ESCRITO A MI PADRE

HASTA SIEMPRE

patricia maira belén pieirina

margarita estefanía tamara

elizabeth danitza vergara

nicole yanira carolina

viviana alejandra romina

angelina analú susana

francesca varinia ana

valeria jeniffer georgina

daniela jazmín ximena

de los ángeles scarlette olivares

paula camila bristela

jessica yanira morales

millaray andrea violeta

cirlene susan canales

VIEJAS ESENCIAS

(Salar del Huasco)

Estos fragmentos los escribí en junio del 2004, inéditos.



1

del caminar hasta el hartazgo
por calles simuladas
en un papel
oscuro

con la quimera reflotando
en los pantalones
y las viejas imágenes ganándole el pulso
a los acontecimientos.

2

miedo entre dos voces
que inmaterialmente
se ocultan hasta golpear
una sesera vacía

3

pieza de la locura
donde tres reyes
se lavan los ojos
ventanas podridas

4

medianamente
el desplazamiento que se va
hasta oscurecer todos los
rincones
tres días de locura
de carnaval
dice cesaria evora

5

mañana
al empezar a fumar
se verá más de una imagen
repoblando
las avenidas del destiempo.


6

ya no sabré nunca más
lo que allí se perfila
pero negros presagios
dejarán de lamerle
el pie al oso

7

si fuera tan así
es lo más probable
que debo esfumarme

8
será tan tarde
en los ocultamiento
que un loco amor
me llama
a besarle
toda entera.

9

vómito de todos ellos
viniéndosenos encima
carne podrida del deshuesamiento

10

piedras para una pieza oscura
un poco de alimento sobre la mesa
y varias esencias fijas
que a nadie calman

11

avaricia de llamarnos
y tener en los pies
la gangrena
que perfora el ojo

12

tal vez en los oscuros rincones
una sangre más poderosa
se venga a llamearnos los cuerpos
ulcerados y los cánceres apremiantes.


13

entre la talabartería unos piojosos
están alegres
la tonta alegría de los que tienen
un alma ulcerada
ese como desgano con que comienzan
a llenarse nuevamente
de culpas

14

fotografías tan burdas
por el piso
viejas fotografías de un niño
y su madre en una plaza
viejas esencias que vienen
como a poblar lo que va quedando
de alma
o lo que de pronto no es más
que un camino pintado
en un muro

15

abaniquémonos no más
para que más tarde
lo que se pensó un día
se nos venga abajo
como un castillo de naipes.

SOBRE VISUALIDADES.

Estas fotografías corresponden a recortes de imágenes sustraídas a las eventualidades que va generando el transcurrir cotidiano. Fueron atrapadas un día sábado 03 de mayo de 2008. La verdad no sé si atrapadas, descubiertas, evidenciadas o generadas mediante un ojo que las percibió. La idea es recogerlas tal como la vida cotidiana las fue propiciando; por tanto, carecen de intención o manipulación artística. La intencionalidad es posterior. La intencionalidad está dada por las nominaciones. Nominar es intencionar. Me imprecionó contemplar en mi propio jardín la constatación pasmosa de nuestra democracia chilena.

