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viernes, noviembre 20, 2009

UN CUCHILLO NEGRO

En la montaña la cruz
penetra como un cuchillo
en la carne

Grises nubarrones
se detienen sobre La Biblioteca Nacional
frente al Cerro Huelén o Santa Lucía

Puras cosas inmóviles se queman
en una pira en medio de la urbe

Beso una piedra roja
sobre una explanada de mármol negro
Un desengaño funesto que se abre
como un abanico o como un acordeón diabólico

Conversamos bebiendo y fumando
Al lugar le llamábamos el 290
precio de las botellas de vino
el año de 1986
Un fruto amargo en la garganta
En el pecho, Futilidad

Dos hojas caen al Río Mapocho
a un costado del Museo Nacional de Bellas Artes
una noche con luna blanca y fría

Por el Río Mapocho va un pez petreo intensamente azul
LLueve. Una lluvia de rostros mordidos y hambrientos

Una poderosa mano se hunde con ira en el cielo negro
Sobreviene una calma atroz comiendo sangre coagulada sobre
el pavimento gris como un niño desnudo agazapado loco

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