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jueves, diciembre 24, 2009

NAVIDAD

miles de tristezas se agolpan en mi ventana
-es inevitable-
los rostros de los huérfanos -¿o no, Rimbaud?
las mañanas frías sobre los puentes
los gritos que nadie escucha
las risas que llegan de lejos
y naufragan
los barcos que se hunden en otro horizonte
con personas deconocidas
los peldaños de escaleras al vacío
los bombardeos sobre ciudades indefensas
las ruinas y los llantos
remolinos y petardos
que suenan en la puerta de mi casa
los lentos exterminios de gente querida
los cristales
y los planetas que se alínean
la voz de un niño
fuera del círculo caucaseano
los gritos y los llantos
los miles de tristezas que se agolpan en mi ventana
como los huérfanos
¿o no, Rimbaud?

sábado, diciembre 19, 2009

MISTERIOS ROJOS Y AZULES

Un camino = tu voluntad
aquella montaña = cruces
desierto = tu quimera
aquel sol negro = Kandinsky
Retrados encontrados = Poesía Visual
aquella puerta = "En mi principio está mi fin"
Destino = La esfera de Pascal
aquel océano = Tu mente

ya se van las rosas
ya se van los nombres
los nombres y las rosas
las rosas y los nombres

Borges Y Mallarmé
Tristán Tzara
Ulises sobre un témpano
Excálibur la diosa del lago

Nada Y Todo
Todo Y Nada

Cero O Uno
Dos O Dios

La geografía del número
El álgebra de la palabra
El ojo la boca El Silencio

Huellas = Olvido

miércoles, diciembre 16, 2009

EL ESPEJO

MIRO AL BLANCO
MURO
EL BLANCO MURO ME
MIRA

UN ROSTRO IDÉNTICO AL
MÍO ME
MIRA

UN MURO BLANCO QUE
SOY YO MISMO
AL CENTRO DEL
ESPEJO

lunes, diciembre 07, 2009

UN ANGEL O UN DEMONIO

De qué manera vamos dejando
las cosas que quisimos
las vamos abandonando sin prisa
así lentamente como si el tiempo
estuviese a nuestro favor
las tiramos y allí quedan
olvidándose
luego una memoria
una recuperación de algo
y algo aparece algo se configura
y toma forma
pero ya no está
no está la pequeña pipa
ni el barco de papel
no está el aire metido dentro de
una botella
no está el ángel
ni la rosa
no está el silencio
ni la nube blanca
de mayakovsky
no está el silabario
ni el caballo de madera
no está la cara dadá
ni la película nosferatus
no hay nada
sólo arañas viudas
recorriendo el tejado
y los muros
negras arañas
en la memoria
negra memoria
que se apaga lentamente
lentamente tal como vamos dejando
que las cosas se vayan
tal como perdemos el nombre
a dios a un ser amado
y un ángel
o un demonio
que nos mira
y con lástima
deja caer
lentamente
una rosa

miércoles, noviembre 25, 2009

ADIOS A TOÑO ROMAN

Hace poco supe la muerte de este querido amigo
Toño Román
Nos conocimos en el pedagógico
por allá el año 81
aún recuerdo los poemas que escribía
y la palabra grácil
grácil gacela decía su poema
siempre alegre
siempre esa sonrisa
le decíamos el beato
pero el beato dio un tremendo salto
y de pronto se transformó en dirigente estudiantil
adquirió muchos compromisos
pero la amistad continúo
al punto que salí a la calle cuando escuché
su nombre retumbando por las rejas norte
y solo pude retener su rostro otra vez alegre y sonriendo
alejándose rápidamente con banderas y fanfarrias
-¿dónde estuvieron cuando su muerte?-
Adiós, Toñito Román,
hoy me escribió la Vero, la Claudia, la Loreto,
hoy hablamos con la María Teresa Román,
todos te queríamos, todos te queremos,
aunque cliché
ten por seguro que estarás para siempre
en nuestros corazones
porque contigo vivimos
al Toñito Román,
ese chico alegre
y hasta ingenuo
que dio un tremendo salto
tan largo
que atravesó
la muerte

viernes, noviembre 20, 2009

UN CUCHILLO NEGRO

En la montaña la cruz
penetra como un cuchillo
en la carne

Grises nubarrones
se detienen sobre La Biblioteca Nacional
frente al Cerro Huelén o Santa Lucía

Puras cosas inmóviles se queman
en una pira en medio de la urbe

Beso una piedra roja
sobre una explanada de mármol negro
Un desengaño funesto que se abre
como un abanico o como un acordeón diabólico

Conversamos bebiendo y fumando
Al lugar le llamábamos el 290
precio de las botellas de vino
el año de 1986
Un fruto amargo en la garganta
En el pecho, Futilidad

Dos hojas caen al Río Mapocho
a un costado del Museo Nacional de Bellas Artes
una noche con luna blanca y fría

Por el Río Mapocho va un pez petreo intensamente azul
LLueve. Una lluvia de rostros mordidos y hambrientos

