro del espejo habrá sangre</div><div>o un mero azogue dentro de un muro</div><div><br /></div><div>hay pedazos de otoño flotando en tu cara</div><div>a muchas preguntas inciertas respondes</div><div>conjeturando si estás tan viva como pensabas</div><div>o como te imaginaste en un sueño pueril</div><div><br /></div><div>hay pedazos de otoño flotando en tu cara</div><div>y lagos azules evaporándose tan raudo</div><div>que no te dan tiempo de fundirte al misterio</div><div><br /></div><div>hay pedazos de otoño flotando en tu cara</div><div>y un circo infinito que reitera un único número</div><div>tu boca atrapada a otra boca que te imita</div><div><br /></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/15260334-3590973023816234515?l=eugeniodavalosp.blogspot.com' alt='' /></div>Eugenio Dávalos Pomaredahttp://www.blogger.com/profile/18220839773049398151noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-15260334.post-69491845637470186102011-06-07T16:12:00.000-07:002011-06-07T16:37:13.449-07:00la sombra germina dentro de los laberintos de la voz<br />aún cuando pierde los campos minados en el cuerpo<br />y los años economizando la hiel y la bilis y la amarga<br />saliba con que solemos cubrir los pasos del éxito<br /><br />en algún vericueto obsceno de la urbe enérgica<br />el feto traslúcido se arrepuja adosado al muro<br />y crece como una verruga negra relumbrando<br />con la misma furia del océano en la tempestad<br /><br />acontece que ya roble su vaciedad es como escama<br />sin locura sin aliento sin la fantasía y el frenesí<br />que impele al sueño a trastocarse en pura realidad<br /><br />toda sombra no es si no lo otro que fue y acontece<br />sobre el páramo y es otra sombra que arde y es llama<br />y licúa la existencia como río huero que no llega al mar<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/15260334-6949184563747018610?l=eugeniodavalosp.blogspot.com' alt='' /></div>Eugenio Dávalos Pomaredahttp://www.blogger.com/profile/18220839773049398151noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-15260334.post-18662880911893678402011-06-03T05:28:00.000-07:002011-06-03T09:36:41.374-07:00siempre el cielo y su luna negra cerril<div>las diminutas presencias de las almas</div><div>los gritos cifrados de la profunda oscuridad</div><div>los números y las letras encadenando el tiempo</div><div><br /></div><div>son miradas inmemoriales y perdidas</div><div>iluminando tu taza de café y tu sombra</div><div>en recónditos y remotos lugares se fusiona</div><div>la decrepitud y la novedad elegantemente</div><div><br /></div><div>estamos solos en este cuarto iluminado</div><div>amorosamente por un vano candil</div><div>yo me he puesto a lavar la loza blanca</div><div><br /></div><div>miramos hacia la noche apoyados en el alféizar</div><div>otros ojos quizá contemplan nuestros iris iridiscentes</div><div>arriba siempre el cielo y su luna negra cerril</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/15260334-1866288091189367840?l=eugeniodavalosp.blogspot.com' alt='' /></div>Eugenio Dávalos Pomaredahttp://www.blogger.com/profile/18220839773049398151noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-15260334.post-36731408793304606572011-05-31T18:50:00.000-07:002011-05-31T19:07:56.203-07:00la piel negra se sumerge en océanos de cal<br />y como espejos con sus sombras invertidas<br />jugamos a mirarnos tras una copa de vino<br />tú te alejas y el océano parace sonrisa<br /><br />yo me acerco y la piel negra arde dentro de la copa<br />estamos lanzados al mundo dijo un gurú<br />nosotros nos burlamos hasta de los gatos<br />sobre el aparador detrás de la copa de vino<br /><br />no hay ángeles sino victorias sobre la miseria<br />y nos reímos mucho no hay dioses sino las almas<br />de los animales pendientes en los mataderos<br /><br />y cuando intentamos volver en nosotros colgábamos<br />como bestias colgábamos de un cielo suspendido<br />desde la sangre al último átomo de nuestras barbaridades<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/15260334-3673140879330460657?l=eugeniodavalosp.blogspot.com' alt='' /></div>Eugenio Dávalos Pomaredahttp://www.blogger.com/profile/18220839773049398151noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-15260334.post-14751712766610946112011-05-26T07:16:00.000-07:002011-05-26T07:38:06.378-07:00la belleza, la ironía, la burla y la rabia<div>se toman las manos y forjan un mismo cuerpo</div><div>coronado con el sol elevado </div><div>y firme sobre el vapor del azul océano</div><div><br /></div><div>un corazón explanada de crueles batallas</div><div>con ríos semejantes al Estigia y al Flegetonte</div><div>pero amurallado dulcemente sensual</div><div>peligroso veneno como la bella adelfa</div><div><br /></div><div>no juzgues no mires y aléjate de su presencia</div><div>huele como los humedales y el humus fragante</div><div>feromonas que anhelan la destrucción</div><div><br /></div><div>aunque parece extinta aunque parece fábula</div><div>aún continúa su extensión primigenia y como</div><div>al principio vuelve a engendrar su propia ficción</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/15260334-1475171276661094611?l=eugeniodavalosp.blogspot.com' alt='' /></div>Eugenio Dávalos Pomaredahttp://www.blogger.com/profile/18220839773049398151noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-15260334.post-86784866341667306042011-05-18T11:15:00.000-07:002011-05-18T11:25:14.703-07:00el gato por la noche pulsa su medalla<div>como un rayo sonoro atraviesa lo negro</div><div>dueño absoluto del mundo de los vivos</div><div>y los más turbios secretos del abismo</div><div><br /></div><div>no me da pausa cuando inicio el sueño</div><div>pasa como un fantasma lleno de orgullo</div><div>y una inquietante presencia autoritaria</div><div>con el visaje de un dictador cruel e indolente</div><div><br /></div><div>y no me permite dragar en lo espíritu</div><div>es más se mofa con su violento andar</div><div>remedando la falta de olfato de mi condición</div><div><br /></div><div>es más abrevando salvajemente mientras</div><div>intenta algo como una sonrisa demoníaca</div><div>que me invita a terminar con mi ceguera</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/15260334-8678486634166730604?l=eugeniodavalosp.blogspot.com' alt='' /></div>Eugenio Dávalos Pomaredahttp://www.blogger.com/profile/18220839773049398151noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-15260334.post-5723686503263331972011-05-13T10:04:00.000-07:002011-05-13T10:06:57.262-07:00si vemos una montaña<div>que mueve su mano</div><div>entonces estamos ante</div><div>el instrumento de la soledad</div><div>que comienza a labrar</div><div>en nuestros pensamientos</div><div>la elevación del vacío</div><div>y en nuestros corazones</div><div>la infinitesimal angustia del universo</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/15260334-572368650326333197?l=eugeniodavalosp.blogspot.com' alt='' /></div>Eugenio Dávalos Pomaredahttp://www.blogger.com/profile/18220839773049398151noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-15260334.post-31297709114432580302011-05-10T04:43:00.000-07:002011-05-10T04:50:27.153-07:00la sutileza de la noche<div>abre los pétalos del rocío</div><div>y como si por primera vez</div><div>volviera de la vida</div><div>el corazón se abre al frío</div><div>de la mañana con el ímpetu</div><div>del salvaje ante lo desconocido</div><div>asimismo la palabra se abre</div><div>dentro del cuerpo del aire</div><div>y es como si por primera vez</div><div>la gramática desnudase su esencia</div><div>magnífica y genial pero dolorosa</div><div>ante las manos que profundizan</div><div>en su afán la nervadura de la tierra</div><div>o la de los más sofisticados ingenios</div><div>que la humanidad ha podido crear</div><div><br /></div><div>al alba huelo la sal del rocío y la palabra</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/15260334-3129770911443258030?l=eugeniodavalosp.blogspot.com' alt='' /></div>Eugenio Dávalos Pomaredahttp://www.blogger.com/profile/18220839773049398151noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-15260334.post-57581245918341892162011-05-06T04:13:00.000-07:002011-05-06T04:22:14.141-07:00sí, claro, todas las luces de la ciudad<div>me iluminan, me quedo ciego</div><div>de no ver nada, aunque puedo percibir</div><div>el mar revoloteando detrás de mis orejas</div><div>y un sentimiento que se viene apoderando </div><div>del mundo como una peste letal</div><div>y aparentemente inicua</div><div>que empieza a propagarse a través</div><div>de los juegos infantiles y los púberes</div><div>que consumen cocaína debajo de </div><div>la cama de sus padres</div><div>mientras éstos ven una película</div><div>-una más- de acabo de mundo</div><div>afuera una nube tóxica </div><div>abre su ojo femicida</div><div>e inyecta petróleo en las mentes</div><div>de los curas y los profesores</div><div>más arriba una estrella baila</div><div>como un cisne su danza negra</div><div>antes de colapsar para siempre</div><div>vencida por las luces de la ciudad</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/15260334-5758124591834189216?l=eugeniodavalosp.blogspot.com' alt='' /></div>Eugenio Dávalos Pomaredahttp://www.blogger.com/profile/18220839773049398151noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-15260334.post-45630627099786230962011-04-29T08:23:00.000-07:002011-04-29T08:32:16.447-07:00con trozos de sueño se va armando<div>el camino de la nostalgia</div><div>los años que al galope</div><div>se instalan en la memoria</div><div>pulverizándose una vez</div><div>que el blanco manto</div><div>los envuelve insensible</div><div>mientras las gotas de la tormenta</div><div>que tardías humedecen los rostros</div><div>se disuelven sobre las hojas del otoño</div><div>y tú me miras arrobada</div><div>entre un recuerdo y una certeza</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/15260334-4563062709978623096?l=eugeniodavalosp.blogspot.com' alt='' /></div>Eugenio Dávalos Pomaredahttp://www.blogger.com/profile/18220839773049398151noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-15260334.post-86801828921093451382011-04-26T08:28:00.000-07:002011-04-26T09:20:37.879-07:00soñé gonzalo rojas en mi sueño<div>las comas me decía son espacios en fuga</div><div>invitado a la lectura estaba gonzalo</div><div>la poesía me dijo la clave de mi poesía</div><div>está en la lira popular</div><div>mi extrañeza era abundante</div><div>y el surrealismo y...?