martes, marzo 07, 2023

SUJETO A CAMBIOS

*

Ten en cuenta, tú, que cuando

decidí escribir para ti

no sabía dónde estabas ni quién eras.

Sobre la base de estos criterios

nos gustaría que fueses la flor blanca

del laurel.


*

Un día inventé algunos seres reales

con nombres, apellidos, nacionalidad y una historia,

no como lo hiciera Pessoa, el inimitable,

sino personas como tú

que cuando beben una copa de vino

y sienten la cálida brisa

se regustan de la vida que les fue otorgada


*

Debo confesarte que cada tanto

suena el timbre del teléfono celular;

me conmueve su cantillo breve, sé que alguien 

ha enviado su mensaje, muy sucinto, tal vez seas tú

o un otro que siembra mi imaginación.


*

Sobre el tejado de un edificio de cuatro pisos

un hombre barre humedeciendo la escoba

en un tiesto de aluminio, un trabajador que escucha

a través de sus audífonos la Quinta Sinfonía de Beethoven.

¡Mentira!, tú lo sabes, escucha reguetón corriendo a las palomas.


*

Tú, aunque no existes, conoces mejor que nadie mi alma,

digamos alma a algo que tiene que ver con algunas

profundidades de uno, profundidades como las sensaciones

de también ser uno más en la lista de los entes.


*

No me figuro el rostro de alguien que no existe

fuera de estas vallas humanas, no me imagino el árbol

que marchita en algún desierto lejos de esta tierra.


*

Lo hemos perdido todo, es una gran mentira, 

hemos dilapidado hasta el hartazgo todo:

Nos quedan piruetas eso sí en una montaña rusa

rota y oxidada.


*

Él también miró a la muerte

sentado a un borde de la cama 

con todo el horizonte azul

rellenándole la vista. No hay nada más que hacer,

habrá pensado y habrá lanzado un suspiro.


*

Ah, te digo, he casi terminado de escribir

un libro de metapoesía, qué me dices, metapoesía

para aportar al calentamiento global , para

hacer mil grullas y colgarlas en mi ventana.


*

Mientras te escribo, me interrumpen por wsp

y también los ladridos de los perros así como las balaceras,

no sé qué se les ha dado con tanta arma

si los jueces de la república rebuznan a la vera de la carretera Panamericana,

digamos, digámoslo claramente, esto es un chiste.


*

Una cosa te digo, no puedo escribir

sin aire en los pulmones y noto que falta mucho aire.


*

No sé si vamos a hundirnos

o nos acabará un apocalipsis como cree tanta gente;

más bien observo a Neptuno contemplativo e indiferente

a cuanto pasa, muy bien apoyados sus pies sobre rocas.


*

Como tú lo dices, por cierto, estamos dormidos

y si despertamos, no es muy conveniente, este sueño

común en el cual participamos se estropearía, terminaríamos

haciendo el ridículo sobre el escenario.


*

Me gusta el poema sobre las cartas de amor de Pessoa,

es tan anticuado y tan perfectamente actual

cuando lees la poesía en las redes sociales de moda.


*

Como se vaciaron los contenidos

y nada dice nada, las cosas andan muy bien,

cada cual crea sus propios contenidos

de tal manera que a ti te importa una mierda

lo que yo diga o piense, si da igual, 

en el vertedero nos veremos las caras.


*

Te lo digo, tenlo por seguro, esto es eterno retorno,

mira, pongo a hervir el agua en la tetera o la pava, 

al atardecer hago lo mismo, otra guerra, otro inicio,

tú te empeñas en la entropía y yo te digo

déjalo todo, Let It Be.


*

No tuve una abuela sobre la que escribir,

sobre la que contar cómo cocinaba, no sé, choclo,

o cómo se maquillaba al atardecer escuchando

blues de Louis Anmstrong, ese tipo de cosas;

si no que tuve una madre que al lavar los numerosos platos

cantaba tangos de Gardel o Julio Sosa.


*

Si lees estos breves escritos, perdonarás mi soberbia,

ten en cuenta que nos espera un buen asado

o caminar por calle Corrientes a ver si nos metemos

a un teatro y volvemos a ver otra vez esa obra de las dos hermanas.


*

No seas como Borges, me dijiste, esa gran metafísico,

nadie escribirá del tiempo como él ni como la muerte

o la banalidad de toda existencia, Borges solía creer en lo fantástico,

solía creer que todos somos jugadores en una tabla de ajedrez.


