En la montaña la cruz
penetra como un cuchillo
en la carne
Grises nubarrones
se detienen sobre La Biblioteca Nacional
frente al Cerro Huelén o Santa Lucía
Puras cosas inmóviles se queman
en una pira en medio de la urbe
Beso una piedra roja
sobre una explanada de mármol negro
Un desengaño funesto que se abre
como un abanico o como un acordeón diabólico
Conversamos bebiendo y fumando
Al lugar le llamábamos el 290
precio de las botellas de vino
el año de 1986
Un fruto amargo en la garganta
En el pecho, Futilidad
Dos hojas caen al Río Mapocho
a un costado del Museo Nacional de Bellas Artes
una noche con luna blanca y fría
Por el Río Mapocho va un pez petreo intensamente azul
LLueve. Una lluvia de rostros mordidos y hambrientos
Una poderosa mano se hunde con ira en el cielo negro
Sobreviene una calma atroz comiendo sangre coagulada sobre
el pavimento gris como un niño desnudo agazapado loco
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