EN ESTA PARTE DE LA CIUDAD


El río desolado está más que muerto
con sus pezuñas tratando de alcanzar el milagro de la tierra,
ferias y paseantes se estiran como gatos.
Ha pasado una turba y lo ha quemado todo.

En toda la ciudad no queda nadie
y han salido a festejar los insectos y los hierbajos,
pían algunos pájaros sorprendidos
sin poder ubicar un árbol en los callejones.

También están las culebras y los renacuajos
felices en medio de los empozamientos.
Han salido igualmente fieras descorazonadas
a ponerse al sol del menguado otoño.

Todos los humanos encerrados en sus madrigueras
contemplan con tristeza desde sus balcones
al águila orgullosa y al cóndor placentero
sobrevolar un nítido cielo inaugural.

De todas partes asoman en algarabía
tanta araña murciélagos huemules y llamos,
masticando los pastos a los pies de la cordillera
y como si esto fuera poco, salen los peces.

El río, entonces, ronca otra vez y sonoro
impone impetuoso su larga cabellera de invierno.
Hasta un delfín de agua dulce trepa por escaños.
Los seres humanos solo observan el sacrificio.

Pareciera que todo se reordena y que de alguna parte
de la galaxia, un meteoro hará el milagro:
Olas gigantescas limpian las grandes zonas
y si hubo ciudades, hoy hay selvas y montañas

ríos estruendosos y lluvias torrenciales,
espléndidos habitantes comiéndose unos a otros,
vacas y ovejas pastando iracundas como leones,
murciélagos reyes de todo el globo terráqueo.

19032020
Mañana.

CHET BEKER

Y si en las sombras perseguimos al payaso
y dentro de todo el tiempo
un alma vibra en otra zona?

Quedarnos cuando ya todos se han ido
al océano de sus pensamientos
y es larga la fila en los hospitales
Cansancio, escucho, solo cansancio

hasta que enciende la ciudad sus luces
y no hay naturaleza que pueda interpretar
una trompeta sonando

Chet Beker en un sillón rojo
se disuelve lentamente hasta que tú
agredes con un revólver
No era necesario
yo ya había estado muerto muchas veces

Sigue tu camino o bésame antes que se acabe la tarde
yo sé que hice mal
nunca habría querido eliminar tanta fotografía

Viejo poeta, tus manos ahora son de la muerte
En un camino en México dejaste alma y pasaporte
esas cosas son las que se regalan al diablo

En fin, no había nada más qué hacer
había malgastado mis horas en la noche
tratando de acomodar mi destino
al destino de todos los hombres

Deja mi corazón
Ya es parte de tus reliquias
Es bueno que parta muy pronto

Si hay una cosa que me gusta
son las luces de la ciudad
cuando comienza a morir la tarde

NIEBLA

No se puede divisar
Ni saber a ciencia cierta el color
Ni identificar al pájaro
Que yace sobre la húmeda tierra
Los contornos parecieran agonía
Contra fuerzas sobrehumanas

El animal quizá late en un posible sueño

Una esperanza sobre lo gris de su sangre

Tampoco se puede divisar detrás de la niebla
Algún organismo al que se le conmueva el corazón
Un santo o un ángel o un frágil mortal perdido
Entre los bosques que despiden el aroma del sobrecogimiento

Nada más presumibles sombras milenarias
De los árboles que se confunden con los fantasmas
Habitantes tal vez de la alucinación
Del ser que no puede desprender su ánima

Una naturaleza infinitamente cruel
Las hormigas se afanan en su descubrimiento
Posiblemente encegueciendo a su víctima
Apenas abandona sus fuerzas a la gravedad

Y sin siquiera una última reflexión
O el rezo de una companía en la ternura
Abandona también la imagen del bosque
Donde amó,  dónde quizá voló y cantó
Donde tal vez configuro y prefiguró otra vida
Otra posibilidad que no existe
Otro cuerpo que añora la inmortalidad
O que solo gusta del momentáneo placer de vivir