Una poderosa mano se hunde con ira en el cielo negro
Sobreviene una calma atroz comiendo sangre coagulada sobre
el pavimento gris como un niño desnudo agazapado loco

miércoles, noviembre 18, 2009

ORACION PARA MI PADRE

Padre
en el alto cielo
en el duodécimo planeta
¿Qué semilla dejaste aquí en la Tierra?
Escúchanos
Escúchanos
Te rogamos
un volcán ha estallado
una nube tóxica tapa nuestros rostros
un río de lava ardiente corre
Padre
Escúchanos
Escúchanos
Te rogamos
tu templo está vacío
los muros se derrumban
las imágenes se queman
tu vestimenta arde
y ya nadie está con nosotros
el rumbo se ha perdido
nadie guía el timón
Padre
Escúchanos
Escúchanos
Te rogamos
antes que nos perdamos
para siempre
antes que el dolor
nos destruya
antes que la desmedida ambición
y la locura
terminen por asolar
lo que tú construiste
Padre
Escúchanos
Escúchanos
Te rogamos
abre otra vez la puerta
cobíjanos en tu hogar eterno
danos una lámpara
siquiera
para alumbrar el sendero
perdido
arrójanos un salvavidas
aunque sea
para evitar que el mar
de la insensatez
acabe con todos nosotros
Padre
Escúchanos
Escúchanos
Te rogamos
no nos dejes solos
ahora mismo no nos
abandones
aunque te has ido
envíanos desde el alto cielo
desde el duodécimo planeta
La Tabla del Destino
y haz otra vez
que las aguas se reúnan
y que los hermanos
otra vez
vuelvan a comer en la
misma mesa
donde una vez comiste
y repartiste el pan y el vino
el fruto que de tu boca sacabas
para que tus hijos
solidarios y unidos
crecieran con el ejemplo
encarnado
Padre
Escúchanos
Escúchanos
Te rogamos
vuelve a la Tierra
envía tu sombra
y en un gesto
de otro mundo
haz que volvamos
a amarnos
por los siglos de los siglos
antes que unos a otros
terminemos asesinándonos
Padre Nuestro
en el alto cielo
en el duodécimo planeta
ahora que te has ido
acuérdate de nosotros
no nos dejes
abandonados
no permitas
que la insensatez
y la ambición
terminen por destruir
definitivamente
y para siempre
lo que tú
y Nuestra Madre
crearon
Escúchanos
Te rogamos

miércoles, noviembre 11, 2009

TRISTEZAS

1
otra vez aquí en esta banca de plaza pública
abandonado y solo
tres gatos me siguen a todas partes
tres monedas que lanzo fuera del círculo

2
un buque de guerra pasa por mi ventana
una niña sonríe desde un túnel
la gata ha perdido a sus gatitos
yo los tiré lejos lejos

3
acorralado el árbol que en otoño
solía cobijarme se quema
arde la piel de los gatos
sobre el césped de un estadio vacío

4
la piedra se abre y palpita un corazón rojo
luego sobre la faz de la tierra no hay más que
estopa aserrín y nidos de pájaros muertos

5
pasa veloz el torbellido
una y otra vez al interior de la vieja casona
una y otra vez como una loca el torbellino
recorre altares grutas torreones
y se regocija como un feto
aguardando a la madre que nunca volverá
nunca llegará

6
papeles que vuelan sobre la mar
cuatro papeles flotan ingrávidos
cifras que borges odiara
nomenclatura del abismo
eucaristía negra de la desolación

lunes, noviembre 09, 2009

ABANDONOS

1
No he podido escribir estos días
suele pasar que abandono por un tiempo
la escritura
o me abandona -no lo sé.

2
son estos abandonos
como una tierra yerma
un par de paraguas inútiles
en un baúl

3
caminaba rumbo a casa
al interior del metro de santiago
un músico intentaba unas notas
y una chica abandonaba tres monedas
sobre un trapo sucio y cigarrillos

4
estos abandonos que duelen
tempestades dentro de un fócil
adentro de una mesita de centro

5
en mi abandono habitual
pasé lejano por la feria del libro
oía rumores gritos y tambores
tal vez el chasquido de un libro abriéndose
o cerrándose para siempre -quién lo sabe.

