LA FLOJERA

Lo consumía la flojera por todos los flancos. Tirado sobre la cama viendo televisión le daba flojera hasta cambiar de canal, tomar el control remoto, apuntar y disparar. Una flojera supina. Una flojera que le sobresalía por los pelos, las axilas, la ropa interior, la saliba. Una flojera que incluso impedía que La Muerte se le acercara, porque le daba demasiado trabajo enfermarse, ni los virus más atroces lo atacaban. Tal era su flojera que ni siquiera el sexo lo movilizaba a la pasión del coito y la eyaculación. Flojo como él, nadie en el mundo. Era tanta la flojedad que se pasaba los días pensando ahora sí, ahora lo hago, ahora sí, ahora me levanto. A tal punto llegó que cuando fueron a buscar su desastrozo esqueleto sólo hallaron los bomberos ceniza sobre ceniza, una lejía inútil hasta para despellejar maíz. Hasta tal punto llegaba su flojera que ni siquiera el último de los átomos que componían su estructura se plegaba a otro, por flojera a formar moléculas. en consecuencia, era tal su flojera que jamás había nacido un ser así tan inútil y flojo.

ARENA BLANCA

Si después de tantos años, aún no era capaz de encontrarse a sí mismo, entonces qué hacía en un mundo como éste, muy simple, contestó: ver televisión, pasear a mi perro sobre la arena blanca, ver televisión.

LA PUERTA

27 años después, torció por la esquina de Moneda con Brasil. Caminó unos cuantos metros y llegó a la Puerta. Era un día domingo. Otoño. Año 2010. Hacía frío. Esa puerta que una vez quiso abrir para encontrar La Eternidad, la Iluminación, el satori de los haikú de Basho: la suspensión del tiempo: el soplo de la vela. Estaba en el último rincón del mundo: La terra incognita: Chile. Miró la hora en su reloj pulsera negro: las cuatro de la tarde: "la hora de la nada" como solía decir a sus amigos de la oficina. Entonces decidió esta vez sí empujarla y entrar. Era una puerta vieja mal pintada y con una pátina que sólo el tiempo es capaz de otorgar como un galardón a las obras más famosas pintadas al óleo, encareciéndolas aún más en las subastas de arte. Sin embargo por ella nadie daría un céntimo. Estaba allí porque transcurridos estos 27 años nadie había comprado la casa cuya puerta admiraba este melancólico hombre vestido completamente de negro. Y allí seguiría cuando él la atravesase para por fin encontrar la eternidad en su propia sombra incrustada en la Puerta. Sólo que esta vez tampoco se atrevió siquiera a poner un dedo sobre la piel rugosa de la Puerta. Es más, comenzó a retroceder lentamente temiendo que ésta se abriera y se lo tragara. ¡Mierda!, dijo, soy un maldito estúpido. Entonces me acerqué. Dudé antes de retornar hacia ella, pero saqué fuerzas de mi interior y como si recibiese una orden del más allá, subrepticiamente inicié nuevamente mi rumbo hacia la maldita puerta endemoniada. Pensé que estaba enloqueciendo. ¿Por qué, si han pasado tantos años desde que la vi por primera vez, aún persisto en la sensación que ella alberga en su interior la Eternidad, la Iluminación, el satori que confieren los poemas de Basho, el soplar la vela y acabar con todo el sufrimiento, los temores, las posibilidades del renacimiento...? Confundido la enfrenté. Me quedé a sólo unos milímetros de ella. Una hoja de diario del día informaba a grandes titulares el inicio del mundial de fútbol en Sudáfrica y más abajo un choque horrible durante la madrugada con tres muertos: dos jóvenes de 21 años y una chica de 19. El conductor había salvado ileso: un joven de 16 años. Luego el viento alejó la hoja de mi cuerpo, pero alcancé a ver la imagen de un perrito pintado como un tigre en China. El viento que alejó de mí la hoja de diario me arrasó de frío, una gélida brisa que penetró hasta lo más profundo de mi cuerpo, entonces tropecé y caí sobre la Puerta: un socavón siniestro se abrió ante mí. Desesperado, comencé a mover mis brazos para evitar la caída, tratando de asirme a algo, aunque ya era demasiado tarde. Comencé a elevarme lentamente con una tremenda dificultad como si tras de mí hubiese un enorme peso impidiéndome avanzar libremente. Espantado sentí cómo me elevaba batiendo unas gigantescas alas negras, arrastrando conmigo los tres cuerpos de los jóvenes muertos rumbo a la más profunda oscuridad. Sin embago, mi espanto fue superior cuando me constaté otra vez frente a ella, con unas alas negras caídas, pero del lado interior de la infame Puerta.