</div><div>en la poesía popular me repitió</div><div>mi último libro habla desde allí</div><div>te has fijado cómo usan los signos</div><div>los bardos populares? Fíjate en los </div><div>espacios que dejan observa las comas</div><div>entonces aparecieron músicos</div><div>sobre el escenario con instrumentos de cuerdas</div><div>en semicírculo</div><div>era la lectura de gonzalo rojas</div><div>se acercó a un violín hizo vibrar las cuerdas</div><div>y la de los otros instrumentos</div><div>es la música de los ángeles dijo</div><div>a ese 'ruido' que todos escuchábamos</div><div>es la música de los ángeles</div><div>y se marchó</div><div>soñé a gonzalo rojas gonzalo rojas en mi sueño</div><div>esto fue el domingo 24 de abril</div><div>le dije a mi señora soñé con gonzalo rojas</div><div>estaba muy joven y me dijo que estaba bien de salud</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/15260334-8680182892109345138?l=eugeniodavalosp.blogspot.com' alt='' /></div>Eugenio Dávalos Pomaredahttp://www.blogger.com/profile/18220839773049398151noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-15260334.post-14883195406969441242011-04-19T09:47:00.000-07:002011-04-20T18:51:16.895-07:00he anotado en la piel del silencio<br /><br /><div>para que cuando me hables<br />aprendas a leer el signo<br />que con sangre y ceniza dejé</div><br /><div>tiritando sobre esa elusiva piel</div><br /><div>y tal vez el mensaje que allí vibra</div><br /><div>te dé algunas pistas quizá</div><br /><div>no verdades pero algunas pistas </div><br /><div>de lo que está sucediendo adentro</div><br /><div>de tu corazón y en el alma que de pronto</div><br /><div>comienza a desprenderse de los sueños</div><br /><div>y de las cosas materiales que tanto quisiste</div><br /><div>y que aún no deseas por ningún motivo</div><br /><div>perder de un día para otro</div><br /><div>así que cuando el recuerdo te allane</div><br /><div>despliega esa piel y descubre por ti mismo</div><br /><div>lo que quizá no pude descubrir yo</div><br /><br /><div></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/15260334-1488319540696944124?l=eugeniodavalosp.blogspot.com' alt='' /></div>Eugenio Dávalos Pomaredahttp://www.blogger.com/profile/18220839773049398151noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-15260334.post-81469359383707542132011-04-15T09:54:00.001-07:002011-04-15T10:04:42.067-07:00todos los años se columpian en mi boca<div>y ya no sé si voy al norte o al sur</div><div>o si me hundo dentro de un reloj de arena</div><div>lo cierto es que cada hora se desmigaja</div><div>como una hogaza sobre la mesa del silencio</div><div>y yo solamente puedo ver el iris gris-añil</div><div>del horizonte dando vueltas sobre una esfera</div><div>esto no puede ser cierto sin embargo</div><div>al alzar la vista puedo divisar también</div><div>la herrumbre que va dejando la cabalgata</div><div>de las constelaciones sobre el mantel albo del pensamiento</div><div>que se corruga como si un peso insostenible</div><div>lo empujara hasta la consternación y el caos</div><div>aún así y con la calma del caño en el temporal</div><div>no me aterrorizo y dejo fluir de mí ríos de esperma</div><div>y sueños que se van aunando más allá de la existencia</div><div>como si pudiese pervivir por siempre una estirpe</div><div>hecha de polvo rumor y olvido </div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/15260334-8146935938370754213?l=eugeniodavalosp.blogspot.com' alt='' /></div>Eugenio Dávalos Pomaredahttp://www.blogger.com/profile/18220839773049398151noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-15260334.post-91139681764782381432011-04-05T18:05:00.000-07:002011-04-06T18:05:19.648-07:00<a href="http://3.bp.blogspot.com/-SpBDq_9ZZlk/TZ0Nj03sk7I/AAAAAAAAAMI/v3l68NTXBV8/s1600/P1230052.JPG" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 240px;" src="http://3.bp.blogspot.com/-SpBDq_9ZZlk/TZ0Nj03sk7I/AAAAAAAAAMI/v3l68NTXBV8/s320/P1230052.JPG" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5592641221402858418" /></a><br /><div align="left"><br /></div><div align="left"><br /></div><div align="left">tú llegas de lejos </div><div align="left">y ya los sueños se han ido </div><div align="left">una marca queda detrás de la puerta </div><div align="left">un poema que dice que </div><div align="left">los deportistas juegan con los políticos </div><div align="left"><br /></div><div align="left">yo estoy en un rincón </div><div align="left">llevo gafas negras </div><div align="left">y me da lo mismo lo que esté pasando </div><div align="left">fuera de este cuarto oscuro </div><div align="left">fumo un viejo cigarrillo que encontré </div><div align="left">metido en un libro de historia </div><div align="left">las cosas me funcionan bastante bien </div><div align="left">ya no he tenido que despertar por las noches </div><div align="left">por ningún motivo -no uso píldoras- </div><div align="left"><br /></div><div align="left">tú escribes sobre un taburete </div><div align="left">me dices que así es mejor para tu salud </div><div align="left">los años no han pasado en vano </div><div align="left">y la poesía es una etiqueta con marca china </div><div align="left">hay una bonita foto detrás tuyo </div><div align="left">las cosas que nos dijimos en esos años </div><div align="left">la patética puesta de sol</div><div align="left"> y tú y yo haciendo señas con las manos </div><div align="left">antes del amor </div><div align="left"><br /></div><div align="left">Mmmm no está mal </div><div align="left">que ya no vivamos preocupados de tanto futuro </div><div align="left">ya no hay futuro en ninguna parte </div><div align="left">lo cual hace más interesante nuestras vidas </div><div align="left">vivimos el día a día como locos </div><div align="left">vivimos la rutina del día a día felices y sin complejos </div><div align="left">como dice el maestro chino </div><div align="left">el día a día es si tengo hambre como </div><div align="left">si tengo sed bebo si quiero hacer el amor</div><div align="left"> lo hago -eso lo agregué yo- </div><div align="left">si quiero volarme los sesos </div><div align="left">ah eso no nada de volarse los sesos </div><div align="left">no le cae bien a nadie </div><div align="left">es mejor un buen vaso de tequila </div><div align="left"><br /></div><div align="left">al fin el futuro </div><div align="left">es que tú llegas a casa </div><div align="left">y ya los sueños no son más </div><div align="left">que el comentario deportivo el domingo por la noche </div><div align="left">luego de la entrevista al político de turno</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/15260334-9113968176478238143?l=eugeniodavalosp.blogspot.com' alt='' /></div>Eugenio Dávalos Pomaredahttp://www.blogger.com/profile/18220839773049398151noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-15260334.post-4260461583731321072011-03-29T10:23:00.000-07:002011-03-29T10:34:39.097-07:00acontece una mañana<div>la luz se enfocó a un solo asunto:</div><div>tu soledad dentro de una taza de café</div><div>en ese momento quizá pensabas</div><div>en todos los días de tu vida</div><div>o bien en la mejor forma del suicidio</div><div>la noche anterior habías bebido demasiado</div><div>tu madre te había dicho que eras un perfecto inútil</div><div>a la edad de cuarenta años nadie puede estar soltero</div><div>y aún bolseándole a los padres</div><div>sin embargo tú ahí estabas</div><div>tan ajeno e imbricado en esa familia</div><div>tu misma familia que te había amado tanto</div><div>esa mañana mientras la angustia bailoteaba en tu garganta</div><div>otra vez te inclinaste para encender un cigarrillo</div><div>y la taza de café se derramó como sangre</div><div>inútil sobre la berma de una calle cualquiera</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/15260334-426046158373132107?l=eugeniodavalosp.blogspot.com' alt='' /></div>Eugenio Dávalos Pomaredahttp://www.blogger.com/profile/18220839773049398151noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-15260334.post-57447987142933228822011-03-16T04:28:00.000-07:002011-03-16T05:58:06.969-07:00todo lo que ha caído estrepitosamente<br />se ha vuelto a levantar en las sombras<br />como la memoria de los muertos que<br />de pronto viene a ser ícono del espanto<br />cuando la mala conciencia instala<br />sus batallones devastadores de la evidencia<br />así mismo lo que se levanta en las sombras<br />tiene sus forados internos como soporte<br />de peluca regio que sostiene la miseria del poder<br />de tal manera que en la calle es el fantasma<br />de un sueño que alguna vez fue carne de idea<br />capaz de cambiar un mundo que se presagiaba<br />en la ilusión de un barco perdiéndose en el horizonte<br />no obstante las épocas brillan y enloquecen<br />en el fango de lo que alguna vez fue espíritu puro<br />rebeldía transformación y acción egregia<br />y en esta rueda insólita que es el destino<br />los engranajes a veces son dientes afilados<br />o romos que no concuerdan sino con su propia sombra<br />de la que se levantan las ruinas que nadie recuerda<br />cuando se elevan como grandes paradigmas que<br />una vez más instigarán el cambio total del mundo<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/15260334-5744798714293322882?l=eugeniodavalosp.blogspot.com' alt='' /></div>Eugenio Dávalos Pomaredahttp://www.blogger.com/profile/18220839773049398151noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-15260334.post-58898602113307950762011-03-11T06:50:00.000-08:002011-03-11T06:58:04.891-08:00no temas si la tierra se cae a pedazos<br />no temas si de pronto se ilumina el universo<br />no temas las mañanas con pedazos de tiempo disuelto<br />no temas las gomas de mascar bajo las sillas<br />no temas al diablo bajo tu sombra<br />no temas al arcoiris después de la bomba<br />no temas a los cocodrilos que aparecen en tus sueños<br />no temas las distancias y los epigramas<br />no temas que grites dentro de una redoma<br />no temas a los viejos en las plazas<br />no temas si los aviones salen fuera del mundo<br />no temas si llega gente distinta a los aeropuertos<br />no temas la bala del cañón de la ficción<br />no temas a las palomas que van muy lejos<br />no temas a los lagartos bajo tu cama<br />no temas la máscara del amor en tu rostro<br />no temas salir fuera de ti y encontrarte vacío<br />no temas las hormigas que han madrugado como nunca<br />no temas la naranja que cae al río<br />no temas a los murciélagos que se dan de cabezazos<br />no temas dar vueltas y vueltas y no ir a ninguna parte<br />no temas aparecer sentado ante el mar<br />no temas a las gaviotas que entraron veloces a tu pieza<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/15260334-5889860211330795076?l=eugeniodavalosp.blogspot.com' alt='' /></div>Eugenio Dávalos Pomaredahttp://www.blogger.com/profile/18220839773049398151noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-15260334.post-8558012171442067442011-03-05T18:00:00.000-08:002011-03-06T13:56:50.470-08:00Dentro de la nube de mi sueño<br />soñé el ángel<br />fin del mundo a carcajadas<br />la gente despobló la ciudad<br />sólo un borracho y yo caminábamos<br />un auto gritaba ofertas fabulosas porque no había ese último día<br />de pronto junto al viento vacío silencioso solitario<br />cendales eléctricas verde fosforescentes corrían a la par<br />a ras del suelo: era la manifestación divina: salvo quien las tocara:<br />el borracho lo intentó y no pudo yo alcancé apenas y mi cuerpo vibró<br />cuando ingresé a casa la puerta quedó abierta<br />entonces volví sobre mis pasos hasta que conseguí cerrarla herméticamente<br />al girar para subir la escalera en el tercer peldaño había alguien sentado<br />alguien que nunca había estado alguien que no debería estar allí<br />al mirarlo vi al ángel entonces caí de bruces<br />era el ángel<br />recién comenzaba la noche<br />cubrí mi rostro con ambas manos<br />todo mi cuerpo cayó en una conmoción extrema<br />irreal: era la certeza absoluta que había lo otro<br />que lo otro no era fábula<br />entonces descubrí mi rostro ya amanecía<br />la escalera estaba despejada<br />subí rápidamente<br />mi