6
en mi escritura del abandono
una gata negra maúlla tras mi ventana
va de aquí para allá con tres gatitos recién paridos
se le morirán probablemente
abandonados al interior de un patio
de una casa abandonada

7
no he podido escribir estos
días más que estas pocas palabras
sobre el abandono
que no sé si continuaré
algún día

domingo, noviembre 01, 2009

PEDREGALES

1

un corazón repleto de agujas clavos alfileres hipodérmicas
quemándose

2

un infierno ardiendo en el pecho acunado por la miseria
y la abyección

3

llanto de abismos y rocas
llanto de acantilados

4

regocijo adentro de la sangre oscura acaparando
sueños anhelos quimeras

5

una boca vomitando ácido sulfúrico y agua verde
una boca pegregosa arrastrándose lución por el desierto

6

asolamiento puentes en ruina casas derruidas
muelles oxidados alargándose hacia el interior de un mar muerto

7

un camino que ya no se camina una ruta rota
un derrotero trunco un desfiladero que se pierde en los yerbajos

8

la canción cruel metiéndose por los poros
la mañana en que el mundo se levanta muerto

9

detención y borramiento de las huellas sobre la arena
un sol negro posado sobre la cabeza de un cuervo amarillo

10

voces que de otros mundos traen semillas
y crecen gladiolos lirios rosas y claveles

11

memorias que ya no se encuentran
trozos de payasos de muñecas de herramientas que nadie más usará

12

intoxicación de la ambición y el odio
un corazón que estalla en medio de la tormenta

13

líquido que fluye como un tubo vivo ardiendo
y se disgrega por rendijas de un sueño filial devastado

14

pedregales sólo pedregales y más pedregales
donde hubo una vez un bosque con hadas y gnomos
unicornios y la blanca insinuación del mal

jueves, octubre 22, 2009

HOY FALLECIÓ MI PADRE

Hago un alto antes de finalizar mis doce poemas de amor
porque hoy tal vez a las once y media de la mañana
tal vez a las doce del día
falleció mi querido padre
lejos en el norte de Chile
allí donde el desierto es un lagarto vivo
amarillo rodeado de sol y pedregales
y oficinas salitreras en alguna de ellas anduvo él
en más de alguna bebió una copa de vino y de vida
allí se fue mi querido viejo con su piel morena
su pelo negro y encrespado
sus ojos oscuros como el carbón de los trenes salitreros
sus manos delgadas y ágiles
sus pies sus uñas su silencio su memoria
ya no pudo más
varias veces le ganó a la muerte
pero en la última jugada no quiso jugar
llévame nomás vieja chucheta habrá dicho
a lo más antipoeta llévame no más ya ganaste
habrá imaginado como en el séptimo sello de bergman
hazte cargo de estos despojos
mis hijos y mis hijas se harán cargo de mi memoria
la pintora a lo mejor me pinta un retrato
el poeta me hará otro poema pero no el que
yo le pedí con rima a la antigua
la yogista me hará una ceremonia
la otra yogista hará iluminar al buda
el ingeniero me hará una linda máscara
de la diablada de la tirana con luces
multicolores como a mí me gustan
el contador me contará toda la genealogía
y hará el árbol más lindo de la pampa
el comerciante me enseñará los secretos del lama
(él lo sabe)
la jefa ordenará todo esto y el líder
cómo no ahora sí que veremos
si las palabras se las lleva el viento
en fin
ya me fui
para qué más
"me voy para no volver"
pero ya volví
con mi amada esposa
y mi hija Raquel
aquí los espero
dirá mi querido viejo
claro que te escribí un poema
si no entonces
para qué mierda ser poeta

chao
nos vemos
te amo

martes, octubre 20, 2009

DOCE POEMAS DE AMOR

11

Tengo hambre de ti
tal vez escuché en más de una canción
y leí en más de un poema
hambre de tu boca
de tu piel
de tus dedos

puede que lo haya leído en otra lengua
que no habló y que quizá hablé
en otro tiempo en otro estado en otro mundo
tengo hambre de ti inscrito en un muro
en el pedagógico en algún escaparate
de algún negocio empolvado y remoto
tal vez en la calle veintiuno de mayo
o esmeralda o merced
o en algún boliche de esos a los que solía ir
cuando los veinte años y rimbaud en la sesera
esos tugurios malolientes con vinos tres tiritones
dignos de un poeta maldito en los ochenta
la serena la clínica y tantos otros el reloj las palmeras

tengo hambre de ti rayado en las mesas circulares
pintadas de rojo con un mantel de hule
y varias botellas de vino y mucho cigarro
muchas horas ganadas a las horas
muchas noches dentro de otras noches
tengo hambre de ti
de tu boca
de tus manos
de tu piel

tengo hambre de tu orgasmo
de la luna derramándose ardiente sobre
los rieles de un tren oxidado
de los cuartos a donde te amé
de tu sonrisa y tu ropa interior
tu manera de bailar sobre la cama
y reír mientras bebo una botella de vino
tengo hambre del bar donde comíamos
a las cinco de la mañana
luego de haber hecho el amor
y luego de confabular en hacerlo de nuevo
antes que tu casa abriera sus goznes parturientos

tengo hambre de ti
de los viejos aeroplanos en los años veinte
de los poetas de montparnasse leyéndolos
como locos sentados en las bermas
buscando cigarrillos chupados y huérfanos
de nadja reinventándose en nuestros aromas
de kandinsky diluyéndose en el rojo
de una patria de poetas solitarios y alcohólicos
dylan thomas baudelaire nuestro teillier
y cómo no el granuja de sergei
tan amado su hombre negro
todos esos libros que leí recostado
en tu vientre luego del amor
con un cigarrillo humeando y un vaso de vino
y tú delirando feliz mi loco poeta

tengo a hambre de ti
mi loba mi pantera mi gata negra
mi perruna alterando los cables telefónicos
y los altavoces con un grito
más allá del grito
con la noche viniéndose entera adentro de nosotros
y el mar triste y más triste sin rugido
porque el rugido te lo tragaste tú
porque el rugido eres tú
mi loba mi pantera mi gata negra
mi perruna leyendo tres notas
que nos dan el aliento
de las notas dodecafónicas
que componen la vedadera música del universo.