VISUALIDADES

EL FESTÍN DEL OGRO


EL NACIMIENTO DE LA CIENCIA


EL SUEÑO DE LOS OBREROS


LA ESPADA DE DAMOCLES


EXULTANTE SOLEDAD


APARICIÓN REPENTINA


SUICIDIO O AGUJERO NEGRO


DEMOCRACIA CHILENA


LA RÚBRICA DE TOLKIEN


EL RINCON DE LOS INVALIDOS


DILUVIO UNIVERSAL


LA MANO DE LA LLUVIA


SIMULACRO


LA CONSTRUCCIÓN DE LA PIRÁMIDE


LOS OJOS DEL SILENCIO


EL CORAZÓN DE LA ESFERA


LOS OJOS DEL IDOLO IRACUNDO


BESO FINAL


HOMBRE DESPREVENIDO

AL CIELO NEGRO DE LA NOCHE

1

miramos desde el ojo escondido como ocultos sonámnulos huyendo del miedo

por las tardes solemos dejar el ojo sobre la mesa

está muy oscuro

nos hemos puesto lindas máscaras

abajo en el muelle hacemos una pira

está muy oscuro estamos adentro de un pozo

el cielo sin ojos oscuro arden infinitas piras

2

una vez salí contigo

paseamos del brazo

nos deslumbramos

vagamos por la ciudad

cualquiera no importa

haciendo bromas

riendo como locos

importunando a la gente

entramos a las tiendas
bebimos en los bares

nos sentimos salvajes

hicimos el amor

en los cerros

volamos aviones

saltamos edificios

cogimos enfermedades

saludamos a los próceres

saltamos como locos

reímos como locos

gritamos como locos

y nos sentimos felices

como locos

en la boca de la negra noche

felices como locos

3

miramos al fondo de la negra noche

al pasado mismo de cada uno de nosotros

éramos congeladas momias blancas

sobre un manto negro

4

yo te vi una vez

eras muy bella

y me dio gusto verte

cuando reías

y hablabas como loca

tu boca llena de palabras

tus manos llenas de palabras

tu piel llena de palabras

tú misma llena de palabras

mitómana alucinada

en una plaza sola

te columpiabas

eras una niña

te balanceabas

eras una niña

jugabas con un huevo

eras una niña

te bañabas en aguas rojas

tenías la piel llena de orificios

jugabas a meter en tu piel

espantosas momias blancas

5

miramos desde el fondo del pozo

atrapados

hemos dejado sobre la mesa

la boca también

y las manos

hacemos grandes fogatas frente al mar rojo

los padres arrastran sus barbas levitando

el cielo se ha puesto hermoso con una luna redonda como un farol celeste
se ve a lo lejos cortándose contra las montañas a mucha gente que viene

6

una vez te encontré

muerta bajo una ola

radiabas misterio

te pusiste a caminar

sobre un clavo

llamaste a grito

a mucha gente

te vieron rascarte la nariz

la muerte consideraste

es un acto muy pedestre

y te pusiste a morir

delante de todos

te ibas inflando

hasta reventar

la muerte ibas diciendo
es sólo un acto pedestre

7

miramos atrapados con ojos ciegos

a la negra noche

Take Five

Cuando nací mi padre tocaba Take Five. Fue una locura. Creí que estaba en el paraíso. Era algo inusual. Me empiné como pude y lo vi soplando el saxo. Take Five sonaba grueso y duro. Me maravilló. Pasaron los años y olvidé todo eso hasta que caminaba por Bío Bío y escuché las notas de Take Five. Al principio no sabía lo que era, pero me gustaba. Me acerqué como pudo al local de donde emanaba ese sonido. El hombre resopló algo y yo sin un céntimo huí del lugar. Era muy difícil alcanzarlo. Apenas tenía 19 años y estudiaba una carrera que nunca ejercería. Mi padre estaba hospitalizado. Era un hombre enfermo. Ya no tocaba. De hecho era un sueño en la mitología de años muy remotos. Esa época de los sesenta. The Beatles lo habían invadido todo. Tuve una novia con la que me paseaba por esos lugares. Ella fumaba marihuana y yo apestaba a alcohol. Una vez que terminé la universidad me fui a pasear a un lago, entonces otra vez escuché los acordes de Take Five. Me endulcé en los brazos de la arena y dormí como nunca. Al despertar otra vez estaba en Santiago, habían pasado veinte años, yo tenía cuarenta y mi padre aún enfermo ya no recordaba las notas de Take Five. Intenté olvidarme de todo. Viví como cualquier hombre hasta que un día, igual como los cuentos de hada, volví a escuchas Take Five. Yo no sabía cómo se llamaba, pero un jovencito se acercó a mí y me ofreció versiones del tema en pocas monedas. No lo compré. Escuché las versiones, pero no lo compré, aún recordaba a mi padre tocando el saxo cuando yo nací. Entonces, igual como esas películas americanas, me alejé del lugar y caminé mucho tiempo. El sol se puso a mi espalda y recordé el nombre de la melodía que por años me había perseguido, en realidad recordé la voz del muchacho que me dijo es Take Five, el tema que usted busca es Take Five y yo le ofrezco varías versiones. No quería las versiones, quería el grueso y duro sonido de mi padre tocando Take Five al mismo cuando asomaba a la vida.