*

Observa una bandada de pájaros,

contempla la eternidad de Dios en esa bandada,

si solo ves pájaros, pájaros son,

el aire detrás de ellos es lo que quisiéramos entender.


*

Este va para ti, flor del laurel, mientras escuchas

I Will Survive por Gloria Gaynor, acodada a la mesa

pensando en lo que se viene de un nuevo año, no importa,

estás completa, tienes amor, tienes alguien nuevo que te ama.


07032023





martes, junio 01, 2021

 ERRORES DEL NOMBRAR


En las tardes, pesadamente, comienzo a traficar

la posibilidad de mi sueño, si sueño o no, si al sueño

he de dedicarla algo de mis horas, las horas

que me van quedando adheridas a mi piel,

pero es demasiado cansador dedicarle tiempo a nombrar

las cosas para que el sueño se haga cargo,


para que propicie un milagro y yo pueda, al fin,

verdaderamente, volar entre una tierra y otra, o, simplemente,

a través de edificios y casas de la colonia,

con los ojos cerrados y con los ojos abiertos,

contemplar al mundo con un parche cruzado, investigando,

si acaso florecerán, en los bosques submarinos, 

las algas y sus peces perdidos entre tanto tupido bosque,


pero el sueño, como todo sueño, y como ya lo dijera Calderón,

sueños son, me muestra el crimen más deleznable, el amigo

que decapita al amigo en ordenanza, presumiblemente, a que 

nada cambie, todo cambio entraña espantosos peligros, consecuencias

devastadoras para lo que un día se soñó eterno, es así como,

abyecto, el criminal escapa entre la multitud boquiabierta,


¿son estos los crímenes que deberé, a futuro, soportar o, simplemente,

es un juego del cerebro y su plasticidad, una capacidad desconocida

que se adelanta a los hechos, a tal punto que me previene

la tortícolis al cuello que me invalida en mi diaria tarea

que consiste en, hasta el infinito, nombrar y nombrar tanta cosa

entre la vida y la muerte, la tierra y su contorno, fenómenos varios

como nacimientos y animales que aún la ciencia no logra descubrir?


Sin embargo, es algo más pedestre, más humano que nombrar erróneamente

las cosas y los seres, es, sencillamente, nominar en el calendario, las horas

y lo que en ellas entregaré, escribir un poema, leer a Sor Juana Inés de la Cruz,

Kavafis, Ginsberg, Lezama Lima, Paul Valery o Jaime Gil de Biedma, y , luego,

entregarme a la revisión de miles de palabras cuyo espíritu es el espíritu

de los seres que, en ellas, cifran esperanzas y pretensiones del milagro


de estar vivos, tener confianza, saber que no se sueña, que nadie los sueñas

y que pueden palparse, pellizcarse, acariciarse para comprobar que, sí, estamos vivos,

pertenecemos al mundo animal, somos hijos de la Gaia, tenemos dos francos

para ir y volver del infierno, tenemos mucho dinero para botar por la borda

y vivir, plenamente, vivir sin que nadie, erróneamente, le ponga nombre a las cosas.


Santiago, mañana, 01 de junio de 2021

miércoles, diciembre 30, 2020

 UN AVIÓN CRUZA EL CIELO DESDE MI VENTANA


es la cosa más habitual del mundo

                                                         que un avión cruce el cielo

quien está arriba me puede ver claramente

                                                                     en mi ventana oculto 

tal vez sin una gota de miedo dirá: 

                                                        iré a cualquier lugar

miraré lo que deseo mirar

y tocaré cuanta cosa quiera

besaré hasta el cansancio

y estrecharé mi mano a quien desea recibirla

                                                                         el truco es

dirá

         divertirse observando las nubes

                                                              desde las alturas

todo da lo mismo

                             en un segundo

                                                     el avión se viene abajo

no quedará                                                                                                        ninguno de nosotros

