UN NEGRO VINO

qué es mejor?
esconderse?
decir que estoy mirando para otro lado?
que ya no siento?
que es mejor la filosofía?
me doy una vuelta de cabeza
intento ocultarlo todo
otra vez decir que no soy poeta
y qué es ser poeta en esta época de globalización
y sociedad del conocimiento y el consumo?
tal vez esté equivocado
por supuesto que estoy equivocado
es una gran idiotez ser poeta en este tiempo
los amigos míos se están muriendo
pronto también me iré yo
eso no importa
mis buenos amigos poetas
las bermas nos recibieron borrachos
el tiempo siempre se confabuló contra nosotros
nosotros no existimos más que en un imaginario
el hombre imaginario de parra
no sé si fuimos buenas personas
tal vez fuimos grandes idiotas y nada más
y eso es todo
ahora escriben linda poesía como para el viento
o poesía atroz como para un infierno de nada
yo ya no sé ni siquiera lo que escribo
no puedo decir como lihn que porque escribí estoy vivo
ni siquiera eso
tal vez si escribo es para escuchar los rezongos y advertencias
de hasta cuándo escribo
y que mejor me venga a preparar unos huevos duros
que el mundo sigue andando
mientras yo me bebo la última copa de un
negro vino