lunes, octubre 12, 2009

DOCE POEMAS DE AMOR

10

es sensato pensar que estoy sentado aquí
es esta burda banca esperándote con un cigarrillo
en la mano y un libro sobre cualquier cosa
en este caso sobre la ciudad de Lisboa
me compré este libro tiempo atrás
-sé que nunca viajaré a ninguna parte-
me gusta el sueño del traveler
apostado en una esquina mirando al vacío
-si es que se puede mirar al vacío-
triste como una estofa -no sé lo que es eso-
triste como un gato con el espinazo pelado
tan triste que me pongo a contarme los dedos
me pongo a leerme la mano por si en las líneas
veo esa basura metafísica y sentimental
que se me atora en el ojo -en el izquierdo-
o por si me veo sobre el bote ebrio del poeta
viendo pasar como en una película a los pieles roja
-así me miento como para componerme de algo
traumático cuando no hay nada debajo del puente-
por si me encuentro ahora buda posición del loto
más allá del bien y del mal -¿en el nirvana?-
sosegado como el motor de un camión inútil
tranquilo como un soldado muerto
avispado chupando una y otra vez el pucho
con los ojos rastrillando todo matucana
pero tú no te apareces por ninguna parte

martes, octubre 06, 2009

DOCE POEMAS DE AMOR

9

un árbol, un árbol largo y azul, un árbol largo y azul eres
tiene escaleras
es un zigurat
tiene salón de danza ritual
y un tigre rojo con ojos negros
además se comporta como Freud
en su mejor momento
con su estúpida pipa
razonando el subconsciente
anotando en su cuadernito todos sus sueños

los satélites de aluminio y plutonio
te dan vueltas

hay tres números que sobran en tu teléfono móvil
uno de ellos es el mío

pero no importa
no importa

las hormigas camina otra vez por la pantalla
y te llevan todo se tiñe de gris

tú eres un árbol azul
tú eres un paño
tú eres una sombra
tú eres una locomotora
tú eres una canción de protesta
tú eres un río
tú eres la carta abierta de mis sueños

tú te abres para mí
tú te abres para mí
tú te abres para mí

soñé con los futuristas
soñé con los dadaístas
soñé con los cubistas
soñe con los creacionistas
soñé con los ultraístas
soñé con los expresionistas
soñé con los surrealistas
soñé con los concretistas
soñé con los beatniks
soñé con los posmodernos

y vi la luz al final del túnel
tú allí desnuda sólo para mí
sólo para mí

una gota cae en medio del océano

es rojo

viernes, octubre 02, 2009

DOCE POEMAS DE AMOR

8



Vamos, querida, salgamos de aquí
esta ciudad arde
pero una oscuridad profunda nos encadena
somos esclavos de un siglo que principia
y moriremos antes que el hombre
instale su pie definitivo en la luna


dejemos que todo se venga abajo
olvidemos incluso nuestras familias
incluso las sombras que por allí quedaron
rugiendo de placer en los muros


salgamos de aquí lo más pronto posible
deja tus tacones y tus perfumes
los libros que más amaste
y la casa donde un día pusimos un árbol


vamos, querida mía, abandonemos todo
y si es necesario y existen, nuestras propias almas
contaminadas, absurdas, decadentes y bebamos
mucho vino a las puertas de ninguna parte
frente a un vidrio nulo que nada refracta

salgamos de aquí que yo tiraré todo
poemas cartas fotografías sangre
y desnudo saltaré sobre ti como un tigre

el mismo tigre de Blake
restallando en ningún cielo

viernes, septiembre 25, 2009

DOCE POEMAS DE AMOR

7

Respira conmigo amor respira
como si fuésemos aire como si fuésemos vapor
como si fuésemos aire que penetra una caverna
como si fuésemos vapor saliendo del tiempo
respira conmigo amor respira
como si fuésemos aire como si fuésemos vapor
como si fuésemos aire que arde en los cuerpos
como si fuésemos vapor teñido de añ¡l
respira conmigo amor respira
como si fuésemos aire como si fuésemos vapor
como si fuésemos aire arremolinándose en los puentes
como si fuésemos vapor que transpira rostros
respira conmigo amor respira
como si fuésemos aire como si fuésemos vapor
como si fuésemos aire repleto de tigres hambrientos
como si fuésemos vapor sorprendido en una ventana
respira conmigo amor respira
como si fuésemos aire como si fuésemos vapor
como si fuésemos aire besando muros derrumbados
como si fuésemos vapor sangrando en el fuego
respira conmigo amor respira
como si fuésemos aire como si fuésemos vapor
como si fuésemos aire de un mundo que se acaba
como si fuésemos vapor de un mundo que se ilumina

martes, septiembre 15, 2009

DOCE POEMAS DE AMOR

6



Y si no está escrito en piedra alguna
ni responde a tiempo o demandas
si es como una locomotora a vapor
hundida en océanos de pieles