UNA NOTA PARA MI HERMANO GUILLERMO

hay que escarbar al fondo de uno para dar con un sentido
buscarse en el centro mismo de uno a donde uno mismo
se tiene olvidado y solitario
el mundo sigue andando
la gente sale a las calles
comen, llevan a sus niños al zoológico
dan una fiesta
los pájaros igual cantan sus canciones
los perros molestan en las esquinas
la niñita de enfrente ya es toda una señora
un barco se hundió
otro fue lanzado desde el astillero
los cangrejos filosofan cuando las olas los revuelcan
el cielo está bello
un sol oscuro camina entre las nubes
la ciudad se levanta
la ciudad se acuesta
hay una estrella molestando en el vértice de la ventana
una cerveza helada espera en el refrigerador
alguien se asombra bajo un árbol
tú caminas por avenida matta
estás silencioso
tú caminas por la avenida de tu corazón
adentro de ti te esperas
solamente tú sales a recibirte
cuando das con la puerta de tu vida
adentro de tu corazón otra vez eres tú
tú niño
tú hombre
tú anciano
adentro de ti mismo estás tú
al fondo de ti mismo no hay más que tú
que abre su boca y te da la respuesta
afuera el mundo sigue andando
una niña se levanta
otra enciende una vela en madrid
un hombre se mira al espejo
otro comenta el diario
si giramos al revés
se caen todos los seres del mundo
y vueltos de cabeza
damos con nuestras propias sombras:
nuestros ancestrales fantasmas
nuestros demonios
nuestros ángeles
un ángel te mira del velador
y se ríe
un demonio se come la cola
y se ríe
una cucaracha sale a dar una vuelta por el mundo
y se encuentra con su doble en un mac'donald
yo salgo de mi casa
y saco una fotografía a mi sombra

Detrás de los espejos

1

nadie brilla ya
míralo
míralo fijamente
han perdido su color


2
alguna vez
se pasearon por la city
ahora tienen el cuero podrido
y miles de balas en el pecho

3
los amábamos
pusieron su rúbrica
estábamos solos
y volaron muy lejos

4

quizás a guatemala
o al cairo
o se fueron a buenos aires
pero de ellos
no supimos nunca más

5

un beso retratado quedó de ellos
se amaban
o quizás el odio
los hizo amarse
se amaban
pero se odiaban

6
en tu cuarto solitario
mi ser palpitaba
tú estabas sola
tú eras mi cumbre

7
te odié y te amé
te amé y te amé

8
luego llegó ella
caminó
sobre las nubes
y ya nunca más pude ser el mismo

9

el tiempo se había convertido en Inés

POEMAS AL PASO: IN MEMORIAM

Es la primera vez y quizá se transforme en un vicio
que escribo directo en este blog, un grupo de poemas
que no sé cómo serán ni menos lo que tratarán.

A LA MEMORIA DE MUCHA GENTE QUERIDA Y DE MI ABUELO.