Donde tal vez entre la niebla buscó
El nido que lo vio partir

15052019
Llegando a Santiago
Atardecer

EL ABEDUL

seco el abedul
te marca las horas

tienes poco tiempo para volver al trabajo

lo miras detenidamente
es mejor esbozar leer en la naturaleza
los designios

tal vez en sus brazos huesudos
te halles con la piel del cielo

un huracán no pudo derribarlo
ni pudieron los ángeles barrer sus hojas

si puedes despertar muy temprano
lo fotografiarás con venus iluminado
pero claro no hay tiempo

eso dices mientras digitas la clave

bebes un café muy rápidamente
puedes perder el autobús

bajo tu zapato una hoja del abedul
se pega insistentemente
te retrasadas demasiado tratando de arrancarla

Hace mucho que no venía por estos lados
No sé si alguien lee esto.
Escritura de un instante.

DÉCIMO SEGUNDO

con el silencio y las aspas girando
en una suerte de cárcel
hierbas creciendo desde el adobe
no hay nada qué hacer
ya se han comido los pedazos de sombra
y si había algo como por donde empezar
toda esperanza fue vana
surgió como un vástago pero así mismo
se vino abajo
como un una mesa restos en un plato
un callejón por donde entre la luz revuelta en polvo
caída la puerta
vencido
ya no hay nada más qué hacer
el polvo negro sobre el pecho

UNDÉCIMO

es probable que puedas regar las plantas
y ponerte a recoger la suciedad en el jardín
dar una mirada como a vuelo de pájaro
y reconocer que no estás en ninguna parte
otra vez confirmar tu desaparecimiento
o esa forma irreductible de ser humano
el cero al centro de toda organización
cómo entendemos esto sin complicarnos
sin digamos aspavientos ni exageraciones
una simple ecuación cuando tú vas al supermercado
una estrella distante estalla en el firmamento

DECIMO

ver el globo de mis emociones
o construir una nave
de igual manera la traición sigue su marcha
menos o más inteligente
abres el empaque de un dulce
una de esas tardes en que uno se interroga
y se dice nunca debí salir de casa
otra persona distinta de uno mismo
alguien que pudiera contener todo el vendaval
que se nos viene encima
luego la resignación está bien está bien
con voz cada vez más baja está bien

NOVENO

dejemos de hablar como un recurso al vacío
no sé si es la expresión correcta
un sendero que me conduce a luces
que se prenden y apagan como luminosos oscuros
el corazón empieza a abrirse lentamente
chispas desparramadas por el pavimento
en la tortura la repetición de lo mismo
habrá otro universo diverso y paralelo
o todo es exactamente igual en su entropía?
ponerse otra piel y danzar en la noche de luna llena
no sé si eso dará acicate a otra vuelta de tuerca
tú te quedas muy en silencio como un túnel
es mejor así me dices con el gesto mientras
vomito entre dos veredas
cómo volcarse ser humano en su acepción ecologista?
perfume de la paz en el aire del Poema

OCTAVO

no había tiempo y las miradas
se mordían en los muros
no todo estaba perdido
sin embargo pensábamos
que esto acabaría definitivamente
aún así había la negra esperanza
comos siempre apostada en el devenir
"no hay mal que dure cien años..."
pero estábamos cansados también
habíamos dado nuestras vidas
y nuestras vidas se agotaban
habíamos perdido toda la juventud
no nos quedaba prácticamente nada
y lo que es peor nada había tenido sentido
nadie valoraba todo lo que hicimos
de nosotros un museo y unas revistas
algunos poetas aún rebeldes que nos mencionaban
y nada más la tenue inmortalidad de la memoria
se hundía en las garras del desentendimiento y la ignominia
ni siquiera familia para alentar un día domingo
solo la negra esperanza del hombre ante el olvido