Y si florece como sillas blancas
o hurga en los vertederos de la urbe
si como una rata gris mete su hocico
en la entrepierna de la memoria


Y si patina en horizontes metálicos
o baila con furia en escaparates
y se humilla como una esclava


Y si revienta como ola de sangre
se yergue como tótem ardiendo
y se abre como rosa húmeda

sábado, septiembre 12, 2009

DOCE POEMAS DE AMOR

5

ya no estoy
mi sombra vaga por ninguna parte
-los animales desgarran su ira
la tibieza de la mañana me hace soñar
con lugares que ya no existen
vago
alguna vez tuve un gran sueño
(son luces negras en las puertas)
volver a casa con el rostro destrozado
tú me miras y soy el retrato de alguien que amaste
un hombre solitario que fuma detrás de su delirio
el puerto despierta una bruma triste
estamos desnudos sobre la cama
me dices te amo
nos amamos
y una inmensa tristeza cubre nuestros cuerpos
desnudos sobre ninguna parte

martes, septiembre 01, 2009

DOCE POEMAS DE AMOR

4

ella viaja en invierno al fondo de mi corazón
allí se refugia -dice- para no salir
y se refocila leyendo poemas de Oliverio Girondo
contenta porque nada la mueve de allí
tampoco le llega el trajín de la urbe
la política los problemas sociales la angustia
de repartir un pan entre tantos menesterosos
es feliz como un café a las seis de la tarde
como una niña que juega sola al cordel
feliz como una patria sin fronteras
como una luz que nunca se apaga
como un temporal permanente en el desierto
es feliz como un pajarito dentro de un zapato
o como una oruga iluminada por un isondú
o como una nube pintada por Gauguin
feliz porque nada la mueve de allí
ella viaja en invierno al fondo de mi corazón

sábado, agosto 29, 2009

DOCE POEMAS DE AMOR

3

te busco por la mañana
-las guerras nos han devastado-, tú
caminas entre los cuerpos heridos
(tal vez la sangre hierve como una hecatombe)
el horizonte despliega nubes rojas y naranjas
la sed apremia y levantas los ojos
con hambre y carnívora
por tu cuerpo resbalan gotas de transpiración
cobrizas como esferas oxidadas
brillan en tus pechos los pezones
erectos como islas volcánicas
pisas fuerte dejas huellas como buzo
al fondo del océano -la sangre borra todo-, te
inclinas recogiendo minas y restos de proyectiles
-un avión ardiendo cruza el cielo oscuro-
estallas, me miras como una pantera herida
y lloras

lunes, agosto 24, 2009

DOCE POEMAS DE AMOR

2

Se va lentamente la rosa
en su ensueño de tardes y otoños
se va

miro triste un horizonte blanco
un tren se humedece

tú te has ido muy lejos
ahora la muerte ya no me asusta

un glacial inunda las venas

¿Qué paisaje de invierno podría
competir con el dolor?

Se va lentamente la rosa
en un mar de sangre y espanto
se va

martes, agosto 11, 2009

DOCE POEMAS DE AMOR

1

está desapareciendo lentamente
la mujer que yo amo
entre los infolios inútiles de las oficinas
bebiendo una taza de café
antes de comenzar a atender
a sus notables clientes

está desapareciendo lentamente
la mujer que yo amo
y no puedo hacer nada
porque ella se escuda tras
el maquillaje
y se sumerge en horas extras

está desapareciendo lentamente
la mujer que yo amo
y con tristeza la veo desaparecer
como un barco que se pierde
en el horizonte
tras los escritorios
y los archivos nacionales

está desapareciendo lentamente
la mujer que yo amo
y no puedo hacer nada
aunque llegue temprano a casa
está desapareciendo lentamente
porque de ella sólo encuentro
el cigarrillo humeante.

jueves, agosto 06, 2009

Aquiles y Héctor

Ya está la muerte rondando en mis pies
veo el cielo oscuro como perro
furioso venir hacia mí
ya mi voluntad es como crema
o como una ola que al azotar la roca
la acaricia y se derrumba
mi padre me sonríe
-hace mucho sabe mi muerte-
y deja caer una negra lágrima
como serpiente venenosa
mi madre me espera lejos
en una cima que no imagino
Estoy solo
la casa está vacía
tengo una pena enorme
entonces como un ciego
me pongo a caminar por las salas
y una sombra como mi propia sombra
comienza a seguirme
pero no puede darme alcance
hasta que ya agobiado
dejo que entre en mí
y con su furia inmensa
rompe arterias nervios vísceras
digo esto se ha acabado
y él, la negra sombra, fanfarronea
Huir de mí querías
perruno mandril
al infernal Tártaro te envío
allí mismo lo sabes
tú y yo beberemos
la misma sangre
que un día derramanos
y el ansia nos alimentó

martes, julio 28, 2009

LAS HUELLAS EN UN CAMINO POLVORIENTO

He caminado largo rato a través de la costa
y no he visto más que casas viejas y tiempo
Los ojos se me han puesto cómicos y rojos
Hay un sol sobre una ola allí estático