1

Hay parte de un cuerpo derretido en trozos de hielo
y sustancias que se pegan a los rincones

2

patrañas en los mares
colas de camarones
hilos de las costumbres

3

la calma una vez se fue boca abajo
los silabarios se leen en las esquinas
y un tráfico de emanaciones superfluas
se viene a pegar en las entrañas

4

la muerte es un tema predilecto:
la muerte de aquellos señores de las minas
ubicuos en su naturaleza de la masacre
indistintos de la tierra
beben su té y meriendan con el asesino

5

los crímenes los disfrazan muy bien de fiestas
todos los domingos los carnavales eran el ritual
que unía a las viudas y sus huachos endebles

6

vítores y tambores a la hora del crimen
la muerte por la espalda
o la traición eran sus numeritos preferidos
a la hora de su té con tostadas

7

a la misma hora de eliot en su tierra baldía
ellos idolatraban la locura y la sodomía
a fin de enaltecer los altares a donde un dios idiota
les santiguaba las armas

8

Nunca un dios estuvo más cerca del infierno
un dios infernal si queréis atisbando la mala sangre
los cuentos de terror con que se iba cubriendo la escuela
ellos la pintaron de azul y gris ellos la pintaron de laguna
mar desierto escolares bulliciosos perseguidos por fantasmas
los cuentos de terror no fueron nada el día de la masacre

9

si alguien escucha aquí oirá tal vez la bisagra
que aquel día se puso a cantar desolados himnos
niños con globos rojos niños con globos azules
un tren cargado de nenúfares hacia un desierto de sueños
un pozo una quiromántica un sastre un chino en la pulpería
si escucháis aquí tal vez sientan el hielo de la cabeza muerta

10

mucho oropel para un territorio que se ha ido cubriendo de fábulas
tremendas cantatas al vacío de las calles
inmensidades de voces sonando hacia ninguna parte
el desierto se traga todo incluso esa lágrima que salió de un niño muerto
incluso la memoria de la lagartija al borde del abismo

11

no te sueñes ya más
no te busques en desiertos paridos
la ciudad crece dentro de un cangrejo
las oscuras emanaciones de ácido se vienen a poner en tu mente
y es como si actuaras por primera vez en un teatro vacío
al centro mismo de Santiago Humberstone
déjate de soñar y pinta tu desierto adentro de tu párpado
y sueña tu mujer y sueña tu hombre
y búscate en la losa en los huesos inscritos en una tabla
virtual de los arqueólogos
hombre mujer o niño
tu cara está puesta en una nube
que el viento arrastra más allá incluso de la historia

12

si tal vez hay un sacrificio
si tal vez hay una inmolación
es tu cuerpo allí expuesto a las hormigas
tu cuerpo cubierto de cal
una vez más tu cuerpo intentado para el olvido
un cuerpo que debió emigrar hacia zonas oscuras
un cuerpo que nunca debió haber aparecido en las noticias
y eras tú allí en tu desierto en tu sombra en tu cifra

13

el pederasta pensó ocultar su sadismo
enmermelarse de discursos
y pasear eternamente a su mastín en una foto
detrás de su cruz un dios infernal destapaba botellas de champaña
y compartían el pavo y el vino de navidad
la cama adonde alojaba un cuerpo traslúcido y hemofílico
niños de distintas razas cubrían las paredes de su cuarto
el hombre se tenía tanta fe que incluso a los obreros
mintió en su tropelía
nunca la imaginación fue más pobre que ese metro de concreto

14

Un cuerpo sobre un trozo de hielo en el desierto
es un pájaro escarlata como un misil metiéndose
adentro de la memoria

15

Un cuerpo sobre un desierto de hielo azul prusia
es un caballo desbocado en la negra noche

16

Un cuerpo sobre un sueño en un desierto florido
es un tigre veloz surcando en solitario las entrañas de la tierra

17

Un cuerpo sobre la cima de una montaña en el desierto
es una memoria perpetua altar de los sacrificios

18

está inscrito en alguna parte del cielo
o en algún libro de los mortales:
Nadie nadie puede borrar la ignominia
incluso la cal que trabaja para la muerte
puede con toda su armada dejar de ser
una paloma blanca manchada de sangre.