mujer y mis hijas dormían en paz:<br />el mundo no se había acabado:<br />soñé el ángel<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/15260334-855801217144206744?l=eugeniodavalosp.blogspot.com' alt='' /></div>Eugenio Dávalos Pomaredahttp://www.blogger.com/profile/18220839773049398151noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-15260334.post-81067730603575383172011-02-26T17:25:00.000-08:002011-02-26T17:38:15.596-08:00Sicarios aterrizan sobre mi espalda<br />e izan una carpa para alojar<br />sus voluntades rotas<br />así como mucho alcohol y drogas<br />acumulando las estrellas de la infamia<br />y los ángeles de la peste<br /><br />la ciudad se hunde con lentitud<br />mis ojos oscurecen mientras tanteo<br />un trozo de corazón<br />que se hincha luego de un naufragio<br />las calles están vacías como de costumbre<br />solo un perro vago va de un lado para el otro<br />sin norte y sin destino<br /><br />escucho que Gonzalo Rojas está grave<br />entonces únicamente la poesía<br />solo la poesía levanta las manos<br />en la polvareda<br />(aunque hace mucho dejé de creer)<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/15260334-8106773060357538317?l=eugeniodavalosp.blogspot.com' alt='' /></div>Eugenio Dávalos Pomaredahttp://www.blogger.com/profile/18220839773049398151noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-15260334.post-43777742839297322742011-02-09T07:08:00.000-08:002011-02-09T07:19:02.402-08:00le he tomado el pulso al imsomnio<br />sentado sobre un taburete<br />mirando cómo crece el geranio<br />y el sol se pone bello<br />empavonándose a las nubes<br />iniciando una cuenta regresiva<br />del billón al pétalo de oro<br />mientras mi padre<br />escucha un tango de gardel<br />por supuesto<br />y mi madre baila<br />en ese lugar llamado cielo<br />y mi hermana Raquel hace un sueño<br />más lindo que muertes y maravillas de teillier<br />alejándome de los fantasmas<br />-los cíclopes y los lestrigones, ¿no es así, kavafis?-<br />instruyéndome en el tao<br />a ver si por fin la mente en blanco<br />y no hay luna de li po<br />que me venga a sumergir en este naufragio<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/15260334-4377774283929732274?l=eugeniodavalosp.blogspot.com' alt='' /></div>Eugenio Dávalos Pomaredahttp://www.blogger.com/profile/18220839773049398151noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-15260334.post-76521729886592085112011-02-02T17:41:00.000-08:002011-02-02T17:51:42.747-08:00tres cosas hay pegadas a la noche:<br />un trueno<br />un reloj<br />un beso<br /><br />de esta manera dibuja la eternidad<br />un rostro que no es su rostro<br />sino el agua<br />la luz<br />el espacio<br /><br />Yo he visto el trueno<br />el reloj estuvo sobre el horizonte<br />un beso se perdió en la tarde<br /><br />la eternidad tiene el rostro de un mono<br />el agua pasa entre sus dedos<br />la luz ennegrece su pelaje<br />el espacio lo enfrenta a su destino<br /><br />un beso cae al abismo<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/15260334-7652172988659208511?l=eugeniodavalosp.blogspot.com' alt='' /></div>Eugenio Dávalos Pomaredahttp://www.blogger.com/profile/18220839773049398151noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-15260334.post-57318237498833829622011-01-29T08:19:00.000-08:002011-01-29T08:38:05.047-08:00Un canto de sol al atardecer<br />mientras te miro con tristeza<br />y tú lees un vago pensamiento<br />mientras miras al vacío<br />sí, estamos aburridos<br />como dos tigres enjaulados<br />y la mirada se nos pierde<br />entre la eternidad y la angustia<br />entonces para encender las sombras<br />suena Valparaíso del gitano Rodríguez<br />entonces más adentro de nosotros<br />se clava la tristeza, pero gozosa<br />entonces las miradas se cruzan<br />nos miramos me miras te miro<br />y esa tristeza y ese aburrimiento<br />son un canto al sol al atardecer<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/15260334-5731823749883382962?l=eugeniodavalosp.blogspot.com' alt='' /></div>Eugenio Dávalos Pomaredahttp://www.blogger.com/profile/18220839773049398151noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-15260334.post-55163074747645430122011-01-24T17:20:00.000-08:002011-01-24T17:39:24.142-08:00Estos días de no escritura<br />el mar y la arena han sido<br />la pluma y el papel<br />la tinta han sido las nubes<br />y el tintero el viento<br />con estos cuatro elementos<br />solo me he puesto a sembrar<br />líneas y claroscuros sin ambición<br />el viento ha sido el maestro<br />y las nubes la contemplación<br />el mar lo inefable<br />y la arena el tiempo<br /><br />Solo me he puesto a grabar<br />el silencio de las olas<br />y el rumor del sol<br />en las pieles bronceadas<br />lo eterno ha sido lo momentáneo<br />y un segundo la eternidad<br /><br />Nada ha quedado al fin<br />únicamente el rumor del silencio<br />y el aroma de la ausencia<br />de lo que un día<br />tu realidad fue<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/15260334-5516307474764543012?l=eugeniodavalosp.blogspot.com' alt='' /></div>Eugenio Dávalos Pomaredahttp://www.blogger.com/profile/18220839773049398151noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-15260334.post-38955959467175759122011-01-03T12:52:00.001-08:002011-01-03T13:20:25.606-08:00tan de prisa hemos vuelto<div>a las fábulas y los sueños</div><div>limpiamos el mal</div><div>la sangre derramada</div><div><br /></div><div>brota un cielo singular</div><div>como un alto surtidor de piedra</div><div>cendales iridiscentes ciegan</div><div><br /></div><div>nuestras nobles crucen</div><div>parecen pájaros blancos</div><div>en un desierto añil</div><div><br /></div><div>todo está como al principio:</div><div>tú bebes una copa de hidromiel</div><div>yo sesgo el pasto de la luna</div><div><br /></div><div>el zodiaco sigue su curso</div><div>en un cielo que ya no existe</div><div><br /></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/15260334-3895595946717575912?l=eugeniodavalosp.blogspot.com' alt='' /></div>Eugenio Dávalos Pomaredahttp://www.blogger.com/profile/18220839773049398151noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-15260334.post-22541826646374544532010-12-27T17:17:00.000-08:002010-12-27T17:26:44.410-08:00callado con el puño a la espalda<br />una nube se mete dentro de un gusano<br />capricho de la bilis con ojos amarillos<br />si despierto puedo ver un mar tormentoso<br />se incendia una isla<br />Narramos riéndonos ciertos recuerdos<br />Yo iba muy bien en bicicleta<br />Yo me duchaba<br />Yo freía pescado<br />Había un sol portentoso<br />Nadie notó que tú venías muy cargada de la feria<br />-a nadie le importó en realidad.<br />Solíamos jugar dentro de un tronco<br />Los cuentos de terror -creímos-<br />se habían quedado allí<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/15260334-2254182664637454453?l=eugeniodavalosp.blogspot.com' alt='' /></div>Eugenio Dávalos Pomaredahttp://www.blogger.com/profile/18220839773049398151noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-15260334.post-46462964119374884772010-12-20T09:47:00.000-08:002010-12-20T10:15:34.716-08:00Una bestia habita dentro de mí<div>(un sol inmenso la corona)</div><div>Desgarra mi piel con pasmosa paciencia</div><div>Los puertos por donde ha ido</div><div>la traen llena de resoluciones y desesperanza</div><div>Dice que el destino se lo juega uno</div><div>entre una copa del peor licor</div><div>y los brazos de una mujer ciega</div><div>Está de más advertir que habla</div><div>cuando se le da la gana sin importarle</div><div>quién esté enfrente mío</div><div>Ella es única ante el universo</div><div>Esta bestia es esclava de la ambición</div><div>la envidia y el desgano</div><div>Muchas veces la he sentido merodear </div><div>sin motivo entre los matorrales</div><div>que crecen por montones en las urbes</div><div>atiborradas de normativas y plazas</div><div>públicas abandonadas y sucias</div><div><div>allí se queda por horas dando vueltas</div><div>como si buscara alguna sombra</div><div>que no le corresponde o que </div></div><div>quizá llora en medio de su muerte</div><div><br /></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/15260334-4646296411937488477?l=eugeniodavalosp.blogspot.com' alt='' /></div>Eugenio Dávalos Pomaredahttp://www.blogger.com/profile/18220839773049398151noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-15260334.post-14253152828730334422010-12-15T10:06:00.000-08:002010-12-15T10:30:03.143-08:00Con cartón con cartón he de construir<div>el cielo azul y las praderas los mares y las olas</div><div>el mismo sol quizá lo podré hacer con barro</div><div>y las estrellas -algunas de ellas- las pintaré</div><div>en su cretona iluminada</div><div>haré collares de madreperlas para la muerte</div><div>así como de papel podré elaborar cisnes</div><div>que canten a la hora definitiva</div><div>me pondré con todas mis ganas a crear</div><div>con hojas secas personas que se amen</div><div>y si es posible haré un bello Dios de alambre</div><div>de cobre por su flexibilidad a fin de que</div><div>le sea a quién sea fácil la maleabilidad</div><div>para convertirlo en formas impensadas</div><div>y necesarias dadas las circunstancias o la razón</div><div>me pondré a armar también con madera de pino</div><div>destinos de los seres más queridos y con aserrín</div><div>esculpiré ciudades de sueños e ilusión como espejismos</div><div>y trataré además si el tiempo no me engaña</div><div>de producir con restos de botellas de vidrio y lata</div><div>enormes volcanes y montañas para adorar</div><div>la inmortalidad así podré quedarme tranquilo</div><div>hecho del mismo modo con agua ceniza y pan</div><div>amasado en las fuentes mismas de la transitoriedad</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/15260334-1425315282873033442?l=eugeniodavalosp.blogspot.com' alt='' /></div>Eugenio Dávalos Pomaredahttp://www.blogger.com/profile/18220839773049398151noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-15260334.post-52616619094006759432010-12-07T17:10:00.000-08:002010-12-07T18:11:26.395-08:00Procuramos volver hacia alguna parte<br />pero todos los caminos están cortados<br />-como al principio.