(Puede sufrir correcciones: el texto que no La Puerta)

TIEMPO DE SOÑAR

Qué espantoso ver crecer un árbol
en su calma evolutiva como si las nubes
fuesen su producción predilecta
y las instantáneas que se las lleva el viento
Así mismo surge un poeta
aún soñando -aunque envuelto en ironía-
con la grandeza de Homero
o Li Po ante la luna llena
Sin embargo un vaso de vino
y un cigarrillo le anteceden a la derrota:
La eternidad ha vencido:
Los Mall se multiplican a manos llenas:
El tiempo de soñar es una vitrina
con precios bajos y ofertones.

CRISOL

¿Y si todo brilla con el color del oro
y no lo podemos ver?
Claro, el corazón revuelto aconseja
evitar la mirada a los ojos
Evitar en lo posible, aconseja la mente,
las citas los nombres las vanguardias
Es así como el hombre puede escribir
ciego en el desierto y ante la ola gigantesca
invisible dentro de la tormenta
como si todo el mundo mirase
fuera del círculo infinito pero limitado
del universo
solo ante los traumas la adversidad y lo peor
ante sí mismo con la muerte jalándole los tobillos

Tal vez ante un panorama tan incierto
sea mejor rendirle culto al avestruz
y como ella adorarla escondiendo el rostro
en un vacío más grande y negro que todo el Kosmos

Sin embargo el tráfago de la rutina y el verso
lo hace a uno irse de cabeza ahora sí
contra la propia sombra y como a un crisol
restregarla hasta arrancarle la piel oscura
y encontrar quizá un grano de oro...

...de ese que está por todos lados
pero ya nadie ve

SUEÑOS

Cada pedazo de sueño madruga entre las sábanas
y como escorpiones se arrastran bajo los muebles
donde construyen hermosos edificios
y catedrales como conchas de caracolas
Allí para siempre procuran atacar
a quien los produjo y como mil alimañas
envenenadas lanzan sus dardos al pasar el tiempo
Luego, cuando ya han sido olvidados
procuran levemente y con la mayor humildad
acoger las nuevas generaciones
que crecen cono barbas de ballena
ateridas a las astilladas conchas de sus antecesores
Es así como estas "aves raras" se alimentan
del ingenio del otro y cómo para su placer
infernal degluten las memorias de las gentes
Pasado presente y futuro es una diáspora
cuando los vemos coger sus manos y arrastrarse
sobre el santo sepulcro de quien un día
los soñó e irónicamente agregan en la lápida
aquí yace uno que de soñar nunca se cansó

SEXO EN LAS AZOTEAS III

Todos se miran
nadie se toca
el otoño llegó a su fin
caen las últimas hojas
sobre la nieve
Nadie se mira
todos se tocan

La mirada es un túnel erecto
el pozo donde parlotean
dos ninfas: una azul y la otra blanca.

SEXO EN LAS AZOTEAS II

Todos se miran
nadie se toca
el otoño llegó a su fin
caen las últimas hojas
sobre la nieve
Nadie se mira
todos se tocan

SEXO EN LAS AZOTEAS

Todos miran.
Nadie se encuentra.