He seguido un camino polvoriento
que alguna vez llevó a ciudades imposibles
Hoy sólo alberga ratas ranas grillos y monos
A veces se cuela una mariposa burda y azul

También va por esa ruta muchas veces un buitre
que se asemeja a una gallina negra y maltrecha
vociferando fuera de sí la estupidez del mundo

Nadie lo escucha, aunque a muchos mata y come
Es una bestia infeliz que va dejando sus huellas
en un camino sucio y polvoriento a ninguna parte

miércoles, julio 22, 2009

ESRITURA COTIDIANA

No he podido escribir estos días

dado que estoy en Iquique
una ciudad al norte de este
largo país Chile
acompañando a mi padre
en su extensa enfermedad
lejos de la literatura
y los aires de la literatura
aunque hablando con dos
o tres viejos amigos
caminando la city con lluvia
inusual sin sol y ahora con sol
un celeste cielo
un aire marino que respiro
esencias humanas
hermanos que se reúnen
tan diversos como los dedos
de ambas manos
poesía de alguna parte
el mar siempre el mar
"tan lejos//tan cerca"
le digo yo a mi mar
tan lejos tan cerca
mi querido Iquique
en sus olas sus incendios
sus eventos inusuales
sus cerros de arena
sus calles húmedas
su soledad su estiramiento
sus lobos marinos
su risa y su baile
y su virgen del carmen
negada en la fiebre
alterna y celebrada
como clandestina
ritual intenso
en la pampa
el sol
el mar

martes, julio 14, 2009

EL MIMO

Es frecuente verlo molestar
a la gente por la Plaza de Armas
con su risa blanca como pañuelo
de cueca brava y esos ojos saltones
como de borracho tirado ojos rojos al sol
en Avenida la Paz a pasos del Cementerio

Yo arranco como muchos a perderme
antes que con su maletín huero
se venga a mi costado y como una sombra
alterna me vega a jugar caro ante la algarabía
de la concurrencia que me apunta
muerta de la risa

Pero no logró escapar a su asecho
y cuando me ve muy lejos de un salto
como una locomotora al descarrilarse
llega a mi lado y de un brinco de cabra montaraz
sube a mi espalda y cuelga como un trapo
o como un cadáver de un muñeco
gigante y mecánico

Al fin cansado sonrío amargo también
me ha ganado el gran truquero otra vez
me ha ganado y como la muerte
se me ha venido a mi lado
y ya no ha querido soltarme hasta que
en Avenida la Paz, cuando ve a toda esa gente
lanzar pétalos de rosas y hermosas flores

como un molusco se despega de mí
huyendo despavorido y gritando
si era una broma nomás, no había
que alterarse tanto, era una broma nomás

perdiéndose como un niño en la multitud
como un niño blanco y sonriente buscando
la mirada negra de uno como yo que golpea
la puta madre como yo de este mundo maldito

martes, julio 07, 2009

EL BOSQUE AMARILLO

busco entre remotas inscripciones
la señal de un bosque amarillo
pero sólo encuentro hojas secas
adentro de una caja oscura

son las memorias de niñas locas
que un día hilaron al mundo
e hicieron bordados celestes
en las usinas y las catedrales

además compusieron poemas
que luego lanzaron al mar
escritura sin sentido como ola

reventando en los muelles negros
desde donde un hombre lanza
su alma atrapada en su sombra

miércoles, julio 01, 2009

TIME IS OVER

Nada he podido escribir por estos días. La verdad, otra vez el tiempo se me hace imposible. El doble oficio cubre todos los espacios, es como la materia negra, entonces uno tiene, como ahora, que sacarle un cabello a Cronos he intentar rápidamente algo que quizá no tenga ni forma ni sentido. Lo más aconsejable, tal vez, un poema surrealista a estas alturas del siglo o en la cresta del tiempo. No sé.