<br />Intentamos de alguna forma<br />indagar en un mapa caminos alternativos<br />los bosques se ven posibles<br />hay un inmenso desierto que también podría ser<br />a pesar del sol mortal que lo corona<br />otra posibilidad es el océano<br />un mar oscuro y violento<br />del cielo ni hablar: para allá no hay ningún tipo de caminos<br />el mapa señala territorios imposibles<br />e irrisorios: montañas que no se corresponden con la realidad<br />ríos como sueños / evanescentes lagos / rutas antiguas<br />que ni los mayas persiguieron / zonas tachadas como pantanos<br />abismales acantilados / tierras amarillas misteriosas / zona<br />de aves y animales de fábulas / letras pequeñitas que hablan<br />de habitantes ignorados / distancias entre un punto y otro<br />señalados sin ningún tipo de criterio y absolutamente incoherentes /<br />caminos trazados al azar y con locura<br />¿Qué hacemos? Lanzar los dados sobre este juego<br />y dejar otra vez que los dioses nos procuren el destino<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/15260334-5261661909400675943?l=eugeniodavalosp.blogspot.com' alt='' /></div>Eugenio Dávalos Pomaredahttp://www.blogger.com/profile/18220839773049398151noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-15260334.post-78722747659745098432010-12-06T06:02:00.000-08:002010-12-06T06:09:12.443-08:00Y si cambiamos la puerta<br />si le ponemos metal por ejemplo<br />o arrancamos los goznes<br />o agrandamos el ojo de pez<br />y si definitivamente la arrancamos<br />para que cualquiera pase<br /><br />y si tú ya no estás cuando yo vuelva<br />y una multitud me aplauda o llore conmigo<br /><br />y si después de tantos años hemos desaparecido<br />entre tanto rostro multiplicado<br /><br />y si tú te alejas con un niño en tus brazos<br />y la gente grita fuera de sí como en un estadio<br /><br />y si mejor pintamos la puerta<br />y si la dejamos ahí no más sin pintura ni nada<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/15260334-7872274765974509843?l=eugeniodavalosp.blogspot.com' alt='' /></div>Eugenio Dávalos Pomaredahttp://www.blogger.com/profile/18220839773049398151noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-15260334.post-78421719251604841762010-11-28T11:25:00.000-08:002010-11-28T11:38:12.001-08:00Por el momento el día se abre<br />como una piedra en el desierto<br />las calles están vacías y el aire<br />arde con una flor negra al centro<br /><br />Alguna vez caminamos por esas calles<br />y nos pareció inasible el destino<br />Juzgábamos que nunca saldríamos<br />de nuestras fuertes casas de paja y barro<br /><br />Si tú miras al fondo de la noria<br />el oro y el jade brillan como soles<br />los ídolos permanecen descabezados<br /><br />Hace mucho tiempo atrás los abuelos<br />contaban historias maravillosas y nosotros<br />jugábamos a pie pelado en torno al pozo<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/15260334-7842171925160484176?l=eugeniodavalosp.blogspot.com' alt='' /></div>Eugenio Dávalos Pomaredahttp://www.blogger.com/profile/18220839773049398151noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-15260334.post-67633266427111619072010-11-22T16:55:00.000-08:002010-11-22T17:19:22.165-08:00Cien veces No<br />Los cisnes interrogan el sepulcro<br />Cien veces No<br /><br />Cien veces No<br />Miles de rostros de Narciso en la Fuente<br />Cien veces No<br /><br />Cien veces No<br />La noche colgando de un paracaídas<br />Cien veces No<br /><br />Cien veces No<br />Dentro del tiempo crece una flor negra<br />Cien veces No<br /><br />Cien veces No<br />La nostalgia es una tía loca<br />Cien veces No<br /><br />Cien veces No<br />Hay un puente entre el átomo y el sol<br />Cien veces No<br /><br />Cien veces No<br />Tu risa en un espejo sobre una nave fenicia<br />Cien veces No<br /><br />Cien veces No<br />Un toro negro en el monte arde como una pira<br />Cien veces No<br /><br />Cien veces No<br />El fuego ha muerto el agua luto del fuego<br />Cien veces No<br /><br />Cien veces No<br />El océano como sueño el sueño como océano<br />Cien veces No<br /><br />Cien veces No<br />El hambre es una niña junto a un buitre<br />Cien veces No<br /><br />Cien veces No<br />El mundo es la feria de los mercaderes<br />Cien veces No<br /><br />Cien veces No<br />La ilusión sigue siendo la alquimia del PoetA<br />Cien veces No<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/15260334-6763326642711161907?l=eugeniodavalosp.blogspot.com' alt='' /></div>Eugenio Dávalos Pomaredahttp://www.blogger.com/profile/18220839773049398151noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-15260334.post-72310445380659185562010-11-19T18:08:00.000-08:002010-11-19T18:22:23.778-08:00Tal vez nunca pueda encontrar<br />lo que la muerte se llevó un atardecer:<br />Yo escuchaba una vieja canción.<br />Estaba distraído golpeándome la sien con un lápiz.<br />No me di cuenta cuánto avanzó el día.<br />Había sido una alegre jornada sin mayores sobresaltos.<br />Estaba tranquilo. Bebía una cerveza. Me gustaba el sol.<br />Había leído el diario y lo había arrojado a mis pies. Sobre<br />una mesa había un cuaderno abierto.<br />Me había transformado con los años en un hombre bastante<br />práctico. Contaba las monedas antes de gastarlas. Era una<br />buena técnica para asegurarme fin de mes. No quería<br />nada más de la vida: Leer bajo el sol, beber, estar tranquilo en casa.<br />Eso era todo. ¿Qué más podía pedir un hombre como yo<br />de sesenta horas semanales de trabajo? Nada. Los sábados<br />eran un regocijo. Yo y mi familia, nadie más. Yo y mi soledad.<br />Por eso tal vez nunca más pueda encontrar lo que la muerte<br />se llevó esa tarde. Tal vez nunca más vuelva a ser el mismo<br />tipo sentado en su poltrona dejando pasar los días de la vida.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/15260334-7231044538065918556?l=eugeniodavalosp.blogspot.com' alt='' /></div>Eugenio Dávalos Pomaredahttp://www.blogger.com/profile/18220839773049398151noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-15260334.post-27215009644796730902010-11-15T17:00:00.000-08:002010-11-15T17:15:37.698-08:00con una rapidez impresionante<br />los años nos van dejando atrás<br />gritas una y otra vez encerrado<br />en tu cuarto y te ríes de buena gana<br />al final es lo mismo que ver pasar<br />una nube -mentirse no comprándole<br />pilas al reloj no es buena táctica-<br />o una ola que ya nunca más existirá<br />La rutina tiene eso que permite<br />jugar, al reiterarse, con la eternidad<br />pero al final te agobia y solo piensas<br />como nosotros en el modo de torcerle<br />el brazo a tu destino y salir disparado<br />como un cohete a ninguna parte<br />aunque nosotros hemos apostado<br />por algo que consideramos mucho mejor:<br />permanecer largas horas en una piscina<br />y ya ancianos volver a comenzar -infantil<br />¿no?, pero a lo menos nos hace soñar<br />que somos una interesante ilusión<br />al borde del abismo del tiempo o que<br />simplemente somos seres hechos de tiempo<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/15260334-2721500964479673090?l=eugeniodavalosp.blogspot.com' alt='' /></div>Eugenio Dávalos Pomaredahttp://www.blogger.com/profile/18220839773049398151noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-15260334.post-39038479775993971682010-11-14T15:14:00.000-08:002010-11-14T15:21:06.911-08:00Naufragaste en el Arethusa<br />y te llevaste mi amor<br />al fondo del mar.<br /><br />Ni las cuerdas ni los gritos<br />ni Dios pudo salvarte.<br /><br />Te ahogaste como un perro<br />en el Arethusa.<br /><br />Y ahora un recuerdo amargo<br />recorre mis tardes<br />placenteras de otoño.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/15260334-3903847977599397168?l=eugeniodavalosp.blogspot.com' alt='' /></div>Eugenio Dávalos Pomaredahttp://www.blogger.com/profile/18220839773049398151noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-15260334.post-86298112844780212322010-11-04T19:38:00.000-07:002010-11-04T19:45:10.844-07:00Si descendemos hasta el<br />Infierno y allí nos<br />encontramos, entonces me<br />ocultarás tu nombre<br />y yo ocultaré el mío.<br />Te diré desde lejos<br />estoy en el Paraíso<br />y tú me dirás Oh qué<br />bien yo también,<br />Pero nos estaremos consu-<br />miendo en el octavo<br />círculo del Infierno,<br />hipócritas, porque no quisi-<br />mos reconocer que vivir<br />no podíamos el uno<br />sin el otro, mi amor.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/15260334-8629811284478021232?l=eugeniodavalosp.blogspot.com' alt='' /></div>Eugenio Dávalos Pomaredahttp://www.blogger.com/profile/18220839773049398151noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-15260334.post-61425287773834839402010-10-25T06:30:00.000-07:002010-10-28T05:16:15.320-07:00todas las mañanas<br />los hombres como nosotros<br />vamos rumbo al trabajo<br />como eternas máquinas<br />los sentimientos los metemos<br />en los bolsillos<br />-eso no está nada de mal-<br /><br /><br />todas las mañanas<br />-como no- salimos<br />contentos a ver el mundo<br />la torre eiffel por ejemplo<br />las cataratas del niágara<br />y el universo metido en el ombligo<br />-eso no está nada de mal-<br /><br />todas las mañanas<br />-sin duda- hablamos con Dios<br />las micros pasan veloces<br />y los semáforos dan rojo<br />nosotros nos alegramos<br />con un completo atravesado<br />en la garganta<br />-claro que sí-<br /><br />todas las mañanas<br />nos oscurecimos metidos<br />en las oficinas y las usinas<br />libremente como conejos<br />o como corderos minusválidos<br />-qué más da, no nos importa-<br /><br />todas las mañanas<br />nos importa un pepino<br />la trascendencia y esos alegatos<br />preferimos por sobretodas las cosas<br />los mall el pub el ron con coca-cola<br />y la muerte cayéndose a pedazos<br />de los letreros públicos<br />en los paraderos de la locomoción<br /><br /><p><br /> </p><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/15260334-6142528777383483940?l=eugeniodavalosp.blogspot.com' alt='' /></div>Eugenio Dávalos Pomaredahttp://www.blogger.com/profile/18220839773049398151noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-15260334.post-10498300760869847692010-10-21T07:13:00.001-07:002010-10-21T07:18:10.085-07:00todo puede ser en estos días<br />los aviones que caen sobre mi cabeza<br />las especulaciones financieras para el año que viene<br />se parapetan en mis bolsillos<br />el viejo pascuero viene con más ganas que nunca<br />a depositar sus deseos en la laguna del desierto<br />los astronautas se quedaron sin viajes<br />mi última tía conversa con los extraterrestres<br />en un pueblito precordillerano perdido<br />en el norte grande de Chile<br />todo puede ser en estos días<br />bebo mi café<br />y tú me miras desde el espejo<br />se hunde un buque en el mar de mis sueños<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/15260334-1049830076086984769?l=eugeniodavalosp.blogspot.com' alt='' /></div>Eugenio Dávalos Pomaredahttp://www.blogger.com/profile/18220839773049398151noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-15260334.post-42359533519296666372010-10-17T16:33:00.000-07:002010-10-17T16:44:42.504-07:00de pronto hay millones de fiestas<br />ardiendo por todos los costados<br />y el centro<br />enloquecida la gente<br />sale a las calles<br />hay una fiesta oficial<br />en otros puntos<br />los marginales y los despreciados<br />también arman sus fiestas<br />son tristes pero fiestas al fin y al cabo<br />el cielo está negro<br />pero arden como pira las fiestas<br />toda la gente celebra<br />sus hurras y vítores atraviesan<br />los límites usuales de un territorio<br />nos llenamos de alegrías ufanas<br />incluso hasta los más recalcitrantes<br />incluso los que están pensando en el fondo del océano<br />o en una cuerda floja entre dos fantasmales edificios<br />hacen sus silenciosas e íntimas fiestas<br />el cielo está negro y llueven arañas<br />pero por todo el territorio no hay otra cosa<br />que fiestas fiestas y más fiestas porque celebramos<br />la vida porque por primera vez celebramos la vida<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/15260334-4235953351929666637?l=eugeniodavalosp.blogspot.com' alt='' /></div>Eugenio Dávalos Pomaredahttp://www.blogger.com/profile/18220839773049398151noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-15260334.post-32928876033222250122010-10-06T18:41:00.000-07:002010-10-08T15:51:32.817-07:00como