Efímera mañana gris
un muro blanco se desintegra en el infinito
miles de hormigas marchan sostenidamente
con algún objetivo inexcrutable
sobre el borde albo del muro
Las cosas que amaron
fueron olvidadas en los hormigueros:
la lluvia, los sueños, el viento
sin embargo la esperanza permanece
como un estigma en sus huellas
aunque pareciera que las vence
la desilusión y el desengaño
Lentas e inexorablemente se esfuman
en el infinito
tal vez un quejido quedara
o una admonición para las que aún
el paso lento no las deja caer en lo inefable
o bien con un gigantesco gozo estallarán
a las puertas de lo eterno
o definitivamente descubrirán
el fondo verdadero de sus quimeras
(Quién lo sabe) La esperanza sangra
al rozar la sombra adusta del muro
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