Nada he podido escribir por estos días. La verdad, otra vez el tiempo se me hace imposible. El doble oficio cubre todos los espacios, es como la materia negra, entonces uno tiene, como ahora, que sacarle un cabello a Cronos he intentar rápidamente algo que quizá no tenga ni forma ni sentido. Lo más aconsejable, tal vez, un poema surrealista a estas alturas del siglo o en la cresta del tiempo. No sé.
Ahora mismo bebo un café mañanero
el necesario para iniciar el día
hace frío
ayer llovió sobre santiago
eso es todo
ahora debo salir de aquí
lo más rápido posible
esto es una escondite de bandidos
los poetas no tienen a qué ni a quién cantar
se cayeron las catedrales los palacios
las almenas y los olivares
me acuerdo de Baudelaire
su capricho
su modernidad a ultranzas
el viejo vicioso tenía toda la razón
estamos intoxicados en alcohol y tabaco
el capricho es la escritura
de la deseperación
mi tiempo se acabó
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