de un azogue<br />surgieron los blancos edificios<br />cubriendo el desierto<br /><br />eran flores blancas<br />batidas por el viento de la tarde<br /><br />un sol negro los iluminaba<br />tiñendo sus pasiones<br /><br />la atmósfera se cubría<br />de destellos bizarros<br /><br />tubos gigantescos se hundían<br />como en un sueño hasta<br />el fondo de la tierra<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/15260334-3292887603322225012?l=eugeniodavalosp.blogspot.com' alt='' /></div>Eugenio Dávalos Pomaredahttp://www.blogger.com/profile/18220839773049398151noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-15260334.post-30180417008241097222010-10-04T06:48:00.000-07:002010-10-04T06:59:03.486-07:00Caminamos por muchas calles<br />sin saber sus nombres<br />-imaginábamos los héroes de siempre-<br />algunas daban verdadero pavor<br />como construcción de un triste desquiciado<br />otras eran alegres y chillonas<br />había una cuya salida había sido<br />tomada por un vecino que hizo<br />un cuarto para su hija y su amante<br />sin embargo donde nos quedamos<br />para amarnos en silencio y a escondidas<br />era una que te llevaba a otro tiempo<br />no sé por qué elegimos esa<br />ambos carecíamos del atávico romanticismo<br />más bien éramos personas pragmáticas<br />y dadas las circunstancias buscábamos<br />los lugares más propicios para un rato de amor<br />pero allí nos quedamos víctimas de nuestras<br />propias pasiones muy lejos de un buda o un cristo<br />amándonos a escondidas<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/15260334-3018041700824109722?l=eugeniodavalosp.blogspot.com' alt='' /></div>Eugenio Dávalos Pomaredahttp://www.blogger.com/profile/18220839773049398151noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-15260334.post-24332270571012974042010-10-01T09:19:00.000-07:002010-10-01T09:42:55.929-07:00Nosotros propusimos la primera piedra<br />ahora debemos ver la forma para deshacer<br />lo que construimos incluido el zigurat<br />Tal vez podamos encontrar otra solución<br />al modo de cobijarnos bajo un techo<br />de no ser así estamos atrapados en un álgebra<br />definitivamente castrante y limitado<br />y los sueños no son más que el mismo número<br />cambiando en una reingeniería infinita<br />y el amor una ilusión de lo mismo<br />reiterándose fractal y fatalmente<br />¿Podemos ilusionar con otros ojos?<br />La fábula, ¿podríamos vaciarla de su<br />contenido para que florezca con otras<br />dimensiones sin patios ni antejardín?<br />La ciudad de hoy se abre como una alcachofa<br />al centro el tesoro, en derredor la decrepitud<br />los filos, la miseria y la marginalidad<br /><br />Nosotros propusimos la primera piedra<br />ahora debemos ver la forma para deshacer<br />lo que construimos incluido el zigurat<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/15260334-2433227057101297404?l=eugeniodavalosp.blogspot.com' alt='' /></div>Eugenio Dávalos Pomaredahttp://www.blogger.com/profile/18220839773049398151noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-15260334.post-20647808378690977142010-09-28T08:12:00.000-07:002010-09-28T08:18:56.057-07:00Dibujo en un puente<br />tu nombre<br />que es como un sol<br />rojo sobre un lago negro<br />sé que más allá de tu paso<br />tranquilo está tu devoción<br />por rincones ocultos<br />y trastos medievales<br />quizás en otra vida<br />caminaste por este mismo puente<br />con tus ojos rojos<br />como un sol negro<br />sobre un lago azul<br />quizá esa mujer<br />en la horca<br />acusada de brujería<br />otra vez camine<br />por este puente<br />el agua que corre<br />es su cabello quemado<br />revuelto en sangre<br />quizás es tu sombra<br />la que se dibuja<br />eclipsada contra la ciudad<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/15260334-2064780837869097714?l=eugeniodavalosp.blogspot.com' alt='' /></div>Eugenio Dávalos Pomaredahttp://www.blogger.com/profile/18220839773049398151noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-15260334.post-54119539284317350732010-09-25T18:54:00.000-07:002010-09-25T19:01:48.754-07:00Desde donde he caminado<br />con un silencio profundo y devoto<br />transformado en un ángel opaco<br />con luces en las alas<br />y tres domingos convertidos<br />en batallones de sueños y esperanzas<br /><br />Desde donde he caminado<br />arrastrando la capa de tantos años<br />y la vista perdida en un cielo<br />que es un socavón invertido oscuro<br />y siniestro tragando anhelos y caprichos<br /><br />Desde donde he caminado<br />más que un fin en sí mismo<br />es la oportunidad para encontrar<br />la otra parte del rostro<br />y sus amarguras y memorias<br /><br />Desde donde he caminado<br />desierto o sabana cumbre<br />o abismo me ha dado el sigilo<br />la voluntad del silencio<br />la marca misma del humano<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/15260334-5411953928431735073?l=eugeniodavalosp.blogspot.com' alt='' /></div>Eugenio Dávalos Pomaredahttp://www.blogger.com/profile/18220839773049398151noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-15260334.post-90511635679356996752010-09-21T18:42:00.000-07:002010-09-21T18:59:05.023-07:00El hambre me impregna<br />los sesos<br />ya la ciudad es una alegoría<br />sus estatuas y construcciones neoclásicas<br />una ilusión<br />el hambre golpea las tripas<br />y revienta los vasos sanguíneos<br />se transforma en oleajes desbocados<br />que golpean rocas de voluntad<br />recorro viejas calles<br />sin embargo sólo me encuentro<br />con mendigos y usureros<br />los unos a los otros se tienen<br />como moneda<br />el hambre asola la conciencia<br />ese hambre social<br />un poco quizá de metafísica<br />de trascendencia<br />el hambre devastador<br />que anula el sueño<br />destroza las esperanzas<br />quita toda posibildad<br />de otra vuelta de tuerca<br />tengo hambre<br />de un poco de tiempo<br />viejas amistades<br />ideales perdidos<br />ese hambre<br />que buscaba<br />sentido<br />el hambre de largas conversaciones<br />y el sentimiento<br />que podríamos cambiar las cosas<br />ese hambre de Dios escuchándote por todas partes<br />el hambre de los ídolos y la aurora<br />el hambre de un día perfecto<br />sin tener que ir al mall<br />o al hipermercado de turno<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/15260334-9051163567935699675?l=eugeniodavalosp.blogspot.com' alt='' /></div>Eugenio Dávalos Pomaredahttp://www.blogger.com/profile/18220839773049398151noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-15260334.post-16124286727244639932010-09-12T18:39:00.000-07:002010-09-12T18:52:45.192-07:00Estás otra vez hablando<br />destrás de mí<br />como si yo fuese un vulgar aparecido<br />de tierras baldías cementerios castillos abandonados<br />etcétera como si yo fuese un cómico<br />de circo barato -me gustan los circos, por cierto, aunque<br />tengo algunos reparos respecto a los que se presentan<br />en televisión o en los mall-, como si yo fuera<br />la estampa de un héroe patrio o la emulación<br />de un bailarín de danza moderna japonés<br />como si yo fuera un dios griego apolillado<br />precisamente en algún rincón oscuro de tu cabeza<br />-eso está bien, pero esto no es un sueño-<br /><br />Sigues hablando detrás de mí<br />tengo claro lo de tu otoño<br />y las bancas tristes de las plazas en invierno<br />o el verano con gente vista al mar<br />en fin<br /><br />he detenido la radio<br />ya no quiero volver a escuchar esa voz<br />-son demasiados los detenidos desaparecidos<br />y los hijos que ya no lloran a sus padres<br />y las madres volcadas sobre sus ceniceros-<br /><br />Iremos a pasear por el museo de la memoria<br />Allí podremos estar muy solos y besarnos<br />mientras subimos una escalera que no va<br />a ninguna parte sino al mismo muro<br />donde una vez grabé tu nombre, Muerte<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/15260334-1612428672724463993?l=eugeniodavalosp.blogspot.com' alt='' /></div>Eugenio Dávalos Pomaredahttp://www.blogger.com/profile/18220839773049398151noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-15260334.post-20750915219177836562010-09-06T20:04:00.000-07:002010-09-06T20:25:40.491-07:00Sigo pensando que de alguna manera<br />saldré de todo esto<br />un domingo tal vez o un martes<br />o quizá sólo con la muerte<br />pero me atrevo a pensar que lograré<br />salir adelante a pesar del sol negro<br />apostado en mi ventana o la lluvia ácida<br />que no para sobre el zinc<br />No me cabe duda que podré<br />torcerle un dedo al destino<br />y así como estoy destinado al encierro<br />y el ocultamiento puede que tenga<br />algo de luz ideal atravesando un hoyo<br />en el zinc de tal manera que refleje el mundo<br />eso me dará satisfacción sobremanera<br />ver invertida a tanta gente pasando<br />aviones en el cielo nubes blancas<br />pájaros invertidos emigrando a otras regiones<br />¡Qué aires de libertad! No es un sueño corrupto<br />mi guerra sería con las arañas y los insectos<br />no me gustaría por ningún motivo un eclipse<br />a lo menos disfrutaría la ilusión de la libertad<br />nadie le niega el agua al sediento excepto<br />el torturador que de mala fe te hunde<br />para hermanarte con la muerte<br />este no es el caso -eso creo- a lo menos<br />hay un dios todopoderoso allá arriba<br />el mismo sol que todos los días me lanza<br />restos de vitamina d y hambre<br />la única moneda con que cuento<br />para ir arrasando los días que me quedan<br />para uno de ellos -un sábado o un jueves-<br />torcerle definitivamente el brazo al destino<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/15260334-2075091521917783656?l=eugeniodavalosp.blogspot.com' alt='' /></div>Eugenio Dávalos Pomaredahttp://www.blogger.com/profile/18220839773049398151noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-15260334.post-8901372776830771912010-08-30T19:16:00.000-07:002010-08-30T20:20:33.067-07:00Mirábamos bajo el puente<br />nuestras cabezas vacías<br />se reflejaban en las aguas<br />teníamos los ojos heridos<br />sangraban tiñendo rojo<br />el río hacia oscuras cavernas<br /><br />no sabíamos nuestros nombres<br />sin embargo nos teníamos<br />unos a otros solamente<br />como almas que fluyen<br />en el hades o torbellino<br />entre el cielo y el infierno<br /><br />habíamos sido tal vez<br />acechados por fieras o<br />torturados por asesinos<br />subsidiados por el estado<br />o bien era ilusión y esto<br />una juerga de fin de semana<br /><br />pero teníamos enormes<br />cicatrices como de años<br />parecían luchas devastadoras<br />o simplemente rutina<br />marcas del suicida al borde<br />de su propia tina de baño<br /><br />nos llamaron desde alguna<br />parte éramos entonces<br />esquizofrénicos tal vez<br />encerrados como en los<br />antiguos hospitales alejados<br />de la gente sana y la vida<br /><br />decían nuestros nombres<br />pero nosotros no teníamos<br />ninguno quizá en un fiero<br />pasado o en otra existencia<br />fuimos personas de carne<br />y hueso comiendo en mesas<br /><br />trataron de arrancarnos de<br />cuajo la piel las uñas los ojos<br />pero estábamos ciegos<br />y nuestras pieles eran<br />las sombras nuestras uñas<br />pinceles para pintar los muros<br /><br />así fue quizá como nos fueron<br />olvidando nunca más