SUJETO A CAMBIOS
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Ten en cuenta, tú, que cuando
decidí escribir para ti
no sabía dónde estabas ni quién eras.
Sobre la base de estos criterios
nos gustaría que fueses la flor blanca
del laurel.
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Un día inventé algunos seres reales
con nombres, apellidos, nacionalidad y una historia,
no como lo hiciera Pessoa, el inimitable,
sino personas como tú
que cuando beben una copa de vino
y sienten la cálida brisa
se regustan de la vida que les fue otorgada
*
Debo confesarte que cada tanto
suena el timbre del teléfono celular;
me conmueve su cantillo breve, sé que alguien
ha enviado su mensaje, muy sucinto, tal vez seas tú
o un otro que siembra mi imaginación.
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Sobre el tejado de un edificio de cuatro pisos
un hombre barre humedeciendo la escoba
en un tiesto de aluminio, un trabajador que escucha
a través de sus audífonos la Quinta Sinfonía de Beethoven.
¡Mentira!, tú lo sabes, escucha reguetón corriendo a las palomas.
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Tú, aunque no existes, conoces mejor que nadie mi alma,
digamos alma a algo que tiene que ver con algunas
profundidades de uno, profundidades como las sensaciones
de también ser uno más en la lista de los entes.
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No me figuro el rostro de alguien que no existe
fuera de estas vallas humanas, no me imagino el árbol
que marchita en algún desierto lejos de esta tierra.
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Lo hemos perdido todo, es una gran mentira,
hemos dilapidado hasta el hartazgo todo:
Nos quedan piruetas eso sí en una montaña rusa
rota y oxidada.
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Él también miró a la muerte
sentado a un borde de la cama
con todo el horizonte azul
rellenándole la vista. No hay nada más que hacer,
habrá pensado y habrá lanzado un suspiro.
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Ah, te digo, he casi terminado de escribir
un libro de metapoesía, qué me dices, metapoesía
para aportar al calentamiento global , para
hacer mil grullas y colgarlas en mi ventana.
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Mientras te escribo, me interrumpen por wsp
y también los ladridos de los perros así como las balaceras,
no sé qué se les ha dado con tanta arma
si los jueces de la república rebuznan a la vera de la carretera Panamericana,
digamos, digámoslo claramente, esto es un chiste.
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Una cosa te digo, no puedo escribir
sin aire en los pulmones y noto que falta mucho aire.
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No sé si vamos a hundirnos
o nos acabará un apocalipsis como cree tanta gente;
más bien observo a Neptuno contemplativo e indiferente
a cuanto pasa, muy bien apoyados sus pies sobre rocas.
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Como tú lo dices, por cierto, estamos dormidos
y si despertamos, no es muy conveniente, este sueño
común en el cual participamos se estropearía, terminaríamos
haciendo el ridículo sobre el escenario.
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Me gusta el poema sobre las cartas de amor de Pessoa,
es tan anticuado y tan perfectamente actual
cuando lees la poesía en las redes sociales de moda.
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Como se vaciaron los contenidos
y nada dice nada, las cosas andan muy bien,
cada cual crea sus propios contenidos
de tal manera que a ti te importa una mierda
lo que yo diga o piense, si da igual,
en el vertedero nos veremos las caras.
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Te lo digo, tenlo por seguro, esto es eterno retorno,
mira, pongo a hervir el agua en la tetera o la pava,
al atardecer hago lo mismo, otra guerra, otro inicio,
tú te empeñas en la entropía y yo te digo
déjalo todo, Let It Be.
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No tuve una abuela sobre la que escribir,
sobre la que contar cómo cocinaba, no sé, choclo,
o cómo se maquillaba al atardecer escuchando
blues de Louis Anmstrong, ese tipo de cosas;
si no que tuve una madre que al lavar los numerosos platos
cantaba tangos de Gardel o Julio Sosa.
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Si lees estos breves escritos, perdonarás mi soberbia,
ten en cuenta que nos espera un buen asado
o caminar por calle Corrientes a ver si nos metemos
a un teatro y volvemos a ver otra vez esa obra de las dos hermanas.
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No seas como Borges, me dijiste, esa gran metafísico,
nadie escribirá del tiempo como él ni como la muerte
o la banalidad de toda existencia, Borges solía creer en lo fantástico,
solía creer que todos somos jugadores en una tabla de ajedrez.
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Observa una bandada de pájaros,
contempla la eternidad de Dios en esa bandada,
si solo ves pájaros, pájaros son,
el aire detrás de ellos es lo que quisiéramos entender.
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Este va para ti, flor del laurel, mientras escuchas
I Will Survive por Gloria Gaynor, acodada a la mesa
pensando en lo que se viene de un nuevo año, no importa,
estás completa, tienes amor, tienes alguien nuevo que te ama.
07032023