                                                                                                                          para contarlo

                                                                                                                          seremos

                                                                                                                          fantasma

                                                                                                                          de un vuelo

                                                                                                                          hacia la nada

                                                                                                                                                sin embargo

arrastraremos a los que van con nosotros en este vuelo inconsútil

                                                                                                            desde mi ventana

veré solo el estallido

                                     la luz perdiéndose en un kosmos oscuro y frío

                                                                                                                       soledad

de las cosas sin nombre

                                       cementerio de luciérnagas apagadas

                                                                                                    huesos de mamíferos

                                       que subieron

                                                                 mil montañas 

                                                                                             para perecer

                                                                                                                  entre barrotes

en esa gigantesca escena de magia

                                                          habrán quizá arrepentidos mirando un cielo negro

y quienes piensen un segundo

que no tendrán un pan en la boca

ni su teléfono móvil para contarlo

                                                       en la refriega sudorosos habrá cantores

de lo divino y lo humano

                                          haciendo sonar sus guitarras

                                                                                                 muertos ángeles niños mamíferos

iluminados por un agujero negro que muere al final de los tiempos

                                                                                                                  y una catarata

                                                                                                                                  transparente

                                                                                                                                                  lucida

con remeros cayendo al vacío

                                                todo avión lleva su propio incendio dentro del corazón

y azules pájaros revoloteando en la cabina

                                                                     en la ventana pegaré al Ecce Homo de Borja

se encenderán algunas luces en la alameda

                                                                     y tal vez tengan un segundo para un emparedado

o un segundo

                         para eliminar toda basura del avión en medio del Sahara

                                                                                                                           o quizá

una milésima de segundo con un virus en la muela contemplando al Cristo


30122020

lunes, octubre 12, 2020

 SIRENAS


estas cosas suceden

                               cuando por la noche

                                                                 antes

                                                                 mucho antes

                                                                                      de iniciar el proceso del sueño

suena la sirena perdiéndose entre grises edificios

                                                                                ES LA CIUDAD 

con sus acostumbradas rutinas un día sábado

                                                                        las fiestas

                                                                                        las ebrias conversaciones

las tristezas que asoman una tras otras

                                                                y la degradación

                                                                                            con ternura

                                                                                            entre los escombros

                                                                                            y los restos de vómitos

no hay mañana

                        no hay proyectos

                                                     no hay muerte

                                                                             solo el puro instante en una copa de alcohol

un destilado

                     una cerveza

                                         una botella de vino

                                                                         un café con malicia

                                                                                                          o una bomba

                                                                                                          como la cucaracha

NADA DEBIERA TRANSCURRIR

                                                            ese es el primer golpe

                                                                                                luego el HACHAZO

reventándote los 

                            SESOS

                                           y toda esperanza de resultar vivo

pero la noche es 

                              ETERNA

                                               QUÉ IMPORTA UNA RESACA MÁS O MENOS

escuchas a las SIRENAS

                                         su ulular por toda las calles

                                                                                            NO HAY ESCAPE

el abrigo

la billetera

el teléfono móvil

las llaves del auto

                                afuera

                                             aunque el cielo está despejado

                                                                                              no se divisa a primera vista

                              ni una sola 

                                                                estrella

solo los semáforos

                                idiotamente jugando con sus tres ridículas lucecitas

                                                                                                                       los faroles

que nada alumbran

                                   los reflectores de los autos

                                                                                las coloridas balizas

veloces

                 cuando ya todo está perdido

                                                                 entre las llama de los edificios

                                                                                                                   que arden

        

viernes, octubre 02, 2020

AIRE

 dentro de la cabeza

                                  aire

en las manos

                      aire

escarbando la ropa

                                aire

llenándose entre los pliegues de la piel

                                                               aire

                                no es el mismo

en los nervios de las letras

                                           no infla

                                                        no eleva

                                                                     no oxigena

se viste de múltiples colores 

                                              usa máscaras de todas las razas

 en los pies

                   aire

en la garganta

                        aire

en todos los poros abiertos al frío del espacio 

                                                                          aire

aire aire aire

                     en la misma constitución de las ideas

                                                                                             aire

02102020

jueves, marzo 19, 2020

EN ESTA PARTE DE LA CIUDAD


El río desolado está más que muerto
con sus pezuñas tratando de alcanzar el milagro de la tierra,
ferias y paseantes se estiran como gatos.
Ha pasado una turba y lo ha quemado todo.

En toda la ciudad no queda nadie
y han salido a festejar los insectos y los hierbajos,
pían algunos pájaros sorprendidos
sin poder ubicar un árbol en los callejones.

También están las culebras y los renacuajos
felices en medio de los empozamientos.
Han salido igualmente fieras descorazonadas
a ponerse al sol del menguado otoño.

Todos los humanos encerrados en sus madrigueras
contemplan con tristeza desde sus balcones
al águila orgullosa y al cóndor placentero
sobrevolar un nítido cielo inaugural.