Ahora mismo bebo un café mañanero
el necesario para iniciar el día
hace frío
ayer llovió sobre santiago
eso es todo
ahora debo salir de aquí
lo más rápido posible
esto es una escondite de bandidos
los poetas no tienen a qué ni a quién cantar
se cayeron las catedrales los palacios
las almenas y los olivares
me acuerdo de Baudelaire
su capricho
su modernidad a ultranzas
el viejo vicioso tenía toda la razón
estamos intoxicados en alcohol y tabaco
el capricho es la escritura
de la deseperación
mi tiempo se acabó

jueves, junio 11, 2009

UNA MAS DEL TIEMPO//COTIDIANAS

1

realmente el tiempo me estalla en la cabeza

2

dos veces intenté una palabra: vacío

3

me subí a una ola de lava // una lengua roja
infinita como el Nilo

4

retumba el tiempo en mis oídos
mis sienes son como nidos de ratas

5

atrapado parezco estar en un paréntesis
como ángeles atroces de fuego y ácido

6

no hay sueño//la inminencia del sueño es como el aroma del estallido
del mar que nunca estalla

7

en la pieza oscura el dorso blanco de la estatua
sin brazos sin cabeza sólo el dorso desnudo

8

yo soy el poeta del dorso desnudo
la pieza oscura es el quásar infinitamente alejándose

9

estoy parado encima de un cráter hecho de tiempo
solo con palabras

10

las palabras son túneles y lápidas blancas//mármoles si tú quieres


11

hago un diálogo sordo

12

el tiempo me devora //yo lo devoro//el tiempo me devora

13

salgo y adentro estoy solo//entro y afuera estoy solo

14

le quito al tiempo su sombrero más repugnante
luego sólo la palabra remedo de la persistencia

15

me voy y me quedo//entro y salgo//lo que es afuera es adentro//lo que es adentro es afuera

16

tú estás pintada de azul: La Reina

17

Tú estás pintada de rojo: La Muerte

18

Yo estoy pintado de blanco: El Tiempo

sábado, junio 06, 2009

A MIS COMPAÑEROS


a ellos que siempre me han acompañado
a ellos mortales y efímeros
a ellos que han asesinado y han amado
a ellos que han sabido cómo resolver
de repente el enigma del universo
y si aún no lo resuelven
persisten
a ellos siempre olvidados
porque están ahí
y es como si no estuvieran
porque alguien los maneja
y ellos se dejan manejar
y es como si fuesen sombra
de alguien que se pasea feliz
entero entre olivares y madreselvas
a ellos siempre olvidados
y que yo también olvido
solícitos abengados entregados
subordinados a una copa de vino
y a Baudelaire
a ellos mis paisanos mis muertos
mis dedos largos
que tocan el piano
que yo nunca tocaré

miércoles, mayo 27, 2009

EL SILENCIO Y LA BANDERA

Barriendo la sangre teñida blanca
el rostro impávido ante el espejo
los ojos giran inmóviles en el fósil
mientras el grito permanece sumergido
bajo miles de toneladas de concreto

Un Chile muy viejo arrastra un rostro
colonial pesado como una lápida de acero
dentro de miles de jaulas se encierra el vómito
animal del indio y el zambo y el mestizo atrapado
y reiterado en la crueldad

Nadie ve sino la sombra de catedrales
góticas hacia un cielo que no es más que
dispersión de la luz
un cielo abierto y negro en el pecho
del mimo

Ellos abren sus bocas señoriales
sus hijos gordos como gusanos
rosados se columpian en la estrella
a parte de ese paisaje nada más
existe ni siquiera la sangre que estalla

O la muerte que se presta al bandido

viernes, mayo 22, 2009

EL UNIVERSO

el universo es indefinible
y particularmente inexacto
las cosas no están donde
cotidianamente pensamos
que están
sino que permanecen
como en un sueño
alojadas en nuestras mentes

El universo es nuestra mente
no hay otro universo

Si miras la tierra la ves
esférica y azul
en un libro cualquiera
o en los escaparates
de cualquier metro
del mundo
entonces la tierra
para nosotros
es una cosa pequeña
una pelota con la que
jugamos a gusto

así también el sistema solar
y todo aquello que nuestros
mínimos ojos pueden ver
con o sin ayuda tecnológica
se reduce a una simple cosa
alojada en nuestras mentes

ni hablar de la vía láctea
para muchos no existe
o es una mera referencia
de algún bobo científico
o estudiante alucinado

Y qué decir del resto
del cosmos
materia oscura
energía oscura
agujeros negros
enanas blancas
quásares cúmulos
de galaxias gas cósmico
ríos celestes abasteciendo
estrellas cometas ilusión

Hermosa matemática
de la inmensidad
una red mental de nosotros
mismos en el espacio

El universo es nuestra mente
encapsulados estamos
a lo indefinible

jueves, mayo 21, 2009

HABIA UNA VEZ

Había una vez una chica mala en un bosque azul
Ella tenía un padre con un ojo metálico gris
la gente se reía a gritos cuando la chica iba de compras
era una historia muy vieja entonces quiso venganza

Una mañana salió de casa y ya nunca más volvió
el bosque se puso blanco y su padre envejeció
mientras su ojo metálico rodaba tal un experimento
del recordado Galileo Galilei en la obra de Brech

Así pasaron los años y llovió y nevó mucho en ese
malvado pueblucho, pero la chica mala no retornaba
Entonces una noche se escucharon estampidos de fuegos
de artificios, todo mundo salió a mirar y vio el cuerpo

del padre elevándose por las montañas estallando
como un obus entre las trincheras de franceses y alemanes
con Trakl andando por ahí viendo las tripas calientes de
sus amigos enloquecido y furibundo susurrando a su hermana