EFIMERA MAÑANA GRIS

Efímera mañana gris
un muro blanco se desintegra en el infinito
miles de hormigas marchan sostenidamente
con algún objetivo inexcrutable
sobre el borde albo del muro
Las cosas que amaron
fueron olvidadas en los hormigueros:
la lluvia, los sueños, el viento
sin embargo la esperanza permanece
como un estigma en sus huellas
aunque pareciera que las vence
la desilusión y el desengaño
Lentas e inexorablemente se esfuman
en el infinito
tal vez un quejido quedara
o una admonición para las que aún
el paso lento no las deja caer en lo inefable
o bien con un gigantesco gozo estallarán
a las puertas de lo eterno
o definitivamente descubrirán
el fondo verdadero de sus quimeras
(Quién lo sabe) La esperanza sangra
al rozar la sombra adusta del muro

EL SUEÑO DE LAS LARVAS

1

No sirve no sirve tanto ímpetu ido al infierno
Tanta perezosa entrega tanto fuego que no arde
Tanta fábula abortándose dentro de la fábula

Neurótico es el alba en la gris ciudad
Copia de una copia delirante cuyo modelo yace
Al fondo de océanos soñados

Y simple la geografía del aventurero que se derrumba
En los oxidados kárdex de oficinas oscuras

No hay más llanto que el aire metiéndose por rendijas
Y papeles quemándose en la soledad de un dios pagano


2

Se han ido en su desgano las musas vesánicas
El pragmático silencio se atora en su gula
El águila tiene los pies de plomo


3

La mano en la cabeza es la corrupción
Miles de llamaradas fatuas
-plana geografía de un tierra desolada-


4

Ya cuando alguien se mete en el silencio oscuro
De una ciudad que se ovilla en su propio simulacro
Comienzan las voces a levantar un aire que parece
Un invento de un hombre que se desvanece en su alcoba

Anoche vi cómo moría un pedazo de persona y era
Arrastrado hacia montañas de sílice yo leía un poema
Y era apollinaire el que me alteraba mi sueño

Alguien emite un grito desesperado llamando a su muerto
Tanta estrafalaria maraña de putrefactos encuentros
Tanto desaliño de una tarde gris en una ciudad repleta
De guiños hacia la cinematografía de la culpa

Atravesada ciudad y atravesado eslogan que pende de
Un florero uno mira y se da cuenta que nadie puso su pie
En un cuarto donde una cocinilla permanece encendida
Un ropero está abierto, un libro de poemas se quema
Sobre una cama cuyas sábanas están chorreadas de vino

Es tarde muy tarde para tomar un bus que nos lleve a paisajes
Con arena o con árboles o siquiera con desierto es tarde
La gente sabe que debe apagar la televisión y dormir
La gente sabe que no hay que temer al sueño y dormir
Como si fuese el primer día de nuestras vidas


5

Le escuché alguna vez tengo miedo miedo de caer
Como una alquimia en latas de cerveza como un grito
Mantenido adentro de una redoma tengo miedo
Y más de la risa que se atora en su televisión
Como si fuese un sueño atorado el la punta de un nogal


6

íbamos alguna vez a imaginar que tu cuerpo se pudriese?
En las fotos te ves ágil muy joven en tus ojos azules
y la mar sirviendo de fondo con cielo añil y gaviotas

Íbamos siquiera a sospechar balanceándote como
un péndulo de carne herida chorreando sangre
por los muros?

Nadie nota el miedo pegado en las pupilas
Nadie indaga en un neumático ardiendo en la urbe
Nadie te ve jalonar paladas de salitre avivando un fuego
Nadie nunca te vio aterrorizado en medio de tus culpas
O tus simulacros de un ser que pavimentaba las emociones
Con la cal misma de las orgías

Nosotros escapamos del miedo y fue un buen refugio
El estudio y las protestas allí dejamos años de circo
Allí abandonamos culpas arrogancias juventud

En alguna calle vacía probablemente tu ausencia
Será el veredicto de un juego
Nadie notará que nunca más estarás aquí
Ni siquiera te recordarán como a Mozart o a Salvador Allende
Simplemente un gesto
El gesto del adiós ante la muerte que señala en la vida
“otra vuelta de tuerca”.

(Este es un viejo poema escrito hace varios años atrás, 1999 ó 2000)