19

Veintiuno son los golpes
veintiuna las olas que azotaban las costas del norte
veintiuno los dolores tratados como carne de lobos
veintiuno los niños y las niñas y los abuelos y las abuelas
y las iglesias que se ponían a bostezar y los santos
escondidos en sus madrigueras y los terrores
que corrían dementes por las calles y los jotes
desolados en sus misterios y los cormoranes vacíos
saliendo de naves fantasmas y los gritos perforados
en pueblos derruidos y las mañanas frías con un abuelo enfermo
contando historias de sangre de su padre en la masacre
del niño ileso bajo los cadáveres del hombre lanzado junto a los muertos
y que luego salió caminando rumbo a una taberna
de la madre que murió aguardando el número del nicho de su hijo
que nunca existió en los registros de la morgue
de la viuda que tuvo su ojo muerto pintado de guerra triste
del anciano que soñó al nieto libre del espejismo del desierto
del lobo marino tatuado con el laberinto de la negra noche

20

un cuerpo en el desierto es un beso amarillo de la muerte en la boca del soldado
un cuerpo en el desierto es tu nombre trastornado puesto en una calle de Londres
un cuerpo en el desierto es un confín de similitudes arrancadas a la muerte
un cuerpo en el desierto es la vergüenza disfrazada políticamente correcta
un cuerpo en el desierto es la miseria el abismo la insanía la bastardía de un pueblo
vendido una y otra vez como mercadería barata en los mercados persas del orbe
un cuerpo en el desierto es bello si eres tú con tu boca tu pala y tu ojo en el poema de Vallejo

21

de la memoria la evocación y el recuerdo
de tu presencia en las calles de iquique
de tu largo viaje hacia las poblaciones de Santiago
la victoria la legua la bandera cardenal josé maría caro
de la larga historia de crímenes relatadas por patricio mann
del cine los poemas las canciones y las cantatas
Escuela Santa María de Iquique
en tu nombre los hijos de los parias los obreros
sus mujeres y sus niños los abuelos las abuelas y los tíos
tú mismo que enarbolaste más de una bandera
tú mismo que hiciste un poema
tú mismo que pintaste más de un cuadro
tú mismo que te fotografiaste en las salitreras
tú mismo que soñaste con fantasmas
tú mismo que más de un registro hiciste en la pampa
tú mismo que traes pan frutas yerbas mermelada y té
tú mismo con un kilo de arroz te pusiste a jugar
con las olas del mar que nunca más verías
sino en la memoria de todos los muertos
de la Escuela Santa María de Iquique.


(Escrito al pasar y muy rápido hoy 03 de Octubre de 2007 a pocos días
que se cumplan los cien años de La Matanza de la Santa María de Iquique.
Para esa gente, para aquellos jóvenes, esos niños, para esas mujeres,
para todos ellos que quisieron ser y no fueron y están siendo, va mi memoria,
mi ritual de escritura, mi homenaje. Desde aquí, desde Santiago un iquiqueño
más os brinda un saludo.)
(Este texto puede sufrir muchos cambios posteriores.)
(Aumentado 19, 20 y 21, el 04 de octubre de 2007)

SOBRE EL TIEMPO

Tal como vivimos, el factor tiempo se ha ido trasnformando en un bien escasísimo. Nadie tiene tiempo. vivimos atrapados en la cárcel del tiempo o tenemos encarcelado a Cronos para pretender instrumentalizarlo a nuestras anchas. Alguna vez escribí este poema:

TIEMPO.

Botes en la orilla.
Viejos pescadores
Perdidos
En el humo.
Fugacidad.
El
Aire
Oprime
Las
Manos.

El tiempo ha detenido
Su caravana.
Ahora retoma
Su camino de libertad
Lejos
De
Cronos.

Ahora se cubre de nieve el mar
Y sus pescadores en la orilla
Muertos.