Luego, silencio. Un silencio espantoso a tal punto que la gente
huyó histérica a sus hogares y cerraron puertas y ventanas
taponaron todo orificio y rendija, ocultaron a los pequeños
pero lo que jamás pudieron cubrir fueron sus almas perversas

Así fue como la chica mala logró su venganza, entrando por
el único sitio que no puedieron ocultar y cuando estaban en el sueño
irrumpió de pronto con su rostro desquiciado y deforme
tapiándolos para siempres en sus mentes espantadas y enfermas

lunes, mayo 18, 2009

EL MENDIGO

¿Qué me quería decir el mendigo
cuando pasé por su lado
o él paso por el mío?
Tenía unos ojos pequeñitos
e intensamente verdes
¿Acaso me vio con el rostro loco?
¿O pensó que yo era alguno
de sus siquiatras?
¿Qué se habrá imaginado el mendigo
que insistió en su mirada
sobre esta persona entera de negro?
¿Habrá visto al cura que le reparte
todas las mañanas su migaja de pan
o al tabernero que le ofrece un vino
más malo que el mismo vinagre?
¿Qué habrá visto en mí
para olvidar que existe sólo
él en el mundo?
a lo mejor vio al hijo
o a otro mendigo
idéntico a él
o tal vez a sí mismo
años atrás entrando
a un liceo sano y feliz
antes de perder el juicio
¿Qué habrá visto este
mendigo en mí?

domingo, mayo 10, 2009

¡FELIZ DIA, MAMÁ!

Es un día muy bello hoy
a pesar que está nublado sobre santiago
es un día muy hermoso
a pesar del comercio y el negocio
es un día muy lindo
a pesar que a veces las niñas están rabiosas
y alegan por la escuela
o lloran porque no quieren comer
o gritan porque desean dulces y no acelga
Querida Mamá
es un día muy hermoso hoy
porque estás tú está el cielo están las nubes
está la luna llena detrás de la cordillera
y la noche más grande que nunca
iluminada por miles de estrellas que son tu esfuerzo
tu trabajo la naturaleza misma de tu rebeldía
es un día muy bello
queridísima Mamá y aunque fuera de casa
tu perfume me llega de lejos y las flores
se abren para ti como un mar lleno de sorpresas y constelaciones
se abren para ti, Querida y amada esposa,


Querida Inés,
es un día muy hermoso
y hay que celebrarlo abriendo las ventanas del alma

¡FELIZ DÍA, MAMÁ!

martes, marzo 24, 2009

LA ESPERA (CUARTA HISTORIA)

Esperaba como solo un inútil sabe esperar. Miraba hacia los costados tratando de enredarse con la mirada de ese rostro que él deseaba ver. Las calles siempre llenas de Santiago no eran de gran ayuda. Ya era un hombre de cincuenta años. Por su imaginación habían pasado imágenes de violencia. Era un pobre poeta que esperaba. Esperaba que apareciese una mujer que un día le mintió como tantas veces. Y le seguía mintiendo. Entonces encendió un cigarrillo. Dejó el libro que le llevaba de regalo y se dirigió a la estación del metro. Una vez que atravesó como siempre el ingreso al interior del recinto, bajó las escaleras distraídamente. Cuando el tren venía sobre él y cuando ya escuchó el pitazo inaudito se lanzó con la absoluta convicción de desaparecer definitivamente de este mundo.

martes, marzo 17, 2009

TRES HISTORIAS DE UN POETA MUERTO

PRIMERA HISTORIA.

La mujer de un poeta lo lanza fuera, a la calle, otra vez borracho, otra vez lo mismo de siempre, otra vez un poeta miserable borracho que nadie lee.


SEGUNDA HISTORIA.

El poeta visual ha preparado todo incluso a su mujer que da golpes de kárate a un poeta joven que ha llegado a la reunión de poetas borracho acompañado de otro poeta borracho quien acaba de golpear a un poeta maricón que quiso propasarse con su poeta amigo borracho peleando con el poeta visual que se ha muerto solo y miserable odiando al poeta joven que golpeó su mujer karateca (y no él, el sumo maricón).

TERCERA HISTORIA.

Un poeta había bebido demasiado y se las quiso dar de listo y dijo estoy sobrio no he bebido nada para caer bien a la gente y para que sus amigos siguieran comprando cervezas entonces se fueron al Parque Forestal el año 1987 y se pusieron a mirar las estrellas y a beber cuando una hembra alcohólica gritó ahí va una cadáver por el Mapocho va un cadáver entonces el poeta vomitó lentejas con vino y cerveza sobre el pasto verde del Forestal y vomitó tres veces cuando divisó a lo lejos la cabeza nauseabunda del cadáver de su hermano flotando en el río Mapocho de su hermano en el Parque Forestal.