DÉCIMO SEGUNDO

con el silencio y las aspas girando
en una suerte de cárcel
hierbas creciendo desde el adobe
no hay nada qué hacer
ya se han comido los pedazos de sombra
y si había algo como por donde empezar
toda esperanza fue vana
surgió como un vástago pero así mismo
se vino abajo
como un una mesa restos en un plato
un callejón por donde entre la luz revuelta en polvo
caída la puerta
vencido
ya no hay nada más qué hacer
el polvo negro sobre el pecho