Aludía, a través de estas palabras redactadas el año 82, a la vieja idea del tiempo apropiado por los seres humanos transformado en instrumento. El poema intentaba una descripción del instante simbólico de la liberación del tiempo. Y, en consecuencia, la desaparición de una "raza" fundada en su efecto más inmediato: el transcurso. Cronos como símbolo del tiempo atrapado, tiempo domesticado. El mito de Cronos es la domesticación del tiempo por los humanos. Triunfo de la razón. El tiempo doblegado. Un tiempo mítico doblegado fecundo cuando la humanidad iniciaba su ciclo. Tiempo mítico que persiste en los campos. Para este 18 de septiembre, día de celebración de la Independencia de Chile, me fui con mi familia al campo. Para mis dos pequeñas hijas, el tiempo fue infinito. Un día eran mil días de la Capital. ¿El tiempo liberado? El tiempo mítico ilusión de perpetuidad. El tiempo fecundo que para todo alcanza, incluso para soñar. Para dormir como si el tiempo no existiese, "a pierna suelta", diría Lihn, el poeta(1969, 25). Allí, en el campo, el tiempo tiene otro desarrollo, o la raza temporal alimenta al tiempo con otros ritmos. Nadie se apura. Todos se saludan, conocidos y desconocidos. Rememoro mis antiguas vacaciones en la ciudad de Iquique. una vez escribí que el tiempo se había detenido allá. La ilusión del tiempo detenido. Yo no estaba. Desaparecía un largo año y al retornar al puerto, percibía todo igual: tiempo detenido, burda ilusión, el tiempo subrepticiamente transcurría ídem para todos. El abuelo de mi buen amigo Gallegos ya no estaba. Mi madre hizo abandono del mundo. Un gran amigo, Ricardo Tello, el lobo estepario, Harry, como lo había denominado, con un poco más de curenta años, también hizo uso de un asueto permanente lejos del aquí-ahora. El pequeño puerto de Iquique con su tiempo detenido había dado paso a los ciclones de la urbe, aunque mantiene en sus rincones ese como estado permanente del tiempo, como si el tiempo en esa ciudad costera nortina chilena fuese también iquiqueño: todo el mundo, creo, duerme la siesta. El mar hace sus acrobacias frente a nanas con niños en brazos, mujeres estirándose no se sabe si para ser más largas o flexibles como las olas, hombres pescando lenguados, los infaltables cimarreros de siempre besándose con los pies hundidos en la arena y los dedos crespos como cangrejos, viejitos y viejitas leyendo, fumando, caminando, trotando, oficinistas que no se sabe por qué, pero están ahí, frente al espectáculo marino, sentados sobre la arena con un paquete en una mano y el saco de vestir lleno de migajas de algún dulce inefable, una luna, por ejemplo, o un chumbeque, quién sabe. A nadie parece importarle el tiempo. El tiempo se detuvo. No hay jefes, no hay esposas, no hay el hombre de la casa gritonéandolas a ellas, no hay "cabro chico" que ir a buscar a la escuela, no hay inspectores de colegios, no hay profesores, no hay un entrenador que, con cronómetro en mano, diga: ya, te alargaste cinco minutos una pierna, ahora la otra...nada...el tiempo se ha esfumado...el tiempo en el puerto se ha detenido. Pero sabemos que no es así, es sólo ese tiempo mítico fecundo como que para todo alcanza, porque luego ese oficinista lleva el paquete al correo, la nana regresa a preparar el almuerzo, los cimarreros se devuelven a sus colegios para que el bus amarillo se los lleve de vuelta a casa, el hombre que pesca un lenguado no pescó ninguno y vuelve a su jubilación militar subiéndose al auto para "taxiar" toda la tarde, los viejitos y viejitas se alegran por una mañana más frente al mar y el mar sigue con sus piruetas un poco más vertiginosas como si el tiempo no hubiese transcurrido, como que aquí no ha pasado nada. Mis hijas en el campo lo pasaron de maravilla: no hubo papá llamándoles la atención y apúrate que vas a llegar tarde al colegio, ni mamá, ya, son las seis y media de la mañana, a levantarse, a la ducha, ni profesora ni campanas o timbres, ni nada. El tiempo también se les detuvo. El tiempo mítico fecundo alcanzaba para todo: comer, jugar, dormir, subir cerros, pasear por la plaza, salir a las ramadas, comerse un anticucho, conversar, sobre todo conversar como si tuviésemos todo el tiempo. En el campo como en las pequeñas urbes el tiempo mítico fecundo por suerte, aún persiste.