escuchamos<br />siquiera el sonido del agua<br />que se iba llevando año tras año<br />la sangre que nuestros vacíos<br />ojos vertían como cataratas<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/15260334-890137277683077191?l=eugeniodavalosp.blogspot.com' alt='' /></div>Eugenio Dávalos Pomaredahttp://www.blogger.com/profile/18220839773049398151noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-15260334.post-43647590651396620922010-08-23T18:45:00.000-07:002010-08-23T19:03:07.130-07:00Por años he recorrido esta montaña<br />la he imaginado toda vez que intento un sueño<br />bella en su magnificencia<br />aterradora en la cavilación<br />sin embargo repentinamente ha comenzado<br />a desvanecerse como una nube en el horizonte<br />entonces me he ido quedando solo<br />aunque la estructura pétrea permanece allí<br />inamovible como el tiempo del rocío<br />es así como he ido aprendiendo a hacer el fuego<br />durante el invierno con el afán de cavilar en solitario<br />y durante el verano he cortado uvas silencioso<br />intentando otra vez indagar en el sentido de mi existencia<br />para no contar nunca más con aquella montaña<br />ni el sol que por las mañanas iluminaba su blanca cumbre<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/15260334-4364759065139662092?l=eugeniodavalosp.blogspot.com' alt='' /></div>Eugenio Dávalos Pomaredahttp://www.blogger.com/profile/18220839773049398151noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-15260334.post-46541393700622435402010-08-19T18:53:00.000-07:002010-08-19T20:04:19.942-07:00Construyamos un árbol más alto que el Burj Dubai<br />las hermosas muchachas bailarían como espuma en sus hojas<br />templadas por el rocío y el sol de la tarde<br /><br />escucharíamos lejanos acordes de una canción de la infancia<br />(dormiríamos como niños sobre los dedos de las gruesas raíces)<br /><br />Tocaríamos el cielo azul<br /><br />Millones de aves del paraíso harían sus nidos<br />(Yo comería los frutos de ese árbol y ella bailaría para mí)<br /><br />Beberíamos el néctar alcohólico de sus flores de azahar<br />la sangre brotaría roja entre sus pliegues<br />(leeríamos hasta hartarnos la Iliada y la Odisea y el Apocalipsis)<br />(Yo bailaría para ti mientras tú comes sus frutos)<br /><br />Como caracoles treparían los niños que hemos procreado<br />harían la guerra a palotes amantis religiosas orugas y murciélagos<br />elaborarían sofisticados pasajes túneles iluminados por magnetar<br />uno de ellos sería mago y una de ellas una hermosa sacerdotisa<br />(Yo comería de tu fruto y tú del mío)<br /><br />sentiríamos envidioso al viento batir sus enormes ramas<br />el mar se vería como un puntito azul en un inmenso cosmos verde<br />las pirámides de egipto teotihuacán camboya un juguete<br />los aviones colgarían como florituras navideñas<br />reiríamos como en los circos con tanto animal atrapado<br />los años nos darían el poder sobre ángeles y demonios<br />(Tú comerías mi fruto mientras que yo el tuyo)<br /><br />viajaríamos más allá de las estrellas<br /><br />la lluvia mojaría nuestros desnudos cuerpos como marsopas<br />hundiéndose en los empozamientos y festejaríamos carnaval<br />con efusión de flores amarillas rojas azules naranjas violetas<br />(Nuestros hijos harían la guerra a enemigos imaginarios)<br /><br />Tú volverías de un pueblo extrañísimo como Arisbe<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/15260334-4654139370062243540?l=eugeniodavalosp.blogspot.com' alt='' /></div>Eugenio Dávalos Pomaredahttp://www.blogger.com/profile/18220839773049398151noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-15260334.post-1647628171426108182010-08-12T18:45:00.000-07:002010-08-12T19:06:37.086-07:00la insana bestia<br />como de mi piel como un ácaro<br />pone su pie fétido<br />cuando el día es un anciano<br />y le gusta<br />perseguir a su sombra<br />arrebatado de ira<br />su labia es gangrena pura<br />masas de pus vertiéndose<br />por los poros de la urbe<br />caramelos de heces<br />alimentando a su prole<br />almíbares de moco verde<br />saltando en las rocas<br />manjares de bilis<br />estallando de su pecho<br />feliz da sus grititos de orgullo<br />al ver correr sangre verdadera<br />la bestia se pavonea en las plazas públicas<br />y la condecoran gerentes y presidentes<br />goza como una tía solterona<br />cuando atrapa una moneda<br />y va al mall a comprar<br />whisky y tecnología<br />usa la memoria<br />como un patrón para reducir<br />a su víctima<br />y los silogismos<br />para embaucar<br />a los gusanos las plastas y los marranos<br />lídiar con ella<br />es batalla perdida<br />la protegen Dios y el Diablo<br />la gran bestia<br />se ríe de todos nosotros<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/15260334-164762817142610818?l=eugeniodavalosp.blogspot.com' alt='' /></div>Eugenio Dávalos Pomaredahttp://www.blogger.com/profile/18220839773049398151noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-15260334.post-21452636398418479552010-08-05T19:06:00.000-07:002010-08-05T19:37:27.746-07:00He soñado nuevamente<br />sobre un mito<br />las nubes blancas se abrían<br />pariendo a Neptuno<br />el sol se había puesto rojo<br />miles de caracoles giraban<br />en un torbellino<br />un fondo negro<br />sostenía ese paisaje<br />tú bebías<br />café con coñac<br />sentada en un taburete<br />mientras leías<br />un tesauro<br />quizás para llenar el tiempo<br />o por un afán investigativo<br />la soledad eso sí<br />era inmensa<br />tu tristeza me hacía<br />pensar<br />en los mares de Iquique<br />cuando era niño<br />todo esto ocurría<br />dentro de una esfera<br />de cristal<br />en la que yo me reflejaba<br />con los codos apoyados<br />en el alféizar<br />absorto contemplando<br />un horizonte blanco<br />con cúmulos grises<br />y estratos naranjas<br />tanto el horizonte<br />las nubes y yo<br />éramos huéspedes<br />perpetuos<br />al interior de una bolita<br />que los días domingo<br />una chica hermosa<br />por azar<br />presenta al notario<br />aunque nunca nadie<br />gana nada<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/15260334-2145263639841847955?l=eugeniodavalosp.blogspot.com' alt='' /></div>Eugenio Dávalos Pomaredahttp://www.blogger.com/profile/18220839773049398151noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-15260334.post-47305932291299594882010-07-30T09:28:00.000-07:002010-07-30T09:45:50.912-07:00seguiremos muchos años caminando sobre algo que no existe<br />como un pedazo de sueño que se abisma al sonar la alarma del reloj<br />o un diamante que tiene los ojos de los asesinados de ruanda<br />así mismo participaremos en grandes carnavales en honor al dios sexo<br />y al dios dinero sobretodo sentado en un taburete mirando fijo<br />a nada ni a nadie tal vez en un más allá hecho de montañas de mierda<br />y nos sobrecogeremos al ver en televisión los rostros de los niños<br />en las propagandas de fideos mamá tú ya no me quieres?<br />o con los ojos tristes de los damnificados haciendo largas colas<br />por una migaja luego del terremoto "asépticos y profilácticos"<br />embutidos en una turbina de un avión a reacción del presidente<br />felices entraremos a los cines a ver la película de moda masticando<br />cabritas con nuestros hijos superdesarrollados gordos e hirientes<br />papá eres una buena mierda valí callampa cómprame helado<br />adentro de nosotros mismos nos proferiremos lanzazos como atenea<br />en la "bóveda craneal" de un zeus neurótico estresado deprimido<br />hacendo gala de aquí no ha pasado nada estoy súper bien<br />que venga en otro terremoto nomás 8.8 no lo baila nadie otra vez<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/15260334-4730593229129959488?l=eugeniodavalosp.blogspot.com' alt='' /></div>Eugenio Dávalos Pomaredahttp://www.blogger.com/profile/18220839773049398151noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-15260334.post-14458406099392577192010-07-25T16:02:00.000-07:002010-07-25T16:07:28.869-07:00beberé una taza de café<br />lejos del mar y las sombras<br />oyendo el sonido de páginas<br />que se abren y cucharas en la cocina<br />mientras un sol oscuro<br />se pone en el horizonte<br />como un gigantesco huevo negro<br />de un animal perverso<br />pero inmensamente bello<br />en extinción<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/15260334-1445840609939257719?l=eugeniodavalosp.blogspot.com' alt='' /></div>Eugenio Dávalos Pomaredahttp://www.blogger.com/profile/18220839773049398151noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-15260334.post-35149774526899139472010-07-07T18:48:00.000-07:002010-07-07T19:07:14.831-07:00Ya estarás muy lejos<br />iluminada por una luna redonda<br />libre de pretextos y citas indeseables<br /><br />Feliz porque a nadie leerás<br />infolios de materia negra<br /><br />Feliz porque sólo para ti leerás<br />viejos poemas kavafis sobretodo<br />mistral tu negro baudelaire<br /><br />Con las alas extendidas<br />aspirarás el frío aire de la noche<br /><br />Cerrarás los ojos mientras un café<br />arde en tu mano<br /><br />Querida mía al fin libre<br />tu alma gozará el cuerpo<br />de la quimera<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/15260334-3514977452689913947?l=eugeniodavalosp.blogspot.com' alt='' /></div>Eugenio Dávalos Pomaredahttp://www.blogger.com/profile/18220839773049398151noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-15260334.post-37404048505286744992010-06-30T19:04:00.000-07:002010-06-30T19:14:35.106-07:00<div align="justify">Lo consumía la flojera por todos los flancos. Tirado sobre la cama viendo televisión le daba flojera hasta cambiar de canal, tomar el control remoto, apuntar y disparar. Una flojera supina. Una flojera que le sobresalía por los pelos, las axilas, la ropa interior, la saliba. Una flojera que incluso impedía que La Muerte se le acercara, porque le daba demasiado trabajo enfermarse, ni los virus más atroces lo atacaban. Tal era su flojera que ni siquiera el sexo lo movilizaba a la pasión del coito y la eyaculación. Flojo como él, nadie en el mundo. Era tanta la flojedad que se pasaba los días pensando ahora sí, ahora lo hago, ahora sí, ahora me levanto. A tal punto llegó que cuando fueron a buscar su desastrozo esqueleto sólo hallaron los bomberos ceniza sobre ceniza, una lejía inútil hasta para despellejar maíz. Hasta tal punto llegaba su flojera que ni siquiera el último de los átomos que componían su estructura se plegaba a otro, por flojera a formar moléculas. en consecuencia, era tal su flojera que jamás había nacido un ser así tan inútil y flojo.</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/15260334-3740404850528674499?l=eugeniodavalosp.blogspot.com' alt='' /></div>Eugenio Dávalos Pomaredahttp://www.blogger.com/profile/18220839773049398151noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-15260334.post-64477207543879469082010-06-20T16:20:00.000-07:002010-06-20T16:22:52.054-07:00Si después de tantos años, aún no era capaz de encontrarse a sí mismo, entonces qué hacía en un mundo como éste, muy simple, contestó: ver televisión, pasear a mi perro sobre la arena blanca, ver televisión.