De todas partes asoman en algarabía
tanta araña murciélagos huemules y llamos,
masticando los pastos a los pies de la cordillera
y como si esto fuera poco, salen los peces.

El río, entonces, ronca otra vez y sonoro
impone impetuoso su larga cabellera de invierno.
Hasta un delfín de agua dulce trepa por escaños.
Los seres humanos solo observan el sacrificio.

Pareciera que todo se reordena y que de alguna parte
de la galaxia, un meteoro hará el milagro:
Olas gigantescas limpian las grandes zonas
y si hubo ciudades, hoy hay selvas y montañas

ríos estruendosos y lluvias torrenciales,
espléndidos habitantes comiéndose unos a otros,
vacas y ovejas pastando iracundas como leones,
murciélagos reyes de todo el globo terráqueo.

19032020
Mañana.

sábado, octubre 12, 2019

CHET BEKER

Y si en las sombras perseguimos al payaso
y dentro de todo el tiempo
un alma vibra en otra zona?

Quedarnos cuando ya todos se han ido
al océano de sus pensamientos
y es larga la fila en los hospitales
Cansancio, escucho, solo cansancio

hasta que enciende la ciudad sus luces
y no hay naturaleza que pueda interpretar
una trompeta sonando

Chet Beker en un sillón rojo
se disuelve lentamente hasta que tú
agredes con un revólver
No era necesario
yo ya había estado muerto muchas veces

Sigue tu camino o bésame antes que se acabe la tarde
yo sé que hice mal
nunca habría querido eliminar tanta fotografía

Viejo poeta, tus manos ahora son de la muerte
En un camino en México dejaste alma y pasaporte
esas cosas son las que se regalan al diablo

En fin, no había nada más qué hacer
había malgastado mis horas en la noche
tratando de acomodar mi destino
al destino de todos los hombres

Deja mi corazón
Ya es parte de tus reliquias
Es bueno que parta muy pronto

Si hay una cosa que me gusta
son las luces de la ciudad
cuando comienza a morir la tarde

miércoles, mayo 15, 2019

NIEBLA

No se puede divisar
Ni saber a ciencia cierta el color
Ni identificar al pájaro
Que yace sobre la húmeda tierra
Los contornos parecieran agonía
Contra fuerzas sobrehumanas

El animal quizá late en un posible sueño

Una esperanza sobre lo gris de su sangre

Tampoco se puede divisar detrás de la niebla
Algún organismo al que se le conmueva el corazón
Un santo o un ángel o un frágil mortal perdido
Entre los bosques que despiden el aroma del sobrecogimiento

Nada más presumibles sombras milenarias
De los árboles que se confunden con los fantasmas
Habitantes tal vez de la alucinación
Del ser que no puede desprender su ánima

Una naturaleza infinitamente cruel
Las hormigas se afanan en su descubrimiento
Posiblemente encegueciendo a su víctima
Apenas abandona sus fuerzas a la gravedad

Y sin siquiera una última reflexión
O el rezo de una companía en la ternura
Abandona también la imagen del bosque
Donde amó,  dónde quizá voló y cantó
Donde tal vez configuro y prefiguró otra vida
Otra posibilidad que no existe
Otro cuerpo que añora la inmortalidad
O que solo gusta del momentáneo placer de vivir

Donde tal vez entre la niebla buscó
El nido que lo vio partir

15052019
Llegando a Santiago
Atardecer

domingo, mayo 05, 2019

EL ABEDUL

seco el abedul
te marca las horas

tienes poco tiempo para volver al trabajo

lo miras detenidamente
es mejor esbozar leer en la naturaleza
los designios

tal vez en sus brazos huesudos
te halles con la piel del cielo

un huracán no pudo derribarlo
ni pudieron los ángeles barrer sus hojas

si puedes despertar muy temprano
lo fotografiarás con venus iluminado
pero claro no hay tiempo

eso dices mientras digitas la clave

bebes un café muy rápidamente
puedes perder el autobús

bajo tu zapato una hoja del abedul
se pega insistentemente
te retrasadas demasiado tratando de arrancarla

sábado, junio 17, 2017

Hace mucho que no venía por estos lados
No sé si alguien lee esto.
Escritura de un instante.

SUJETO A CAMBIOS * Ten en cuenta, tú, que cuando decidí escribir para ti no sabía dónde estabas ni quién eras. Sobre la base de estos criter...