En cambio, en la Gran Ciudad, en Santiago, nadie tiene tiempo. El tiempo no alcanza. Hay que hacer miles de cosas y apenas podemos hacer una o dos, con suerte: trabajar y trabajar. Pero, el tiempo es un bien extremadamente escaso. No sé cómo a los grandes empresarios no se les ha ocurrido negociar con el tiempo y, a lo mejor, instalar en pleno centro de la Capital una casona exclusiva para dormir una siesta, no para "echarse un polvo", sino para dormir la siesta, porque el centro ya está repleto de lugares para los amoríos veloces de las grandes urbes, polvos que se van con el viento y se pierden en el olvido...queda la pura satisfacción de la conversación velocísima, más aún ahora con lo del Transantiago, a las diez de la noche tomándose rapidito una cerveza con el amigote de siempre al que se le cuenta lo mismo de siempre y ese polvo olvidable a las dos de la tarde del que ya nadie se acuerda ni siquiera cómo olía el cuerpo del otro en el trance del coito, ni si el orgasmo fue múltiple, simultáneo, extremo o una pura eyaculación sin gusto a nada y luego, vístete rápido que ya son casi las tres, mi jefe otra vez me va a cagar y otra vez me va a chantajear y si no se queda... y no falta el soplón, el marica de mierda envidioso porque ninguna mina lo agarra ni en bajada y...tení que terminar todo esto antes de las cuatro y haz un cheque a la compañía tanto y...la locura...el estrés...y se te olvidó por completo el polvo..y cómo se llamaba el "güevón" y cómo era la "güevona"...¿olía rico?... ¿se depilaba?...¿tenía buen aliento?...el puro olor maldito del jabón del motel que no despista a nadie...y el estrés...y este tipo le puede decir a mi esposo...pero si hace como tres meses que llegamos rendidos a la casa y nada de nada...y una es humana...una siente deseos...una tiene ganas...y justificaciones para allá....justificaciones para acá...y el cabro chico que está repitiendo porque lo tienen hace un mes en la biblioteca porque no puedo ir a las citaciones del colegio...y...ah...no pagué la luz...mi vecino me miró con el caracho porque otra vez le pedí que me pagase la luz y el agua y el tv cable y el teléfono y la cuenta de falabella y almacenes parís y ripley...y la presto del líder..y me tengo que quedar otra vez a hacer horas extras una por la plata y otra porque el tiempo...el tiempo que no alcanza y llega el sábado...a las cuatro de la tarde llegando a la casa más cansado que un guerrero azteca durante la guerra florida...y te acuestas y papá vamos al parque y día domingo feria almuerzo patatín patatán se acabó la semana son las seis de la mañana calentar el auto caminar cinco cuadras para esperar el transatiago o el transnada, en el paradero está la mina de siempre, los tres hermanitos de siempre, la vieja con el perrito comprando pan, la nana que se atrasa como siempre, el auto que no parte, el cabro chico que a última hora hace una tarea...¿y la conversación? ¿Y los paseos al cerro? ¿Y el cine? Y...olvídate de leer un libro...y...no hay tiempo, nadie tiene tiempo, sólo algunos poetas que, como negros gatos de Baudelaire, se alargan, se estiran contra los primeros rayos del sol, observan el tráfago de la urbe, bostezan, dejan el lápiz sobre la hoja en blanco y se vuelven a dormir como si el tiempo no existiese, como si el tiempo por fin se hubiese liberado de Cronos.

Obra citada: La musiquilla de las pobres esferas, Enrique Lihn, Editorial Universitaria, Santiago de Chile, 1969.