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/15260334-6447720754387946908?l=eugeniodavalosp.blogspot.com' alt='' /></div>Eugenio Dávalos Pomaredahttp://www.blogger.com/profile/18220839773049398151noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-15260334.post-4823760862745896502010-06-13T18:10:00.000-07:002010-06-13T19:16:33.756-07:00<div align="justify">27 años después, torció por la esquina de Moneda con Brasil. Caminó unos cuantos metros y llegó a la Puerta. Era un día domingo. Otoño. Año 2010. Hacía frío. Esa puerta que una vez quiso abrir para encontrar La Eternidad, la Iluminación, el satori de los haikú de Basho: la suspensión del tiempo: el soplo de la vela. Estaba en el último rincón del mundo: La terra incognita: Chile. Miró la hora en su reloj pulsera negro: las cuatro de la tarde: "la hora de la nada" como solía decir a sus amigos de la oficina. Entonces decidió esta vez sí empujarla y entrar. Era una puerta vieja mal pintada y con una pátina que sólo el tiempo es capaz de otorgar como un galardón a las obras más famosas pintadas al óleo, encareciéndolas aún más en las subastas de arte. Sin embargo por ella nadie daría un céntimo. Estaba allí porque transcurridos estos 27 años nadie había comprado la casa cuya puerta admiraba este melancólico hombre vestido completamente de negro. Y allí seguiría cuando él la atravesase para por fin encontrar la eternidad en su propia sombra incrustada en la Puerta. Sólo que esta vez tampoco se atrevió siquiera a poner un dedo sobre la piel rugosa de la Puerta. Es más, comenzó a retroceder lentamente temiendo que ésta se abriera y se lo tragara. ¡Mierda!, dijo, soy un maldito estúpido. Entonces me acerqué. Dudé antes de retornar hacia ella, pero saqué fuerzas de mi interior y como si recibiese una orden del más allá, subrepticiamente inicié nuevamente mi rumbo hacia la maldita puerta endemoniada. Pensé que estaba enloqueciendo. ¿Por qué, si han pasado tantos años desde que la vi por primera vez, aún persisto en la sensación que ella alberga en su interior la Eternidad, la Iluminación, el satori que confieren los poemas de Basho, el soplar la vela y acabar con todo el sufrimiento, los temores, las posibilidades del renacimiento...? Confundido la enfrenté. Me quedé a sólo unos milímetros de ella. Una hoja de diario del día informaba a grandes titulares el inicio del mundial de fútbol en Sudáfrica y más abajo un choque horrible durante la madrugada con tres muertos: dos jóvenes de 21 años y una chica de 19. El conductor había salvado ileso: un joven de 16 años. Luego el viento alejó la hoja de mi cuerpo, pero alcancé a ver la imagen de un perrito pintado como un tigre en China. El viento que alejó de mí la hoja de diario me arrasó de frío, una gélida brisa que penetró hasta lo más profundo de mi cuerpo, entonces tropecé y caí sobre la Puerta: un socavón siniestro se abrió ante mí. Desesperado, comencé a mover mis brazos para evitar la caída, tratando de asirme a algo, aunque ya era demasiado tarde. Comencé a elevarme lentamente con una tremenda dificultad como si tras de mí hubiese un enorme peso impidiéndome avanzar libremente. Espantado sentí cómo me elevaba batiendo unas gigantescas alas negras, arrastrando conmigo los tres cuerpos de los jóvenes muertos rumbo a la más profunda oscuridad. Sin embago, mi espanto fue superior cuando me constaté otra vez frente a ella, con unas alas negras caídas, pero del lado interior de la infame Puerta.</div><div align="justify">(Puede sufrir correcciones: el texto que no La Puerta)</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/15260334-482376086274589650?l=eugeniodavalosp.blogspot.com' alt='' /></div>Eugenio Dávalos Pomaredahttp://www.blogger.com/profile/18220839773049398151noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-15260334.post-86296248573028902612010-06-07T18:42:00.000-07:002010-06-07T18:57:19.361-07:00Qué espantoso ver crecer un árbol<br />en su calma evolutiva como si las nubes<br />fuesen su producción predilecta<br />y las instantáneas que se las lleva el viento<br />Así mismo surge un poeta<br />aún soñando -aunque envuelto en ironía-<br />con la grandeza de Homero<br />o Li Po ante la luna llena<br />Sin embargo un vaso de vino<br />y un cigarrillo le anteceden a la derrota:<br />La eternidad ha vencido:<br />Los Mall se multiplican a manos llenas:<br />El tiempo de soñar es una vitrina<br />con precios bajos y ofertones.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/15260334-8629624857302890261?l=eugeniodavalosp.blogspot.com' alt='' /></div>Eugenio Dávalos Pomaredahttp://www.blogger.com/profile/18220839773049398151noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-15260334.post-73838218540260132682010-06-06T19:35:00.000-07:002010-06-07T18:39:14.429-07:00¿Y si todo brilla con el color del oro<br />y no lo podemos ver?<br />Claro, el corazón revuelto aconseja<br />evitar la mirada a los ojos<br />Evitar en lo posible, aconseja la mente,<br />las citas los nombres las vanguardias<br />Es así como el hombre puede escribir<br />ciego en el desierto y ante la ola gigantesca<br />invisible dentro de la tormenta<br />como si todo el mundo mirase<br />fuera del círculo infinito pero limitado<br />del universo<br />solo ante los traumas la adversidad y lo peor<br />ante sí mismo con la muerte jalándole los tobillos<br /><br />Tal vez ante un panorama tan incierto<br />sea mejor rendirle culto al avestruz<br />y como ella adorarla escondiendo el rostro<br />en un vacío más grande y negro que todo el Kosmos<br /><br />Sin embargo el tráfago de la rutina y el verso<br />lo hace a uno irse de cabeza ahora sí<br />contra la propia sombra y como a un crisol<br />restregarla hasta arrancarle la piel oscura<br />y encontrar quizá un grano de oro...<br /><br />...de ese que está por todos lados<br />pero ya nadie ve<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/15260334-7383821854026013268?l=eugeniodavalosp.blogspot.com' alt='' /></div>Eugenio Dávalos Pomaredahttp://www.blogger.com/profile/18220839773049398151noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-15260334.post-19875225656226030262010-06-01T18:32:00.000-07:002010-06-01T18:50:43.557-07:00Encierro un número indeterminado de cosas<br />que no pueden escapar ni en los recuerdos<br />Soy como un agujero negro tragándose la galaxia<br />pero sentado sobre un banco en una plaza pública<br />Los que me miran huyen despavoridos mientras<br />hilvano sus sombras con calma y precisión<br />haciendo puntadas inflexibles de acuerdo a los<br />oscuros caprichos que dicta mi voluntad<br />Quizá en algún momento fui uno de ellos<br />Ahora sólo soy un fantasma más que camina<br />entre la multitud insensible y esquizofrénica<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/15260334-1987522565622603026?l=eugeniodavalosp.blogspot.com' alt='' /></div>Eugenio Dávalos Pomaredahttp://www.blogger.com/profile/18220839773049398151noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-15260334.post-26859105879380094882010-05-31T07:29:00.000-07:002010-06-01T18:32:05.971-07:00Cada pedazo de sueño madruga entre las sábanas<br />y como escorpiones se arrastran bajo los muebles<br />donde construyen hermosos edificios<br />y catedrales como conchas de caracolas<br />Allí para siempre procuran atacar<br />a quien los produjo y como mil alimañas<br />envenenadas lanzan sus dardos al pasar el tiempo<br />Luego, cuando ya han sido olvidados<br />procuran levemente y con la mayor humildad<br />acoger las nuevas generaciones<br />que crecen cono barbas de ballena<br />ateridas a las astilladas conchas de sus antecesores<br />Es así como estas "aves raras" se alimentan<br />del ingenio del otro y cómo para su placer<br />infernal degluten las memorias de las gentes<br />Pasado presente y futuro es una diáspora<br />cuando los vemos coger sus manos y arrastrarse<br />sobre el santo sepulcro de quien un día<br />los soñó e irónicamente agregan en la lápida<br />aquí yace uno que de soñar nunca se cansó<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/15260334-2685910587938009488?l=eugeniodavalosp.blogspot.com' alt='' /></div>Eugenio Dávalos Pomaredahttp://www.blogger.com/profile/18220839773049398151noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-15260334.post-44645709795928873072010-05-28T19:37:00.000-07:002010-05-28T19:46:53.746-07:00Todos se miran<br />nadie se toca<br />el otoño llegó a su fin<br />caen las últimas hojas<br />sobre la nieve<br />Nadie se mira<br />todos se tocan<br /><br />La mirada es un túnel erecto<br />el pozo donde parlotean<br />dos ninfas: una azul y la otra blanca.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/15260334-4464570979592887307?l=eugeniodavalosp.blogspot.com' alt='' /></div>Eugenio Dávalos Pomaredahttp://www.blogger.com/profile/18220839773049398151noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-15260334.post-85906373278913882122010-05-27T18:38:00.000-07:002010-05-27T18:41:15.151-07:00Todos se miran<br />nadie se toca<br />el otoño llegó a su fin<br />caen las últimas hojas<br />sobre la nieve<br />Nadie se mira<br />todos se tocan<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/15260334-8590637327891388212?l=eugeniodavalosp.blogspot.com' alt='' /></div>Eugenio Dávalos Pomaredahttp://www.blogger.com/profile/18220839773049398151noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-15260334.post-38528293496675385222010-05-24T20:36:00.000-07:002010-05-24T20:37:10.175-07:00Todos miran.<br />Nadie se encuentra.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/15260334-3852829349667538522?l=eugeniodavalosp.blogspot.com' alt='' /></div>Eugenio Dávalos Pomaredahttp://www.blogger.com/profile/18220839773049398151noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-15260334.post-66289963690690771512010-05-22T08:50:00.000-07:002010-05-23T19:10:29.856-07:00Efímera mañana gris<br />un muro blanco se desintegra en el infinito<br />miles de hormigas marchan sostenidamente<br />con algún objetivo inexcrutable<br />sobre el borde albo del muro<br />Las cosas que amaron<br />fueron olvidadas en los hormigueros:<br />la lluvia, los sueños, el viento<br />sin embargo la esperanza permanece<br />como un estigma en sus huellas<br />aunque pareciera que las vence<br />la desilusión y el desengaño<br />Lentas e inexorablemente se esfuman<br />en el infinito<br />tal vez un quejido quedara<br />o una admonición para las que aún<br />el paso lento no las deja caer en lo inefable<br />o bien con un gigantesco gozo estallarán<br />a las puertas de lo eterno<br />o definitivamente descubrirán<br />el fondo verdadero de sus quimeras<br />(Quién lo sabe) La esperanza sangra<br />al rozar la sombra adusta del muro<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/15260334-6628996369069077151?l=eugeniodavalosp.blogspot.com' alt='' /></div>Eugenio Dávalos Pomaredahttp://www.blogger.com/profile/18220839773049398151noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-15260334.post-58218965854255707452010-05-18T18:56:00.000-07:002010-05-19T18:54:25.926-07:00<a href="http://3.bp.blogspot.com/_ZVQXpb1SkRM/S_SWL1LBPcI/AAAAAAAAALs/fAmIGQ5tT4A/s1600/el+sue%C3%B1o+de+las+larvas.JPG"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 240px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5473164577158020546" border="0" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_ZVQXpb1SkRM/S_SWL1LBPcI/AAAAAAAAALs/fAmIGQ5tT4A/s320/el+sue%C3%B1o+de+las+larvas.JPG" /></a><br /><div></div><br /><div>1<br /><br />No sirve no sirve tanto ímpetu ido al infierno<br />Tanta perezosa entrega tanto fuego que no arde<br />Tanta fábula abortándose dentro de la fábula<br /><br />Neurótico es el alba en la gris ciudad<br />Copia de una copia delirante cuyo modelo yace<br />Al fondo de océanos soñados<br /><br />Y simple la geografía del aventurero que se derrumba<br />En los oxidados kárdex de oficinas oscuras<br /><br />No hay más llanto que el aire metiéndose por rendijas<br />Y papeles quemándose en la soledad de un dios pagano<br /><br /><br />2<br /><br />Se han ido en su desgano las musas vesánicas<br />El pragmático silencio se atora en su gula<br />El águila tiene los pies de plomo<br /><br /><br />3<br /><br />La mano en la cabeza es la corrupción<br />Miles de llamaradas fatuas<br />-plana geografía de un tierra desolada-<br /><br /><br />4<br /><br />Ya cuando alguien se mete en el silencio oscuro<br />De una ciudad que se ovilla en su propio simulacro<br />Comienzan las voces a levantar un aire que parece<br />Un invento de un hombre que se desvanece en su alcoba<br /><br />Anoche vi cómo moría un pedazo de persona y era<br />Arrastrado hacia montañas de sílice yo leía un poema<br />Y era apollinaire el que me alteraba mi sueño<br /><br />Alguien emite un grito desesperado llamando a su muerto<br />Tanta estrafalaria maraña de putrefactos encuentros<br />Tanto desaliño de una tarde gris en una ciudad repleta<br />De guiños hacia la cinematografía de la culpa<br /><br />Atravesada ciudad y atravesado eslogan que pende de<br />Un florero uno mira y se da cuenta que nadie puso su pie<br />En un cuarto donde una cocinilla permanece encendida<br />Un ropero está abierto, un libro de poemas se quema<br />Sobre una cama cuyas sábanas están chorreadas de vino<br /><br />Es tarde muy tarde para tomar un bus que nos lleve a paisajes<br />Con arena o con árboles o siquiera con desierto es tarde<br />La gente sabe que debe apagar la televisión y dormir<br />La gente sabe que no hay que temer al sueño y dormir<br />Como si fuese el primer día de nuestras vidas<br /><br /><br />5<br /><br />Le escuché alguna vez tengo miedo miedo de caer<br />Como una alquimia en latas de cerveza como un grito<br />Mantenido adentro de una redoma tengo miedo<br />Y más de la risa que se atora en su televisión<br />Como si fuese un sueño atorado el la punta de un nogal<br /><br /><br />6<br /><br />íbamos alguna vez a imaginar que tu cuerpo se pudriese?<br />En las fotos te ves ágil muy joven en tus ojos azules<br />y la mar sirviendo de fondo con cielo añil y gaviotas<br /><br />Íbamos siquiera a sospechar balanceándote como<br />un péndulo de carne herida chorreando sangre<br />por los muros?<br /><br />Nadie nota el miedo pegado en las pupilas<br />Nadie indaga en un neumático ardiendo en la urbe<br />Nadie te ve jalonar paladas de salitre avivando un fuego<br />Nadie nunca te vio aterrorizado en medio de tus culpas<br />O tus simulacros de un ser que pavimentaba las emociones<br />Con la cal misma de las orgías<br /><br />Nosotros escapamos del miedo y fue un buen refugio<br />El estudio y las protestas allí dejamos años de circo<br />Allí abandonamos culpas arrogancias juventud<br /><br />En alguna calle vacía probablemente tu ausencia<br />Será el veredicto de un juego<br />Nadie notará que nunca más estarás aquí<br />Ni siquiera te recordarán como a Mozart o a Salvador Allende<br />Simplemente un gesto<br />El gesto del adiós ante la muerte que señala en la vida<br />“otra vuelta de tuerca”.<br /><br />(Este es un viejo poema escrito hace varios años atrás, 1999 ó 2000)</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/15260334-5821896585425570745?l=eugeniodavalosp.blogspot.com' alt='' /></div>Eugenio Dávalos Pomaredahttp://www.blogger.com/profile/18220839773049398151noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-15260334.post-53160784547498965602010-05-16T17:36:00.000-07:002010-05-16T18:03:00.887-07:00Entras a una casa vacía.<br />Sobre el piso hay una carta.<br />Piensas que al fin ella es.<br />Con temor te acercas.<br />Tomas el papel y es<br />una cuenta de teléfono.<br />¡Mierda! Exclamas.<br />¡Esto no tiene nombre!<br />Sentencias. Y te vas<br />como un perro enajenado<br />a la ducha. Un chorrón<br />de agua fría endurece<br />tu alma. ¡Así está mejor!<br />Te dices para ti mismo.<br />Tomas un café extra cargado.<br />Me siento bien. Muy bien.<br />Te arengas. ¡MUY BIEN!<br />Pero la casa está vacía.<br />La mujer que amaste<br />por tantos años. La de la U.<br />Esa izquierdista a toda prueba<br />te ha dejado junto con el gobierno.<br />Ahora hay un gobierno de derecha<br />y ella no está en ninguna parte.<br />Ya no quieres leer las noticias.<br />Temes ver su rostro por ahí.<br />Esa hermosa chiquilla rubia<br />que lanzaba piedras a los pacos<br />en los ochenta y vivía en Las Condes.<br />La misma que su padre te odió.<br />Aquella izquierdista que fumaba<br />y bebía vino navegado junto a ti.<br />La misma con la que luchaste<br />codo a codo somos mucho más que dos.<br />Con la que ibas a las peñas<br />al lado de una catedral.<br />La que un día apareció<br />más bella que nunca<br />y le ofreciste matrimonio<br />apenas tuvimos democracia.<br />¡Te acuerdas! Lloraron los dos<br />celebrando la vuelta a la democracia.<br />Creíamos muchos que esto iba a ser distinto,<br />pero igual los milicos hicieron el boinazo.<br />Te vuelves a servir otro té muy cargado.<br />Lees los poemas del ex poeta Cuevas.<br />Piensas en el momento en que te dijo:<br />¡Sartre ha muerto! ¡Que viva Sartre!<br />Y se te desmorona todo por dentro.<br />pero no es época de existencialistas.<br />Ya tienes casi cincuenta años.<br />Y ella no está contigo.<br />Te dejó. Nunca te dio un hijo.<br />Nunca quisiste un hijo. Era la lucha política<br />o formar una familia. Y preferiste la política.<br />Ahora no tienes gobierno ni un hijo<br />que te venga a visitar y beba contigo<br />vino navegado y coma sopaipillas pasadas.<br />Estás más solo que nunca. Y lo peor:<br />la política te importa una buena<br />¡MIERDA!<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/15260334-5316078454749896560?l=eugeniodavalosp.blogspot.com' alt='' /></div>Eugenio Dávalos Pomaredahttp://www.blogger.com/profile/18220839773049398151noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-15260334.post-7312751775945250312010-05-11T18:40:00.000-07:002010-05-11T19:04:44.170-07:00Te levantas<br />vas al baño<br />te duchas<br />enciendes un cigarrillo<br />te preparas una taza de café<br />prendes el televisor<br />miras sin mirar nada<br />masticas un trozo de pan<br />te ríes de las líneas de tus manos<br />no tuviste tres hijos<br />y dos hijas<br />no te casaste tres veces<br />no te ganaste ningún premio<br />-es más, te apremiaron-<br />no hiciste ningún viaje fuera del país<br />no conociste a ninguna estrella de cine<br />perdiste la apuesta del nuevo presidente<br />nadie te calmó cuando te abandonaron<br />te quedaste más solo que tu sombra<br />hiciste el ridículo en el trabajo<br />nunca plantaste ningún árbol<br />ni escribiste ningún libro<br />tu sueño de jugador de fútbol<br />se fue por la borda a los seis años<br />nunca cogiste en un ascensor<br />nadie te vio desnudo sobre el tejado<br />nadie te vio ayudar a los pobres<br />se rieron de ti hasta los murciélagos<br />te vas pensando en puras tonteras<br />en el famoso transantiago<br />peleas con una vieja que lleva a una niña inválida<br />porque no puedes creer que la gente pobre<br />haya votado por la derecha<br />llegas a tu trabajo<br />enciendes otro cigarrillo<br />trabajas todo el día<br />almuerzas completo con una coca-cola<br />vuelves a la oficina pensando puras leseras<br />te quieres comer a la secretaria y a la administrativa<br />que te coquetea todo el tiempo<br />-a lo menos eso crees tú-<br />vas al baño<br />te lavas la cara<br />a las cuatro de la tarde<br />santiago es un aburrimiento perpetuo<br />con un sol oxidado y seco de otoño<br />vuelves a casa<br />compras en el quiosco de siempre el vespertino<br />llegas a casa molido y cansado<br />te fumas otro cigarrillo<br />piensas puras leseras mientras miras la tele<br />te bebes un café amargo<br />piensas en tu mujer y tus hijos<br />te dan ganas de pegarte un balazo<br />pero ya es muy tarde<br />te has bebido un ron con coca-cola<br />tienes treinta y siete años<br />y piensas que la vida es una mierda<br />lo único que te importa es ver la forma<br />de conseguirte a la secretaria<br />y no hay forma de conseguírtela<br />pones la cabeza en la almohada<br />te fumas el último cigarrillo<br />ardes como una pira<br />ya es muy tarde<br />te masturbas en silencio<br />te duermes solo y borracho<br />no alcanzaste a terminar tu propósito<br />despiertas por la mañana<br />gracias a los doors en el teléfono celular<br />te levantas<br />vas al baño<br />te duchas<br />enciendes el primer cigarrillo del día<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/15260334-731275177594525031?l=eugeniodavalosp.blogspot.com' alt='' /></div>Eugenio Dávalos Pomaredahttp://www.blogger.com/profile/18220839773049398151noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-15260334.post-42301838366574080082010-05-09T18:43:00.000-07:002010-05-09T19:02:31.689-07:00Qué se puede hacer con la silla y la madera?<br />golpearme las manos<br />sacar al océano con las rodillas y ponerlo ante<br />un espejo<br />sumar dos veces los años de la muerte<br />MMM...llegué tarde<br />la vida envuelta en las mil mantas del capricho<br />sonríe como una niña enferma<br />estoy tirado en la cama<br />un dolor de cabeza del porte de un trasatlántico<br />me ha volcado y comencé a escuchar<br />cómo cantábamos para el carnaval en Tarapacá<br />La fiesta era de fantasmas: sólo nosotros<br />y los fantasmas que golpeaban puertas<br />de casas vacías llenas de fantasmas<br />sus ojos aún me siguen por las catedrales<br />y las iglesias donde se me ocurre descansar del sol<br />para encontrarme con el Sol<br />MMM...esa noche de carnaval subimos un cerro<br />íbamos todos borrachos cantando y tocando las puertas<br />los fantasmas viejos y viejas todos hilarantes<br />subían veloces<br />al amanecer con un lindo sol<br />quemamos coca y escupimos pucitunga<br />una llamarada viva remedo del sol quemaba por dentro<br />y por fuera<br />estábamos más alegre que nunca<br />con ricardo pepe domingo víctor<br />subíamos a la columma del sol<br />vi todo el valle hablando con un andariego<br />fantasma que había enterrado sus manos<br />en las tierras de Camiña y de Copiapó<br />bajamos más alegres aún y bailamos el carnaval<br />hablé con un fantasma aymara comunista<br />que había trabajado en las salitreras<br />y seguía luchando solo por los caminos<br />invisibles del desierto<br />una viejecita muy reviejecita gritaba ¡Challa!<br />lanzando harina a diestra y siniestra<br />esa amanecida fuimos muy felices<br />bailamos trote y cacharpalla no te vayas<br />fuimos uno solo con el pueblo<br />un sólo amasijo fantasma<br />MMM...un solo amasijo fantasma<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/15260334-4230183836657408008?l=eugeniodavalosp.blogspot.com' alt='' /></div>Eugenio Dávalos Pomaredahttp://www.blogger.com/profile/18220839773049398151noreply@blogger.com0